Louisa Alcott - Die vier Töchter des Dr. March

Beth war zu schüchtern, um auf ein Internat zu gehen; man hatte versucht, sie dorthin zu schicken, aber sie hatte so sehr gelitten, dass man sie nicht zurückschicken durfte. Ihr Vater gab ihr Unterricht. Er war der beste Lehrer, den sie je hatte, aber als er zur Armee ging und ihre Mutter gezwungen war, einen Teil ihrer Zeit dem Verwundetenhilfswerk zu widmen, hatte Beth oft allein arbeiten müssen. Getreu den Gewohnheiten, die ihr Vater ihr beigebracht hatte, tat das liebenswerte und kluge Kind sein Bestes. Sie war auch eine richtige kleine Haushälterin, und ohne nach einer anderen Belohnung zu fragen als danach, geliebt zu werden, half sie der alten Hannah, das Haus in Ordnung zu halten. Sie verbrachte viele Tage allein; aber sie war nicht einsam, denn sie hatte sich eine Welt geschaffen und war nie untätig.

Jeden Morgen musste sie sechs Puppen aufstehen und anziehen. Sie hatte sich ihren kindlichen Geschmack bewahrt und liebte immer noch ihre Puppen, obwohl sie nicht eine einzige hatte, die hübsch oder vollständig war. Sie waren, um die Wahrheit zu sagen, ein von ihr gesammelter Bestand an alten Puppen, die von ihren Schwestern verlassen worden waren; aber gerade deshalb liebte Beth sie umso mehr, und sie hatte sogar ein Krankenhaus für verkrüppelte Puppen gegründet. Sie stach nie Nadeln in sie, gab ihnen nie einen Schlag oder sprach unfreundliche Worte zu ihnen; sie vernachlässigte keines von ihnen und kleidete sie, liebkoste sie und pflegte sie mit einer Fürsorge, die nie versagte. Ihr Lieblingsstück war eine alte Puppe, die, da sie Jo gehörte, ein großes Loch im Kopf und keine Arme und Beine hatte; Beth, die sie adoptiert hatte, verbarg all dies, indem sie sie in eine Decke wickelte und ihr ein hübsches Häubchen aufsetzte. Wenn man gewusst hätte, wie viel Zuneigung sie zu dieser Puppe hatte, wäre man gerührt gewesen: Sie brachte ihr Blumensträuße, las ihr Geschichten vor, ging mit ihr spazieren und versteckte sie unter ihrem Mantel, um Erkältungen zu vermeiden, denen sie durch ihr Loch im Kopf mehr als alle anderen ausgesetzt war, zumindest dachte sie das. Sie sang ihr Lieder vor und ging nie ins Bett, ohne sie zu küssen und zärtlich zu sagen:

"Ich hoffe, Sie schlafen gut, meine Ärmste".

Beth hatte, wie ihre Schwestern, ihre persönlichen Probleme, und sie weinte oft "ein paar Tränchen", wie Jo sagte, weil sie nicht genug Musikunterricht nehmen und ein anderes Klavier bekommen konnte. Sie liebte die Musik so sehr, sie bemühte sich so sehr, sie selbst zu lernen, sie studierte so geduldig auf dem alten falschen Klavier, dass man nicht anders konnte, als zu denken, dass ihr jemand helfen sollte. Aber niemand im Haus konnte das, und niemand sah, wie sie über die vergilbten Schlüssel weinte, die nicht richtig bleiben wollten. Sie sang bei der Arbeit, wie eine kleine Lerche, wurde nicht müde, ihrer Mutter oder ihren Schwestern etwas vorzuspielen, und sagte sich jeden Tag:

"Ich bin sicher, wenn ich gut bin, werde ich gut Klavier spielen können".

Es gibt viele schüchterne, stille kleine Beths in der Welt, die keinen Platz zu haben scheinen, die im Schatten bleiben, bis sie gebraucht werden, und die so fröhlich für andere leben, dass niemand ihre Aufopferung sieht. Man würde sie bald an dem Tag erkennen, an dem sie verschwinden und Traurigkeit und Leere zurücklassen!

Hätte man Amy gefragt, was das größte Ärgernis in ihrem Leben ist, hätte sie sofort geantwortet: "Meine Nase!"

Darüber hatte sich in der Familie eine Legende gebildet. Jo hatte ihre Schwester fallen lassen, als sie noch sehr klein war, und Amy behauptete immer, dass es dieser Sturz war, der ihre Nase beschädigt hatte. Egal, wie sehr Amy sie zwickte, um sie zu verlängern, sie konnte ihr keinen Bogen geben, der für ihren Geschmack aristokratisch genug war. Niemand außer ihr selbst kümmerte sich darum; so wie sie war, war sie sehr süß; aber sie fühlte tief das Bedürfnis nach einer aquilinen Nase und zeichnete ganze Seiten davon, um sich zu trösten.

Die kleine Raphael, wie ihre Schwestern sie nannten, hatte eine große Begabung für das Zeichnen; sie war nie glücklicher, als wenn sie Blumen zeichnete oder ihre Geschichtsbücher illustrierte, und ihre Lehrer beschwerten sich ständig darüber, dass sie ihre Schiefertafel mit Tieren bedeckte, anstatt ihre Multiplikationen und Divisionen zu machen. Die leeren Seiten ihres Atlas füllte sie mit selbst erfundenen Karten, und aus den Büchern, die sie gerade gelesen hatte, kamen immer wieder Kompositionen mit Feder oder Bleistift, manchmal sogar die groteskesten Karikaturen heraus. Sie schaffte es jedoch, ihren Pflichten nachzukommen, und dank ihres vorbildlichen Verhaltens entging sie stets einer Rüge. Ihre Kameraden mochten sie sehr, denn sie hatte einen guten Charakter und besaß die glückliche Kunst, ohne Anstrengung zu gefallen; sie bewunderten ihre kleinen Allüren, ihre kindlichen Anmutungen und ihre Talente, die außer im Zeichnen darin bestanden, dass sie häkeln, ein paar kleine Musikstücke spielen und Französisch lesen konnte, ohne mehr als zwei Drittel der Wörter falsch auszusprechen. Sie hatte eine klagende Art zu sagen: "Als Papa reich war, haben wir es so und so gemacht", was sehr rührend war, und die kleinen Mädchen fanden ihre großen Worte "vollkommen elegant".

Amy war auf dem besten Weg, von allen verwöhnt zu werden; ihre kleinen Eitelkeiten und ihr Egoismus wuchsen von Minute zu Minute.

Die beiden Ältesten waren einander sehr zugetan; aber jede von ihnen hatte eine der Jüngeren unter ihren Schutz genommen, war ihre "kleine Mutter" und kümmerte sich um sie, wie sie sich früher um ihre Puppen gekümmert hatte. Meg war Amys Vertraute und Lehrerin, und durch eine seltsame Anziehungskraft der Gegensätze war Jo die süße Beth; nur zu Jo sprach das schüchterne Kind ihre Gedanken, und Beth hatte, ohne es zu wissen, mehr Einfluss auf ihre schwindlige ältere Schwester als die ganze Familie.

Als der Abend an diesem eher unglücklichen Tag kam, begann Meg zu sagen, während sie zu nähen begann:

"Hat einer von Euch etwas Amüsantes zu erzählen? Mein Tag war so unangenehm, dass ich wirklich darauf brenne, etwas Spaß zu haben".

"Ich will dir erzählen, was mir heute mit Tante Marsch passiert ist", begann Jo, die sehr gern Geschichten erzählte, "ich habe ihr den ewigen Belsham so langsam vorgelesen, wie ich konnte, in der Hoffnung, sie früher zum Einschlafen zu bringen, und dann konnte ich mir ein schönes Buch aussuchen und so viel lesen, wie ich konnte, bis sie aufwachte, aber ich habe mich so gelangweilt, dass ich, bevor sie anfing einzuschlafen, aus Leibeskräften gähnte. Dann fragte sie mich, was ich damit zu tun hätte, meinen Mund so weit zu öffnen, dass man das ganze Buch hineinstecken könnte".

"Ich wünschte, es würde passen, denn das tut es nicht", antwortete ich und versuchte, nicht zu unverschämt zu sein".

"Die Tante hielt mir dann eine lange Predigt über meine Sünden und sagte mir, ich solle still sein und darüber nachdenken, sie zu korrigieren, während sie "eine Weile meditierte". Da ihre Meditationen gewöhnlich lang sind, zog ich, sobald ich sah, dass ihr Kopf sich wie eine Dahlie neigte, den Vicar von Wakefield aus meiner Tasche und begann zu lesen, mit einem Auge auf mein Buch und dem anderen auf meine schlafende Tante. Ich war gerade an der Stelle, wo sie ins Wasser fallen, als ich mich vergaß und laut lachte, was sie aufweckte. Sie war nach einem Nickerchen besser gelaunt und bat mich, ihr etwas aus dem Buch vorzulesen, das ich in der Hand hielt, damit sie sehen konnte, welches frivole Werk ich dem würdigen und lehrreichen Belsham vorzog. Ich gehorchte, und ich konnte sehen, dass sie amüsiert war, denn sie sagte: "Ich verstehe es nicht ganz; nimm es von Anfang an, Kind".

"Ich begann also wieder mit meiner Geschichte und versuchte, sehr gut zu lesen, um die Primrose so interessant wie möglich zu machen. Aber dann war ich so frech, mich im schönsten Moment zu unterbrechen und sanft zu meiner Tante zu sagen: