David Wilde - Mister Tibpit

Einer der nach Alkohol und Schweiß stinkenden Männer vergewaltigte ihn, rammte sein verfaultes dreckiges Fleisch in ihn um zu töten ihn durch Scham Schmerz und Abscheu umzubringen, er keuchte in sein Ohr, sein Atem stank nach fauligem Fleisch. Er erbrach sich, ein Schwall Bier ergoss sich auf den Boden. Er sagte halte dein Maul Schlampe, halte dein Maul dir gefällt es, los sage das Es dir gefällt. Tut es weh Schlampe ... Nein ... Mir hat es immer wehgetan ... Los sag, das dir wehtut ... Man hatte ihm ins Gesicht geschlagen, ihn getreten immer und immer wieder und wollte wissen, wer dabei war. Blut lief seine Schenkel entlang und tropfte in seine Schuhe. Teure Schuhe, die poliert waren, die er bei was? Bei was wollte er diese teuren Schuhe tragen? Schlampe mir hat es immer wehgetan ... was meinte er, warum? Oh Gott warum hatte er sich nicht unter Kontrolle warum konnte er nicht aufstehen und einfach nach Hause gehen. Tränen und Blut liefen aus seinen geschwollenen rohen Augenlidern. Die Spitze einer Rippe ragte aus seinem Oberkörper das linke Bein war um 90 Grad verdreht drei seiner Finger fehlten. Er hatte das Bewusstsein verloren und wenn nicht, wünschte er sich, tot zu sein. Der Mann mit dem Gesicht einer Schlange der Mann mit der Sonnenbrille, ein altes hässliches Ding mit nachtschwarzen Gläsern, trat dicht an ihn heran. Kam dicht heran und flüsterte ihm ins Ohr er werde drei Finger, abschneiden und trocknen und auf eine Kette ziehen und als Schmuck tragen, wenn er ihm nicht sage, wer dabei war. Er sollte die Namen sagen ... Rede ... Rede ... er schrie, der Schmerz war alles, an das er sich erinnerte, ein weißer greller Schmerz wie Säure. Er hatte einen oder zwei Namen gesagt, es war so lange her. Wer sollte sich erinnern können, Namen wer kannte denn die Namen der Klub war doch nur ein dummer Einfall, nichts ernstes ein Spiel. Unterkieferknochen und rot-schwarzes Zahnfleisch blitzten im Mondlicht hervor, keine Zähne. Ein dreieckiges Stück Haut und Fleisch seiner Wange fehlte, herausgeschnitten, mit einem scharfen Messer, die Wundränder waren glatt. Seine Er konnte nicht riechen ... doch Verwesung blutiges Gekröse, stank so der Tod? Schade seine Nase, jetzt ein blutiger Klumpen Fleisch, das dickbäuchige Monster hatte sie ihm mit einem Schlag zertrümmert. Die Nase war immer das Beste an seinem Gesicht gewesen, man sagte er habe ... hatte eine römische Nase. Ein Auto, ja ein Auto oh Gott lass es ein Auto sein. Es ist ein Motor ... ja ein Auto. Reiß dich zusammen du musst den Fahrer auf dich aufmerksam machen! Es ist das Geräusch eines Wagens, man hat ihn vermisst, Ryan hat seinen Goldjungen vermisst die Polizei oh Gott lass es die Polizei sein. Der Mann mit der Sonnenbrille sagte zu ihnen. Seht zu das er nicht, atmet, nachdem ihr euren Spaß hattet, das Vieh hat die verfickten Namen nicht. Warum? Was hatte, er ihnen getan. Gelächter. Keine verfickte Pistole! Ist, zu laut erdrosselt ihn oder schneidet ihm den Hals ab und bringt ihn auf die Mülldeponie in Camden. Einer der Dämonen stach ihn mit dem Messer in den Hals, da hatte Richard aufgehört zu atmen. Nettes Messerchen meinte er zuvor, als er eine spitze Waffe in die Hand nahm. Ich möchte das … Ehe der Teufel mit den versteckten Augen seinen Satz vervollständigen konnte, sprang der Mann der ihn vergewaltigt hatte auf, schrie Charles und stach die Klinge tief in seinen Hals und drehte sie mit solcher Gewalt, dass er den Eindruck hatte, sein Kopf würde vom Rumpf getrennt. Vielleicht war es eine Verwechslung, er kannte keinen Charles. Die scharlachrote Fontäne, die aus seinem Hals schoss, klatschte in einem Strahl auf den Boden. Der mit dem Messer lachte unbändig. Er sah sich von oben, sah sich nicht aus seinem Körper heraus, sondern lag wie ein Schatten über sich und sah zu wie die Teufel ihn in eine stinkende Blutgetränke Wolldecke rollten. Er betete, sporadisch, wenn lächelnd um Verzeihung, wie zu einem Kumpel. Jetzt bettelte, er zu Gott. Er versuchte sich zu bewegen die Geräusche einer Nacht im Freien umgaben ihn. In der Nähe zirpte eine Grille und ein Auto kam. Hoffnung ... die werden mich finden in ein Krankenhaus bringen. Er wunderte sich das alle seine Sinne bis auf das Hören ihren Dienst eingestellt hatten. Um seine Finger tat es ihm leid, Chopin war sein wunder Punkt und junge Männer die wie gefesselte Engel aussahen. Er muss denken ... denken an den Anfang ... Er hatte wohl MacCarthys Namen genannt, er hatte ihn wiedergesehen, nach langen Jahren wieder und er hatte ihn erkannt, glatt rasiert. Wenn man was brauchte ging man vor langer Zeit zu Donaldson, rief ihn an, es wurde geliefert da hin wo einen niemand störte. Donaldson verstand einen und verurteilte nicht. Denk an das Auto ... Und dann hörte er wie das Auto zum Stehen kam, Schritte knirschten du musst schreien öffne den Mund ... mache auf dich aufmerksam. Ist er tot, sicher Tod? Und dann erkannte er die Stimme. Nein ... Gott du Aas, nein sie kommen wieder ...

Darf man die eigene Existenz als endlich betrachten, als alles von ohne spätere Bedeutung. Mit anderen Worten revanchiert sich das, was du tust, später in dir. Bist du schlechter, weil du nicht dein Bestes tust? Bist du morgen besser als heute, wenn du jetzt etwas aus vollem Herzen machst?

Er klappte das kleine Büchlein zu und legte es auf das Armaturenbrett! Der Mann mit der Sonnenbrille dachte nach. Er würde ein Buch schreiben. Es müsste und würde eine Schauergeschichte sein, denn darin, die pure Angst zu verbreiten war er sehr gut. Wenn, würde es eine Schauergeschichte sein, ein Krimi. In seinem Buch, stahl man keine Diamanten in seiner Geschichte gab es keinen Sherlock Holmes und kein erlösendes Happy End für den Leser. Nein in seiner Geschichte, brachten miese Kerle miese Penner um, weil man sie dafür bezahlte oder sie Lust dazu hatten. Schlug ihnen mit dem spitzen Ende der Spitzhacke in den Kopf, erdrosselten Menschen mit Seilen, stach Augen aus und schnitt Zungen heraus. Schoss in Herz und Stirn, mit Schrotflinte und Pistole, weil sie es konnten und es ihnen Spaß machte. Es würde abfärben, denn zu dem, was er vor einer Sekunde gelesen hatte, konnte er sagen Ja. Alles färbt im Leben auf einen ab. Jede verdammte Entscheidung, die ein Urahn traf, hatte ihn gefärbt. Das Buch müsste in einer Welt spielen, wo dies nicht den geringsten Einfluss hat. Was kämme heraus? Kein Charles Dickens, kein Wilkie Collins, kein Arthur Conan Doyle, es wäre eine beschissene Biografie. Sie bogen von der Camden Road kommend in das umzäunte Gelände der Caluccetti & Smithfield Esc. Abfallgruben London Company. Das Auto hielt mit laufendem Motor vor dem grauen Stahltor. Der Fahrer sprang aus dem Auto und schloss das Yale Vorhängeschloss auf und stieß die Tore weit nach innen auf. Er kletterte zurück auf den Fahrersitz und setzte seine stämmigen Beine, Säulen gehauen um gewaltige Lasten zu tragen, behutsam auf das Gaspedal. Sie fuhren zwei Meter in das Gelände und hielten, der Fahrer kletterte heraus und verschloss das Tor. Der Mann mit der Sonnebrille, der den Geruch des Alphatiers ausstrahlte, sah kurz zu dem Bauwagen, in dem das Licht einer Petroleumfunzel die Fenster erhellte, er lächelte und dachte an sein Werk. Sein Buch würde jungfräulich sein, bis auf den Mörder. Der Mörder sollte ruhig einen Revolver tragen, er dürfte, schwor er sich, niemals einen Unschuldigen abmetzeln. Nicht für Geld, weil das die Arbeit des Mannes ist. Denn eine Entscheidung, die ein Ahn getroffen hatte, wie den Hunger in Deutschland zu fliehen und nach Arbeit suchend nach London zu wandern, sorgte nun dafür, dass der Mörder in seinem Buch diesen Beruf ausübte und er ihn gut bezahlt fand. Die Unschuldigen, das war niemals Geschäft das war ein Laster, aus dem das Böse seine Befriedigung, seine Zufriedenheit bezog. Vielleicht würde das Buch als Prolog zeigen wie der Großvater des Mörders, nach Whitechapel zog und sich einer Bande von Hafendieben anschloss? Kriminelles Blut durchzog die Historie dieser Figur von dem Augenblick an, als er das erste Licht der Welt erblickte.

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