Len Brown - Im Gespräch mit Morrissey

So fühlte ich mich, als ich die Smiths an jenem Abend im Venue sah. Obwohl sie noch Teenager waren, sahen Mike Joyce (Schlagzeug) und Johnny Marr (Gitarre) aus wie geborene Rockstars. Sie hatten die richtigen Arbeiterklassengesichter und die richtigen Haarschnitte. Selbst Andy Rourke (Bass) sah weniger urzeitlich und wichtiger aus als andere Bassisten, die ich zuvor auf der Bühne gesehen hatte.

Vor allem aber war die Musik, die sie gemeinsam machten, außergewöhnlich und großartig und entgegen der Mode frei von jeglichen Synthesizerklängen. Nach den ersten frenetischen, inspirierenden Ausbrüchen von „Handsome Devil“ wurde rasch klar, dass diese Band ebenso einzigartig wie leidenschaftlich und aggressiv war.

Jede Band braucht einen Mittelpunkt. Wie oft hat man schon einen starken, intelligenten Song im Radio gehört und dann voller Neugier und Erwartung ein Konzert des Künstlers besucht, nur um bitter enttäuscht zu werden, wenn sich der fragliche Schöpfer lustlos durch seinen Auftritt schleppt (siehe Dylan, Bob). Alle großen „Live-Acts“ leben von einem Showman, jemandem, von dem man die Augen nicht lassen kann, jemandem, der mit großem Charisma gesegnet ist – ob Jagger oder Bono oder Lennon oder Van Morrison oder Youssou N’Dour oder Madonna oder Hutchence oder Prince oder Ian Curtis oder Rotten oder Strummer oder Doherty.

Entscheidend sind dabei nicht einfach Schönheit oder unverblümte Sexualität. Es geht dabei vielleicht um etwas Mystischeres und Geheimnisvolleres. Es gibt eine Art von Anziehungskraft, die sich nicht künstlich erzeugen oder spielen lässt. Nur wenige besitzen sie. Selbst wenn man als Zuschauer versucht, die gesamte Szenerie im Blick zu behalten, so werden die Augen doch immer wieder von diesem einen hellen Funken unwiderstehlich angezogen wie Motten vom Licht.

Genau so war Morrissey, seit ich ihn zum ersten Mal sah. Anfangs wirkte er lächerlich, wie eine frühe und übertriebene Comicversion der Person, die er einmal werden sollte. Ich weiß nicht mehr, was mir als Erstes auffiel. Vielleicht war es die Tolle – ich hatte Ende der Siebziger (wie Morrissey auch!) die seltsamen und wunderbaren Split Endz gesehen, und, glauben Sie mir, die Frisur des Leadsängers aus Manchester tendierte stark in Richtung jener irren Gefilde jenseits des Rockabilly. Vielleicht waren es auch die furchtbar schlecht sitzenden Jeans oder die große Mädchenbluse von Evans (ein Bekleidungsfachgeschäft für übergewichtige Frauen) oder vielleicht auch schlicht und einfach die seltsam ungesunde Erscheinung des dünnen Mannes an sich. (Jessica Berens beschrieb sein Topiari-artiges Aussehen später in der amerikanischen Rock-Zeitschrift Spin als „weißlich, fast grünlich … sein Haar hätte von einem auf Heckenschnitt spezialisierten Gärtner frisiert worden sein können.“)

Es mag nun nicht von überragender Bedeutung scheinen, was Morrissey trug, doch damals war es vollkommen unmodisch und somit seltsam radikal. Die New-Romantic-Bewegung mit all ihren Ausuferungen stand noch in voller Blüte. Steve Strange, Boy George, Marilyn und Spandau Ballet waren die schillernden Paradiesvögel des Londoner Nachtlebens.

Popmusik war ein Zirkus, und jeder, der 1983 in den Charts war, sah fürchterlich komisch aus. Von den Thompson Twins bis hin zu Duran Duran waren die Künstler glamourös herausgeputzt und gekleidet. Nach den anarchischen Fesseln und Bandagen des Punk und den schweren Mänteln, an denen man die jungen, männlichen Joy-Division-Fans („the weight on their shoulders – die Last auf ihren Schultern“) erkannte, wollte man anderweitig Eindruck schinden. In diesem lächerlichen Kontext sah ein unterernährter, dürrer Kerl in ausgebeulten Jeans und mit einer Frisur wie Billy Fury aus wie ein Wesen von einem anderen Stern.

Morrissey – wie hochgestochen, warum wollte er nicht Steven genannt werden? – bewegte sich unsicher, anders. In gewisser Weise war er nicht normal, gehörte er nicht auf die Bühne, und doch wirkte er dort bestens aufgehoben. Er war eine seltsame Kombination aus Befangenheit und ungeheurem Selbstbewusstsein, doch ohne jede Arroganz; wie ein Showman in einer Zwangsjacke, der sich verzweifelt zu befreien versuchte … oder wieder hineinwollte.

Und dann erst die Stimme: so einzigartig, stolz, unverkennbar aus dem Norden; wettergegerbt und weltenmüde, mit einem leichten Lispeln im Ausdruck, ein natürlicher sanfter Tenor, der dem Abenteuer in den oberen Registern und selbst dem Höhepunkt im Bereich der Kopfstimme nicht abgeneigt war. Nur wenige weiße Popstars hatten bislang so geklungen – lediglich Sparks, Bowie und Billy Mackenzie von den The Associates (die jodelnden unehelichen Kinder von Frank Ifield) kamen einem in den Sinn.

Was er sagte, die Texte dieser seltsam unstrukturierten Songs, konnte man an jenem Abend im Venue nicht auf Anhieb verstehen, und doch schien es vom ersten Ton an ergreifend, humorvoll und aufrichtig zu sein. Niemand, der mit diesem ganzen Schwindel der Popmusik zu tun hatte, hätte mit hoher Stimme eine Zeile über das „schreckliche Durcheinander, das ich aus meinem Leben gemacht habe“ gesungen oder singen können.

Niemand hätte zugegeben, dass er nur deshalb keinen Job hatte, „weil ich nie einen wollte“ oder schrill gepiepst: „Niemand sieht mich zweimal an.“ Diese außergewöhnlich lyrische, auf seltsame Weise sexuelle, musikalische Poesie, die wir zu hören bekamen, klang selbst dann frisch und neu, wenn sie offensichtlich zur Hälfte gestohlen war: „Du kannst mich aufspießen … wie einen Schmetterling.“

Das Zusammenspiel der Band war ebenfalls bemerkenswert. Von Anfang an war zu spüren, dass zwischen dem zentralen Gespann Morrissey und Marr eine echte Partnerschaft bestand. Auch im Quartett traten die vier Mitglieder der Smiths erkennbar als Einheit auf: Musikalisch, stilistisch und künstlerisch lagen sie auf derselben Wellenlänge. Im Gegensatz zu vielen anderen Bands, deren Konzerte ich Anfang der Achtziger besuchte, spürte man, dass bei dieser Besetzung echtes Talent am Werk war.

Die Songs waren so ganz anders als alles, was es bislang gegeben hatte, ein scharfer Kontrast zur aggressiven Wut des Punk oder dem hemmungslosen Unsinn der New-Romantic-Bewegung (etwa: „Se tourne pour se cacher, We fade to grey“). Die Smiths klangen bewusst „independent“ anstatt wie eine künstlich gemachte „Major“-Band (damals wurde die Wahl des Labels, bei dem eine Band unterschrieb, als politische und philosophische Aussage gewertet) und schufen eine erbauende Gitarrenmusik, die den perfekten Hintergrund für Morrisseys eher realistische denn pessimistische Poesie bot.

Sie können mir glauben. „This Charming Man“, das an jenem Abend im Venue zum ersten Mal live gespielt wurde, war atemberaubend brillant und schlug einen sofort in seinen Bann. Es war ein Kunstwerk, das man haben und nicht mehr hergeben wollte. Johnny Marr war ein junger Gitarrengott, ein George Best der Independent-Musik – und das zu einer Zeit, als solche Fähigkeiten außerhalb der großen Arena des langhaarigen Heavy Metal belächelt wurden. Er spielte meisterlich, sicher und so stilvoll, dass man kaum glauben konnte, dass er ganz allein diese Klänge erzeugte.

„This Charming Man“ war und ist ein wunderbares zwei Minuten und vierzig Sekunden langes Wunder von einem Popsong, in dem die Echos großartiger Gitarrenmusik aus der Vergangenheit widerhallen, das aber trotzdem frisch und neu und auf seine ganz eigene Weise beeindruckend ist. Über der Schönheit dieser komplexen Musik klang Morrisseys Gesang sofort unvergesslich, auf eine theatralische Weise schwul, extrem lustig und intelligent, insbesondere an einem Punkt in der Popkultur, als Kleider (fast schon wie in den Tagen der Mods) wichtiger als das Leben selbst schienen: „I would go out tonight, but I haven’t got a stitch to wear – ich würde heute Abend gern ausgehen, aber ich habe nichts anzuziehen …“