A. F. Morland - Die Großmeister des Mordes - Alfred Bekker präsentiert 12 Strand Krimis

Mister McKee hörte aufmerksam zu.

"Ich werde mal im Pentagon und bei den Kollegen der NSA anfragen", kündigte er an. "Ansonsten kann ich nur hoffen, dass Sie beide sich irren und dieser O'Flaherty Ihnen einen Bären aufgebunden hat."

"Wenn doch etwas dran ist, hätten die Kontakte zu dem Server in Russland natürlich eine besondere Brisanz."

"Wenn die Pentagon-Zugangscodes an unsere neuen Freunde in Moskau gelangten, wäre das vermutlich noch die harmloseste Variante. Es könnte im Grunde jeder Geheimdienst der Erde dahinterstecken! Und selbst im eigenen Land gibt es jede Menge Interessenten für derartige Daten..."

"Rüstungskonzerne zum Beispiel, die gerne im Voraus wissen möchten, was der Pentagon so für die Zukunft plant", meinte ich. "Bei Ausschreibungen für Rüstungsprojekte lässt sich die Konkurrenz dann prima ausschalten..."

Zwanzig Minuten später hatten wir die Adresse erreicht, die Mister McKee uns angegeben hatte. Es handelte sich um ein Appartementhaus der Mittelklasse. Vonda McDaniel hatte im dreizehnten Stock gewohnt. Durch die getönten Fensterscheiben hatte man einen freien Blick bis zum Hudson.

Bei gutem Wetter auch darüber hinaus. Fast bis zu der Stelle, an der die junge Frau gestorben war.

In der Wohnung trafen wir auf ein Team der Scientific Research Division sowie Captain Nathan Blake vom 46. Polizeirevier des New York Police Department.

"Hallo, Jesse, hallo Milo!", begrüßte Blake uns. Wir kannten uns flüchtig. Früher hatte Nat Blake beim Police Department von Yonkers gearbeitet. Aber auf Grund von Meinungsverschiedenheiten mit seinen Vorgesetzten, war er bei Beförderungen übergangen worden. Nachdem er zum NYPD gewechselt war, hatte es dann geklappt. Jetzt war er Captain und Chief eines Reviers.

"Wie geht's, Nat?", fragte ich.

"Ich kann nicht klagen - außer über die schlampige Arbeit der Kollegen in New Jersey. Ich zeige euch mal ein paar Tatortfotos..."

Er holte die Bilder aus der Jackentasche, breitete sie auf dem niedrigen Wohnzimmertisch aus, mit dem die SRD-Kollegen schon fertig waren. "Vonda McDaniel wurde zunächst aus einer Entfernung von ein bis zwei Metern erschossen. Dann hat der Täter dem Opfer die Waffe in die Hand gedrückt, die Mündung auf die Schusswunde gesetzt und nochmal abgedrückt. Das zweite Projektil durchschlug den Schädel und drang in den Boden. Der Täter hat es entfernt, aber der Einschuss ließ sich dennoch nachweisen. Durch die Hitze beim Einschuss geschmolzene Sandkörner, Blutspuren des Opfers, die das Projektil in die Erde transportierte... Ich will da nicht in die Details gehen. Ihr kennt das ja."

"Und in wie fern besteht ein Zusammenhang mit der Schießerei Ecke Bedford Street/Seventh Avenue?", hakte Milo nach.

Nat Blake hob die Augenbrauen. "Schießerei ist gut! Nach allem, was man darüber hört, war es ein regelrechtes Massaker!" Er wies mich und Milo mit einer Handbewegung an, ihm zu folgen. Wir gingen nacheinander in den Nachbarraum.

Eine SRD-Kollegin mit langen roten Haaren und einem weißen, hauchdünnen Einweg-Schutzoverall war gerade damit beschäftigt, Fingerabdrücke vom Türgriff zu nehmen.

Auf einem gediegen wirkenden Eichenschreibtisch lag ein brauner Umschlag.

"Seid ihr damit schon fertig?", fragte Blake und deutete dabei auf das Kuvert.

"Nein, bitte nur mit Latexhandschuhen anfassen! Ich bin noch nicht dazu gekommen", war die Auskunft der Rothaarigen.

Blake trug ohnehin Latexhandschuhe. Er öffnete das unverschlossene Kuvert. Darin befanden sich Fotos. Sie zeigten eine Person, die auf unserer Fahndungsliste stand.

"Desmond Cole!", stieß ich hervor. Der Mann im Mitsubishi, auf den es die Killer-Truppe an der Ecke Bedford/Seventh Avenue abgesehen gehabt hatte.

Nat Blake nickte. "Ja, genau! Was diese Fotos genau bedeuten, müsst ihr rausfinden."

"Diese Schnappschüsse sehen aus, als ob Cole beschattet worden ist!", stellte Milo fest. Auf einigen der Fotos war das Gesicht in Großaufnahme zu sehen. Andere waren aus größerer Entfernung aufgenommen worden. Sie zeigten Cole mit weiteren Personen in einem der zahllosen Straßencafes im Village. Dann beim Telefonieren an einem öffentlichen Fernsprecher am Madison Square. Wieder ein anderes zeigte ihn vermutlich im Battery Park. Jedenfalls war die Statue of Liberty im Hintergrund sichtbar. Cole sprach mit einem anderen Mann, der leider nur von hinten zu sehen war.

"Was hat diese Vonda McDaniels beruflich gemacht?", fragte ich.

Nat Blake zuckte die Achseln. "Unseren Ermittlungen nach hatte sie Geld genug, aber keinen Job, für den es eine Sozialversicherungsnummer gibt."

Ich deutete auf den Computerschirm auf dem Schreibtisch.

"Aber sie verstand offenbar was von Rechnern.."

"Keine Ahnung..." Bevor ich die Tastatur berühren konnte, reichte Nat Blake mir einen Latex-Handschuh. "Nehmen Sie den hier, sonst kriegen Sie Ärger mit unserer Kollegin..."

Ich streifte den Handschuh über und aktivierte den Rechner.

Ich musste ein Passwort eingeben.

"Haben Sie das Geburtsdatum von Vonda McDaniels?", fragte ich an Nat Blake gewandt.

"Wieso?"

"Wenn das nicht passt, brauche ich die Namen und Geburtsdaten von Freunden, Verwandten und Haustieren..."

Nat Blake sah mich etwas erstaunt an.

"Wir haben gerade einen Crash-Kurs in Hacker-Kunde hinter uns!", meinte Milo grinsend.

Mit dem Geburtsdatum kam ich dann tatsächlich in das System.

"Sieh an", stellte ich kurze Zeit später fest. "Vonda McDaniels hat Elektropost bekommen - aus Russland."

Der Absender: 'The Virus'.

Der Inhalt bestand aus ein paar grobkörnigen Bildern in miserabler Qualität, auf denen sich nackte Frauen in einschlägigen Posen räkelten.

"Sag mal, gibt es eigentlich irgendwelche Hinweise, die dafür sprechen, dass Vonda McDaniels Lesbierin war?", fragte ich an Blake gewandt.

"Verheiratet war sie nicht, aber ansonsten..." Er schüttelte den Kopf.

Der metallicfarbene Chrysler schoss die mitten durch den Central Park führende Transverse Road No.2 entlang. Der Mann mit der Baseballkappe saß am Steuer.

Der Kahlkopf hatte auf dem Beifahrersitz platzgenommen und kaute auf ein paar Erdnüssen herum.

"Hier ist es gleich!", meinte er kauend.

Der Mann mit der Baseballkappe trat in die Eisen. Der Chrysler kam mit quietschenden Reifen zum Stehen. Dem Kahlkopf fielen zwei Dutzend Erdnüsse aus der Packung, die er mit der Linken hielt.

"Mann, pass doch auf, Joss!", schimpfte der Kahlkopf.

Joss, der Mann mit der Baseballkappe deutete auf einen schmalen Weg, der mitten in den Wald führte. The Rumble hieß dieses Waldstück. Es war mehrere Quadratkilometer groß. Die grüne Lunge des Big Apple. "Hier geht's rein!", meinte er.

Er trat das Gas voll durch. Der Chrysler vollführte eine scharfe Kurve und fuhr dann in einem halsbrecherischen Tempo den schmalen Weg entlang. Den Stoßdämpfern wurde das Letzte abverlangt.

Joss stoppte den Wagen erst, als es einfach nicht mehr weiter ging und sie an einen Hang kamen.

"Aussteigen", sagte Joss. "Die Pflicht ruft."

"Ich hoffe, wir sind weit genug, dass keiner die Schreie hört."

"Und ich hoffe, du hast an einen Spaten gedacht, um die Sauerei zu beseitigen..."

Sie stiegen aus.

Der Kahlkopf öffnete den Kofferraum. Die Uzi trug er dabei lässig an einem Schultergurt.

Bruce Levonian war zu einem regelrechten Bündel verschnürt worden. Der Kahlkopf zerrte ihn aus dem Kofferraum, schleuderte ihn zu Boden.

Ein Ächzen kam aus Levonians blutverschmiertem Mund.

Joss zündete sich eine Zigarette an.

Er stand etwas gelangweilt da, steckte den Daumen hinter den Griff der Automatik, die aus seinem Gürtel herausragte.

"Sorg dafür, dass er wieder zu sich kommt, bevor du mit deinem Programm beginnst!", forderte Joss. "Sonst hat er ja gar nichts davon."