Alexandre Dumas: Das Opfer des Mesmeristen

Als er diesen schönen Körper an seinem Herzen fühlte, obwohl er ein Leichnam sein könnte, erhellte ein Strahl des Stolzes sein Gesicht.

Die erhabene Situation ließ ihn Kraft und Mut extrem sublimieren; er stürzte sich mit seiner Last in den Strom der Menschen. Dieser hätte ein Loch durch eine Wand gebrochen. Es stützte ihn und trug sie beide. Gerade berührte er mit den Füßen den Boden, da begann ihr Gewicht auf ihn einzuwirken. Ihr Herz schlug gegen das seine.

"Sie ist gerettet", sagte er, "und ich habe sie gerettet", fügte er hinzu, als die Masse gegen das königliche Garderobengebäude stieß und er im Winkel des Mauerwerks Schutz fand.

Aber als er zur Brücke über die Seine blickte, sah er nicht die zwanzigtausend Elenden zu seiner Rechten, verstümmelt, zusammengeschweißt, die die Barriere der Wagen durchbrochen hatten und sich mit ihnen vermischten, während die Fahrer und Pferde von demselben Schwindel befallen wurden.

Instinktiv versuchten sie, an die Wand zu gelangen, gegen die die Nächsten gepresst wurden.

Diese neue Sintflut drohte diejenigen zu zermalmen, die hier beim Garderobengebäude Zuflucht gesucht hatten, in dem Glauben, sie seien entkommen. Verstümmelte Körper und Tote türmten sich vor Gilbert auf. Er musste sich in die Nische des Tores zurückziehen, wo das Gewicht die Wände knacken ließ.

Der erstickte Jüngling fühlte sich, als wolle er nachgeben; aber er sammelte alle seine Kräfte durch eine gewaltige Anstrengung, umschloss Andrea mit seinen Armen und drückte sein Gesicht an ihr Kleid, als wolle er sie erwürgen, die er schützen wollte.

"Lebe wohl", keuchte er, während er in ihr Gewand biss, um es zu küssen.

Seine Augen blickten in einem letzten Ruf zum Himmel umher, und es bot sich ihm ein einzigartiger Anblick.

Ein Mann stand auf einem Pferdeblock und hielt sich mit der rechten Hand an einem eisernen Ring fest, der in der Mauer versiegelt war, während er mit der linken Hand einer fliehenden Armee zu winken schien, sich zu sammeln.

Er war ein großer dunkler Mann um die dreißig, mit einer muskulösen, aber eleganten Figur. Seine Gesichtszüge hatten die Beweglichkeit der Südländer, die auf seltsame Weise Kraft und Subtilität vermischten. Seine Augen waren durchdringend und gebieterisch.

Während sich das wahnsinnige Meer von Menschen unter ihm ergoss, stieß er ein Wort oder ein kabbalistisches Zeichen aus. Auf diese hin sah man, wie ein Einzelner im Gedränge innehielt, sich freikämpfte und sich auf den Winkenden zubewegte, um ihm in den Rücken zu fallen. Andere, die ebenfalls gerufen wurden, schienen ineinander Brüder zu erkennen, und alle reichten sich die Hände, um noch mehr der Schwimmer in dieser Flut des Lebens aufzufangen. Bald bildete dieser Knoten von Männern den Kopf eines Wellenbrechers, der die Flüchtenden teilte und dazu diente, den Ansturm aufzuhalten und einzudämmen.

In jedem Augenblick schienen bei diesen merkwürdigen Worten und seltsamen Gesten neue Rekruten aus der Erde zu springen, um die Hintermänner dieses wundersamen Mannes zu bilden.

Gilbert spannte sich an. Er fühlte, dass hier allein Sicherheit war, denn hier war Ruhe und Kraft.

Ein letztes Aufflackern der brennenden Inszenierung, bestrahlte die Visage dieses Mannes und Gilbert stieß einen Aufschrei der Überraschung aus.

"Ich weiß, wer das ist", sagte er, "er hat meinen Herrn unten in Taverney besucht. Es ist Baron Balsamo. Oh, es ist mir egal, ob ich sterbe, solange sie lebt. Dieser Mann hat die Macht, sie zu retten."

In vollkommener Selbstaufopferung hob er das Mädchen in beide Hände und rief:

"Baron Balsamo, retten Sie Andrea de Taverney!"

Balsamo hörte diese Stimme aus der Tiefe; er sah die weiße Gestalt, die sich über die verfilzten Wesen hob; er benutzte die Phalanx, die er gesammelt hatte, um seinen Angriff zur Stelle zu decken. Er ergriff das Mädchen, noch immer von Gilbert gestützt, obwohl seine Arme schwächer wurden, riss sie fort und ließ die Menge sie beide in die Ferne tragen.

Er hatte keine Zeit, den Kopf zu drehen.

Gilbert hatte nicht den Atem, um ein Wort zu sagen. Vielleicht hätte er, nachdem er Andrea geholfen hatte, für sich selbst Hilfe erfleht; aber alles, was er tun konnte, war, mit einer Hand zu greifen, die einen Fetzen des Kleides des Mädchens zerriss. Nach diesem Griff, einem letzten Abschied, versuchte der junge Mann nicht mehr, sich zu wehren, als ob er bereit wäre zu sterben. Er schloss die Augen und fiel auf einen Haufen der Toten.

Auf große Stürme folgt Ruhe, furchtbar, aber heilsam.

Um zwei Uhr morgens spielte ein fahler Mond durch die schnell treibenden weißen Wolken auf die verhängnisvolle Szene, wo sich die Fröhlichen gegenseitig in den Gräben zertrampelt und begraben hatten.

Die Leichen ragten mit zum Gebet erhobenen Armen und gebrochenen und verschlungenen Beinen hervor, während die Kleider zerrissen und die Gesichter fahl waren.

Gelber und ekelerregender Rauch, der von den brennenden Plattformen auf dem Louis XV. Platz aufstiegen, trugen dazu bei, ihm das Aussehen eines Schlachtfeldes zu geben.

Über den blutigen und trostlosen Ort wanderten Schatten, die die Räuber der Toten waren, angezogen wie Raben. Unfähig, lebende Beute zu finden, zogen sie die Leichen aus und fluchten vor Überraschung, als sie feststellten, dass sie von Rivalen überrumpelt worden waren. Sie flohen, verängstigt und enttäuscht, als endlich die Bajonette der Soldaten auftauchten, aber zwischen den langen Reihen der Toten waren Räuber und Soldaten nicht die einzigen sich bewegenden Objekte.

Ausgestattet mit Laternen waren Herumtreiber unterwegs. Es waren nicht nur Neugierige, sondern auch Verwandte und Eltern und Liebende, die ihre Lieben nicht mehr nach Hause kommen sahen. Sie kamen aus den entlegensten Gegenden, denn die Schreckensnachricht hatte sich über Paris verbreitet, die Trauer war wie ein Orkan darüber hinweggezogen, und die Angst spielte sich in diesen Suchaktionen ab.

Es wurde gemurmelt, dass der Propst von Paris viele Leichen in den Fluss werfen ließ, aus Angst vor der unermesslichen Zahl, die er durch seine mangelnde Voraussicht verloren hatte. Daher gingen diejenigen, die vergeblich herumgestöbert hatten, zum Fluss und standen knietief darin, um die Strömung anzustarren; oder sie stahlen sich mit ihren Laternen in die Nebenstraßen, wo, wie man munkelte, einige der verkrüppelten Elenden hin gekrochen waren, um Hilfe zu erflehen und wenigstens vom Schauplatz ihres Unglücks zu fliehen.

Am Ende des Platzes, in der Nähe der königlichen Gärten, hatte eine bekannte Wohltätigkeitsorganisation bereits ein Feldlazarett eingerichtet. Ein junger Mann, den man an den Instrumenten an seiner Seite als Chirurg erkennen konnte, kümmerte sich um die Verwundeten, die ihm gebracht wurden. Während er sie verband, sagte er Worte, die eher Hass auf die Ursache ihrer Verletzungen als Mitleid mit der Wirkung ausdrückten. Er hatte zwei Helfer, robuste Reporter, denen er immer wieder etwas zurief:

"Gebt mir die Armen zuerst. Ihr könnt sie leicht heraussuchen, denn sie sind schlecht gekleidet und am meisten verletzt."

Bei diesen Worten, die er ständig krächzte, hob ein junger Herr mit blasser Stirn, der mit einer Laterne in der Hand zwischen den Leichen suchte, den Kopf.

Aus einer tiefen Wunde auf seiner Stirn tropfte noch immer rotes Blut. Eine seiner Hände war zwischen zwei Knöpfen seines Mantels eingeklemmt, um den verletzten Arm zu stützen; sein schwitzendes Gesicht verriet tiefe und unaufhörliche Erregung.

Mit traurigem Blick auf die amputierten Gliedmaßen, die der Operateur mit professionellem Vergnügen zu betrachten schien, sagte er:

"Ach, Herr Doktor, warum treffen Sie eine Auswahl unter den Opfern?"