Graciela Vergani - Por el andén de las cosas perdidas

LIBRO DE EDICIÓN ARGENTINA

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Vergani, Graciela

Por el andén de las cosas perdidas / Graciela Vergani. - 1a ed. - Pilar : Tequisté. TXT, 2021.

Libro digital, EPUB

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ISBN 978-987-4935-88-5

1. Poesía Argentina. 2. Literatura Argentina. I. Título.

CDD A861

A los que se hamacan en el andén

de las cosas que se pierden

Poesía es darle un lugar al tiempo, es detenerse, avanzar, desafiar la vida, hasta derramar en cada letra un dolor antiguo, un sabor olvidado… asir una porción de silencio que se escurre, una palabra que no existe.

Karina Rotblat

El tren se detuvo

en el andén de las cosas perdidas

y yo vuelvo

en canto

en viento

en viejos soles

que dibujo, nuevos.

El corazón no se detiene

corre y pisa almanaques

mientras una cortina

de lágrimas celosas

y mis dedos torpes

no me permiten

escribir

estos momentos

felices.

Escribir

para el otro,

para todos, para mí.

Para salvar la memoria,

para gritarle

NO al olvido.

Escribir

como necesidad

de sacar el grito,

como defendiendo

el hambre del niño

que alimenta su simiente,

como defendiendo

el dolor del anciano

en el umbral del suspiro.

Escribir

cuando es noche

que la luna es bella

y nos abraza en su brillo.

Escribir

cuando amanece

y mirar el rocío cuajado

sobre las hojas.

Escribir.

Escribir

que las guerras

no dejan ganancia,

que las bombas se incrustan

una, dos, mil veces

en los cuerpos,

en las almas.

Que las balas matan

y llega la muerte

sin poder gritar.

Escribir

en la tierra

en el agua

en el vuelo del pájaro

y en el viento.

Escribir

enredada en mil pañuelos.

Escribir

el odio

el amor

y por fin escribir

el universo.

A Milo

I

Los impregnados de noche

tienen el talento

de decidir en un mundo

las sensaciones.

Los miopes por elección

se distraen

en su indiferencia.

II

Ojos sin luz

sin niebla ni sombra.

Ojos que ven la ternura,

que adivinan sonrisas

e imaginan colores.

Ojos que la vida caminan.

Los miro, los veo.

Aprendo y contemplo

que en el negror de sus días

no claudican,

no hay quejas.

Son sabios

y siguen la senda,

esa que otros ojos

no pueden ver.

Marea del tiempo que

nos toca vivir.

Jaula de oro,

de plata,

de madera,

jaula al fin, que

aprisiona latidos

y nos levanta entre muros

como ecos sin voces

que zumban en la noche.

Los abrazos sin cuerpo

aprietan los suspiros

y

un olor a vida

se cuela,

reverdece

en sombras

donde el sol seca las lágrimas

en este otoño sin hojas.

En ocasiones

es el sol

es el viento

o la lluvia

quienes me sacan del letargo

y abren paso a lo que fue,

a lo que será.

Y este sol de mayo amanecido

que calienta a destajo,

compite con el calor

de mis ganas y de mis ansias

y me colman de esperanza

para pensar en un mañana.

Son muchos los palmos

en que alejada de todo

me encuentro en mí.

Abandoné las caricias,

las oscuras y las gozosas,

con la soledad de mi cuerpo

castigado por mil noches

en vigilia.

Vacié mis manos,

mis recuerdos,

conseguí el olvido,

me aferré al papel,

escribí mil noches,

levanté el castigo

y

nombré el amor.

Infancia escondida

tras el muro

que trepo siendo niña

con alas de inocencia

queriendo crecer.

Enredo mi cuerpo entre

flores sin espinas,

suave lecho de hojas tiernas.

Alcanzo el lugar más alto

y

caigo al abismo.

Trepo otra vez.

Entre ramas secas

lastimo mi piel,

desgarro mi carne,

opaco mis ojos.

Lloro

y llego junto al muro

con mis alas perdidas,

mis cabellos blancos

y un niño dormido

queriendo nacer.

No podrán quitarme nunca:

la siesta caliente de un verano

a hurtadillas de la silueta de mi madre,

el calor de mi piel,

mis mejillas rojas,

ni la levedad

y el aroma del primer beso.

El vivir y enarbolar

las espinas y los pétalos,

el aceptar su pertinaz diferencia.

No.

No me quitarán

los susurros de otras bocas,

las que veniales abrieron

mis goces y desventuras,

mis trasgresores códigos,

mis girasoles florecidos con dolor.

No podrán quitarme nunca

la primavera que me habita,

el pecado, las sombras

en mi bohemia

atiborrada de madrugadas y tempestades.

No.

No podrán;

pertenecen a mi abismo,

a la mirada azul de niña con que miro el jardín.

La soledad, las cenizas,

las heridas.

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