Dana Lyons - Transformación

Golpeando con un dedo preocupado en el tronco, recordó un tramo oscuro junto al río en el parque Anacostia. “Sí. Un lugar tan bueno como cualquier otro para dejarla”.

La agente especial del FBI Dreya Love se despertó lentamente. Con los ojos aún cerrados, evaluó su situación. Estaba en una cama, pero las sábanas olían a un detergente diferente al que ella usaba.

No estaba en casa.

Una comprobación mental de su cuerpo reveló que las partes inferiores estaban bastante bien usadas. Se retorció la cara en un esfuerzo por recordar quién... cuando le vino a la mente una visión que corroboraba claramente sus sospechas, una de cuerpos tensos en la agonía de un acto sexual muy atlético.

Abrió un ojo. Al no ver nada aterrador, abrió el otro ojo. No reconoció nada, ya que las luces estaban apagadas cuando ella y... alguien entraron a trompicones. Un zapato de hombre y un par de calzoncillos en el suelo le dieron una pista.

La prueba de vida vino de otra habitación. Sonidos, movimiento, agua corriendo. El olor a café y a... ¿bacon? “¿Está cocinando?” murmuró. “Dios mío, déjame salir de aquí”. Se dio la vuelta para buscar su ropa y un reloj. “Las cinco y media. ¿Quién demonios come a las cinco y media de la mañana?”

En la esquina, vio un montón de ropa con un zapato rojo de tacón. “Ah.” Por fin, algo familiar. Se arrastró fuera de la cama y se deslizó encorvada para recoger su ropa. Su vestido se deslizó sobre su cabeza. Con un tacón en la mano, se arrodilló buscando sus bragas debajo de la cama. “Te he encontrado”, dijo, agarrándolas con la mano.

Se apartó el cabello de los ojos y se sentó de nuevo sobre sus piernas. Una forma masculina bastante impresionante llenó de repente su visión. “Oh. Eres tú. Hola”. No podía recordar su nombre. Aunque era alto, moreno y «guapo», supuso que tenía planes para el domingo por la mañana. Comida, más sexo, charla...

Siento decepcionarla.

No se le daban bien los abrazos después del coito, ni le gustaban las bromas absurdas de compartir la comida y revelar los secretos más profundos. Se estremeció al pensarlo.

“Dreya, tu teléfono lleva vibrando desde las cinco”. Se lo pasó. Como si respondiera a sus palabras, zumbó como una abeja furiosa. Ella tomó el teléfono, preguntándose si «el guapo» había dicho deliberadamente su nombre porque sabía que ella no recordaba el suyo.

La pantalla de su teléfono indicaba una docena de llamadas antes del amanecer de un domingo por la mañana; su corazón martilleaba de ansiedad. “Esto no es bueno”. El teléfono saltó en sus manos y aceptó la llamada entrante de su jefe, subdirector a cargo de la oficina de DC. “Soy Love”.

“Dreya, ¿dónde estás?”

El uso de su nombre de pila era una alarma en sí mismo. Ella inhaló con fuerza. “No estoy en casa, señor. ¿Qué está sucediendo?” Cerró los ojos con la conocida oración.

Por favor, no, que no sea...

“Te necesito en la escena del crimen”. Su tono cambió y sus siguientes palabras la hicieron estremecerse de que la conociera tan bien. “¿Tienes que ir a casa primero?”

Ella miró las bragas y el zapato en su mano. “Sí, señor. ¿Qué ha ocurrido?”

Alto, moreno y «guapo» se apoyó en la jamba de la puerta frunciendo el ceño, sin duda percibiendo que sus planes del domingo por la mañana se habían torcido. Aunque estaba agradecida por haberse librado de esta atractiva obra, odiaba que su huida se produjera a costa de la vida de alguien.

“Vete a casa,” ordenó Jarvis. “Vístete. Llámame entonces”.

“Señor,” exclamó ella, pero él había colgado.

“¿Malas noticias?” preguntó «el guapo».

“Sí”. Ella evitó su mirada; sólo quería irse. “Te llamaré”, dijo mientras tomaba su otro zapato y se detenía lo suficiente para ponerse las bragas. Pasó corriendo junto a él, recogió su bolso de la encimera de la cocina y se dirigió a la puerta.

“No te he dado mi número,” dijo.

“No pasa nada,” dijo ella por encima del hombro mientras salía por la puerta. “Soy del FBI”.

El detective del metro de DC Rhys Morgan se apoyó en el guardabarros de su coche mirando el pegajoso barro que se acumulaba en sus finos zapatos de cuero. Un zumbido de actividad llenaba la zona de la ribera, con varios coches de policía, una furgoneta de los paramédicos y un vehículo del forense, todos ellos encendiendo sus luces. A esta hora intempestiva, una niebla se levantaba del río, poniendo un frío en el aire.

“Qué desastre”, se quejó en voz baja. Sonó su teléfono. “Morgan,” respondió. Oír la voz de su jefe no hizo más que ahondar el ceño infeliz que se le había clavado en la cara. “No, jefe, los federales aún no han llegado. Sí, estoy manteniendo la escena cerrada. Por supuesto, le avisaré cuando lleguen”. Levantó la vista y vio llegar un par de vehículos estándar de la agencia federal. “Oh, qué bien, jefe”, informó. “La caballería ha llegado”.

Un hombre negro salió del primer coche y esperó al conductor del segundo. Rhys se inclinó para ver, esperando que saliera un prototipo de los federales con traje estándar. Lo que vino en su lugar fue...

Se quedó con la boca abierta. El federal era una mujer, y no era nada estándar. Tenía una larga melena rubia, ojos verdes y un porte que se correspondía con unos tacones altos. Apretó los labios y cerró los ojos, queriendo borrar su imagen de su mente. “De ninguna manera”.

Dreya entró en la escena del crimen con su laberinto de uniformes de varias agencias, luces intermitentes y metros de cinta amarilla para la escena del crimen. Tragándose su inquietud, se reunió con su jefe, Herb Jarvis. “Director, ¿a qué se debe tanto secreto? ¿Prestigio?”

Señaló con la cabeza la zona cubierta de lona que protegía el cuerpo de la víctima. La anterior ofuscación de Jarvis por teléfono sobre esta víctima la tenía en vilo. Quería tirar de la lona hacia atrás y enfrentarse a lo que fuera que su jefe estaba tratando de preparar.

Sólo dime. Acabar de una vez.

Cuando él habló, ella se arrepintió de la idea.

“Dreya, es Libby”.

Tan pronto como las palabras salieron de su boca, ella dio un paso atrás. “No.” Sacudió la cabeza en señal de negación. “No, no es Libby”. Se dio la vuelta y caminó hacia su coche, poniéndose de espaldas a la escena del crimen. Las lágrimas brotaron en sus ojos, y miró hacia arriba para evitar que cayeran. Pero cayeron, recorriendo su cara hasta que se las sacó de la barbilla.

Cálmate .

Se limpió la cara con la manga y se enderezó mentalmente. Por un momento se quedó de pie, con una mano en la cadera, ordenando sus pensamientos, controlando la rabia que sentía cada vez que llegaba a la escena del asesinato de un inocente. El hecho de que ese inocente fuera una mujer joven que ella conocía no debía afectar a su actuación. Exhaló profundamente y empujó su culpa y su pena a otra dimensión.

Siento no haber estado ahí para ti esta vez, Libby.

Jarvis la esperó.

Ella volvió a su lado. “¿Qué puedes decirme?” Ella se preparó mentalmente.

“No hay traumatismo externo. Primero descartaremos el suicidio”.

No hay posibilidad de eso, pensó. Libby estaba demasiado llena de vida. Suspiró, profundamente agradecida de no tener que lidiar con el cadáver apaleado, apuñalado o eviscerado de Libby. Una rápida mirada a la fuerte muestra de uniformes la impulsó a preguntar: “¿Quién es el líder en esto?”