Lisa Henry - Ein guter Junge

Er sollte wirklich mehr Fotos von Wagner besorgen.

Aber wo war der Mistkerl jetzt?

Derek ging um ein Paar herum. „Entschuldigen Sie“, sagte er, als er die Frau an der Seite streifte.

Sie wich zurück und musterte ihn kurz. Wahrscheinlich bemerkte sie den Fahrradschmierfleck auf seinem Hosenbein und fragte sich, wie dieses Gesindel hierher gekommen war. Er lächelte und winkte. „Schön, Sie zu sehen.“

Manchmal lohnte es sich, ein wenig Spaß mit diesen Leuten zu haben. Zu seiner Überraschung winkte die Frau zurück. „Ebenfalls.“

Es war wirklich nicht fair, sie alle über einen Kamm zu scheren, oder?

Derek verließ den Raum und ging einen breiten Flur entlang auf der Suche nach seinem Gastgeber.

***

Acton wartete an der Tür auf Lane.

„Landon, komm rein, komm rein.“ Ein strahlendes Lächeln, glänzende Manschettenknöpfe und eine Wolke von Aftershave. Acton war makellos. „Ich war nicht sicher, ob du es schaffen würdest.“

Die Dinge, die Lane sagen wollte – bitte nenn mich nicht so. Können wir stattdessen hier draußen reden? Gott, ich bin so froh, dich zu sehen. Hilfst du mir, Acton, bitte? – hatten keine Worte.

Lane zwang sich stattdessen zu einem Lächeln. „Ich, ähm, ich wusste nicht, dass du eine Party gibst.“

Acton schlang einen Arm um seine Schultern und gestikulierte. Der Brandy schwappte in seinem Glas und drohte, auf Lanes Hemd zu landen. „Nur ein paar Freunde. Eine Benefizveranstaltung. Nicht, dass heutzutage jemand viel zu geben hätte, hmmm?“

Lane zuckte bei dem Scherz innerlich zusammen.

Acton lachte.

Ein Kellner trat hinter sie und hielt das Tablett mit Kanapees hoch. Lane hob den Kopf, um den Duft einzufangen. Sein Magen knurrte, und er hoffte, Acton hätte es nicht gehört. Die Hüften des Kellners schwangen hin und her, während er ging. Er hatte die Eleganz eines Tänzers.

Sie hielten an der Schwelle des teuren Wohnzimmers, Actons Arm schlang sich enger um Lanes Schultern. Lane sah hinein. Oh Gott. Das war ein Albtraum. Ein wahrhaft echter Albtraum. Jede Sekunde würden sich alle zu ihm umdrehen und ihn anstarren, und Lane würde die Art von Entschuldigungen stammeln, die nach Schuld schrien, um dann würde es irgendwie der erste Schultag sein, und Lane an sich hinunterblicken und entdecken, dass er keinerlei Kleidung trug.

Oder so etwas.

Der perverse Teil seines Gehirns fragte sich müßig, was er erbrechen würde, da er seit dem Mittagessen nichts anderes als ein Sandwich gegessen hatte. Es musste ein Punkt kommen, an dem Erbrechen nur noch die Verschwendung von wertvoller Energie war.

Actons Lachen war leise, sein Atem warm gegen Lanes Wange. „Vielleicht nicht, hm? Sollen wir oben in meinem Arbeitszimmer reden?“

Erleichterung durchflutete Lane. Er nickte dankbar. „Das wäre gut.“

Lane kannte den Weg. Er war zum ersten Mal hierher gekommen, als er zehn war, und man hatte mit ihm die große Führung veranstaltet. Acton hatte ihn auf alle Merkmale und Annehmlichkeiten hingewiesen. Er hatte das ganze Haus in Quadratmetern ausgemessen, was bei jedem anderen vielleicht protzig gewirkt hätte, aber bei Acton war das eine Berufskrankheit.

Acton war „Belleviews erster Immobilienmakler“, wie es in seiner Werbung hieß. Sein Gesicht prangte auf mehr Bussen und Bänken als das seiner Konkurrenten, und es war das Gesicht eines Immobilienmaklers: gut aussehend, mit glänzenden Zahnkronen und gepflegtem Haarschnitt. Sein schiefes Lächeln hatte genau den richtigen Grad an Verwegenheit und Charme. Er war ein kräftiger Mann, aber nicht fett. Für sein Alter sah er gut aus. In ein paar Jahren, wenn die grauen Haare die dunklen überwogen, würde er distinguiert aussehen.

Die Geräusche der Party verblassten zu Hintergrundgeräuschen, als Lane Acton die Treppe hinauf folgte. Oben war das Licht gedämpft, und Lane entspannte sich. Er ließ die Schultern rollen, die Anspannung löste sich.

Actons Arbeitszimmer roch nach Leder und altem Zigarrenrauch. Ein raumhohes Regal mit ledergebundenen Büchern in dunklen Braun-, Grün- und Rottönen nahm eine ganze Wand ein. Ein lederner Ohrensessel stand hinter dem großen Mahagonischreibtisch. Der Schreibtisch war leer bis auf eine Bankierlampe aus Messing und einen zugeklappten Laptop.

Acton ging zum Sideboard hinüber. „Drink?“

Lane schob die Hände in die Taschen. Auf leeren Magen war es wahrscheinlich keine gute Idee, aber es wäre unhöflich abzulehnen, und einer würde schon nicht schaden.

„Danke.“

Das machte das Reden vielleicht einfacher. Reden war immer schwer für Lane, selbst wenn es nur er und Acton waren.

„Setz dich.“ Acton klapperte an der Anrichte herum.

Die dünnen Sohlen von Lanes billigen Schuhen scheuerten auf dem türkischen Teppich. Er setzte sich gegenüber dem Schreibtisch auf den großen leeren Ledersessel. Er ähnelte dem, den seine Mutter in ihrem Büro in New York hatte. Ein offenes, modernes Büro in einem Glas-Stahl-Wolkenkratzer, aber irgendwie hatte dieser altmodische Sessel nicht fehl am Platz gewirkt.

Lane fragte sich, was mit dem Stuhl passiert war, mit dem Büro und mit dem flotten, effizienten Personal, das dort herumgewuselt war. Er fragte sich, ob seine Mutter darüber nachgedacht hatte. Oder sein Vater.

„Es war hart, nicht wahr?“ Actons Stimme riss ihn aus seiner allzu vertrauten düsteren Träumerei.

„Ähm, ja.“ Lane brachte ein Lächeln zustande, als Acton sich an den Schreibtisch lehnte und ihm seinen Drink reichte. „Ich möchte dich nicht von deinen Gästen ablenken.“

„Du bist auch mein Gast. Mein besonderer Gast.“

Lane war sich nicht sicher, wie er das auffassen sollte, bis Acton lachte. Dann lächelte er und entspannte sich. Acton gehörte praktisch zur Familie. Das war alles, was er meinte.

„Wenn du nicht angerufen hättest, hätte ich mich bei dir gemeldet“, fuhr Acton fort. „Ich habe in den letzten Wochen viel über dich nachgedacht. Darüber, was ich tun könnte, um dir zu helfen.“

Lane wäre am liebsten vor Erleichterung zusammengebrochen. Jemand interessierte sich für ihn. Jemand glaubte ihm. All die Zeit, die Lane damit verbracht hatte, sich Sorgen zu machen, ob er Acton doch nicht hätte anrufen sollen, dass Acton ihn hasste, wie alle anderen es taten, und dabei hatte Acton von ihm hören wollen. „Mein Telefon wurde abgestellt. Sie dir das an.“ Er zog sein billiges Prepaid-Telefon heraus und legte es auf den Schreibtisch. „Ich musste mir so eines besorgen.“

Acton nippte an seinem Brandy. „Hast du etwas von Stephen gehört?“

Lane verlagerte sein Glas von der linken in die rechte Hand, seine Brust zog sich zusammen. „Er ist noch in Spanien, glaube ich. Er war geschäftlich dort, als – als das alles passierte. Er hatte letzte Woche eine E-Mail geschickt.“

Eine lausige, beschissene E-Mail: Halte durch, Kleiner. Die Anwälte klären das schon.

Lane wollte es glauben. Wollte so sehr glauben, dass er aufwachte und alles geklärt wäre. Aber es wurde Lane immer klarer, dass sein Vater keine Ahnung hatte, was los war, weder mit den Anwälten, noch mit Lane, noch mit sonst irgendwas.

Lane versuchte durchzuhalten. Er versuchte, es auszuhalten. Aber es war schwer, weil er nicht wusste, wie lange es dauern würde, bis er sein Leben zurückbekam. Wenn sein Vater ihm das nur sagen würde, ihm nur eine Ahnung davon geben würde, dann wäre es okay. Er wurde auf der Straße angeschrien. Er hatte es seinem Vater nicht gesagt – er wollte ihn nicht belästigen – aber er hatte Angst. Warum hatte sich das alles noch nicht geändert?

Acton betrachtete ihn schweigend.

„Ich glaube, ähm, ich glaube, er kommt nicht zurück, für den Fall, dass sie versuchen, ihn auch zu verhaften.“ Ein Teil von Lane wollte kenntnisreicher klingen, als er war, wollte die Risse überspielen, die die Distanz zwischen ihm und seinem Vater darstellten, und so tun, als wären sie sich näher, als sie es waren. Er wollte seine Verwundbarkeit nicht zeigen. Niemandem gegenüber. Nicht einmal gegenüber Acton. Nicht in ihrer Gesamtheit.