Cedric Balmore - Knallhart aufs Kreuz gelegt - Zwei Kriminalromane

„Nein, wer soll das sein?“

„Cantoni schmückt sich mit dem hübschen Vornamen Luigi und ist, wenn wir den Auskünften der Synonym-Kartei glauben dürfen, unser Mann. Marshas Freund. Ich habe Silk losgeschickt, er wird ihn finden.“

„Es wäre mir lieber, er würde Gloria finden.“

„Cantoni ist nur eine Station auf dem Wege zu ihr“, glaubte Cantrell zu wissen.

„Viel Glück bei eurem Unternehmen“, sagte Rocco, ehe er einhängte. „Ich sitze mit Dany beim Frühstück und möchte nicht, dass mein Kaffee erkaltet. Bis später, alter Junge.“

Cantrell lehnte sich zurück. Es sah ganz so aus, als habe Dany es geschafft, den Freund über Glorias Verlust hinwegzutrösten, aber vielleicht war es nicht fair, so streng zu urteilen. Es gab noch keine Beweise dafür, dass Gloria das Opfer eines Verbrechens geworden war. Niemand konnte also von dem ledigen, lebensfrohen Rocco Grandini erwarten, dass er sich wegen Glorias Verschwinden Asche auf sein Haupt streute.

Cantrell verließ den Bungalow, er fuhr in die Allersby Road. Butch öffnete ihm Glorias Wohnungstür. „Es ist schon zehn!“, beklagte er sich. „Ich habe noch nicht gefrühstückt. Mein Magen knurrt, als hätte er einen Resonanzboden.“

Cantrell feixte. „Nach meinen Erfahrungen hat er überhaupt keinen Boden“, sagte er und ging mit Butch ins Wohnzimmer. „Im übrigen tut es ihm ganz gut, mal vom Verdauen auf akustische Leistungen geschaltet zu werden. Nichts Neues zu melden?“

„Ich habe mich in der Wohnung umgesehen. Da stimmt was nicht, fürchte ich.“

„Du willst damit sagen, dass schon jemand vor dir das große Filzen betrieben hat?“

„Weißt du“, sagte Butch, „eine Wohnung ist kein Aktenschrank, und selbst penible, pedantische Leute pflegen ihre Schubladen nicht so aufzuräumen, als seien dabei Zirkel und Lineal im Spiel gewesen. Diese Wohnung macht mir nicht den Eindruck, als würde sie benutzt. Zugegeben, die Schränke sind voll, da ist alles da, von der Wäsche bis zum Briefpapier, aber es wirkt seltsam steril, es fehlen die Kleinigkeiten, die dazu gehören. Ein paar Briefe von Freunden, eine Ansichtskarte der Freundin, ein paar Briefmarken in einer Dose, die Haarnadeln in einer Badezimmerschale. Ich nenne nur Beispiele, klar, aber du weißt, was ich damit sagen will. Mir kommt es fast so vor, als sei diese Gloria gar nicht existent, als wäre sie eine Erfindung...

„Wessen Erfindung?“, fragte Cantrell gereizt.

„Was ist los, Meister? Darf man denn nichts gegen den großen Rocco sagen? Er ist dein Freund, okay, aber das schließt keineswegs aus, dass er ein Schlitzohr ist. Oder einfach nur ein Spaßvogel. Vielleicht will er dich aufs Kreuz legen, möglicherweise macht es ihm Vergnügen, deine kriminalistischen Talente zu prüfen und durch den Kakao zu ziehen. Reiche Leute wie er kommen zuweilen auf die seltsamsten Ideen. Sie machen sich gern über andere lustig.“

„Geh lieber frühstücken“, knurrte Cantrell. „Ein leerer Magen beeinträchtigt offenbar dein Denkvermögen.“

Butch zuckte mit den Schultern und marschierte schwergewichtig zur Tür. „Soll ich wiederkommen?“

„Ja. Silk wird dich im Laufe des Tages ablösen“, sagte Cantrell und erklärte, womit Morton Philby im Augenblick beschäftigt war.

„Ich hoffe, er lässt mich nicht mit dem Essen hängen“, maulte Butch und ging.

Das Telefon klingelte. Cantrell nahm den Hörer ab und fragte: „Bitte?“

Er vernahm am anderen Leitungsende das rasche, ängstlich anmutende Atmen eines Menschen.

Sonst nichts.

„Wer spricht dort?“, fragte er, aber es wäre präziser gewesen, nach dem Atmen des Anrufers zu fragen, denn dabei blieb es. Eine spontane Eingebung ließ Cantrell erklären: „Ich weiß, dass Sie es sind, Marsha. Hier spricht Tony Cantrell. Sagen Sie mir, was Sie bedrückt.“

Keine Antwort. Nur das Atmen war zu hören.

„Sie haben nicht gewusst, worauf Sie sich einlassen“, fuhr Cantrell fort. „Luigi hat Sie herumgekriegt. Weil Sie ihn zu lieben glauben, haben Sie mitgemacht, aber jetzt kommen Ihnen Bedenken, und Sie möchten mir Ihr Herz ausschütten. Legen Sie ruhig los, ich höre.“

Es klickte in der Leitung.

Der Anrufer hatte aufgehängt.

Luigi Cantoni zögerte, als es klingelte. Irgendein Instinkt sagte ihm, dass es riskant war, die Tür zu öffnen, andererseits hatte er den Wunsch, seine Neugierde zu befriedigen. Er ging in die Diele und rief halblaut: „Wer ist da?“

„Cilly“, antwortete eine Mädchenstimme. „Ich habe was für Marsha.“

„Marsha ist nicht hier.“

„Ich will es nur für sie abgeben.“

Er nahm die Kette zurück und öffnete die Tür. In seinem Gesicht klebte noch ein Rest von Seifenschaum. Er war beim Rasieren gestört worden. „Cilly?“, murmelte er und musterte das vor ihm stehende Mädchen. „Marsha hat Sie mir gegenüber niemals erwähnt.“

„Das glaube ich“, meinte das Mädchen und kramte in ihrer Handtasche. „Wir stehen nicht gerade gut miteinander.“ Sie holte mit einem Ruck eine Pistole aus der Handtasche und richtete die Waffe auf ihr Gegenüber. Luigi Cantoni trat einen halben Schritt zurück. Er hielt sich für einen reaktionsschnellen Mann und begriff im nächsten Moment, dass es klüger gewesen wäre, mit einem Handkantenschlag zu antworten, aber jetzt war es fast schon zu spät, die Hand des Mädchens zitterte nicht, ihr Finger lag am Druckpunkt des Abzugs.

Sein Erschrecken ging nicht sehr tief.

Mädchen, die wie diese Cilly aussahen, pflegten nicht mit Kanonen aufzutreten, sie hatten geeignetere Waffen, um ihre Ansprüche durchzusetzen.

„Was soll das?“, fragte er.

„Gehen wir ins Wohnungsinnere“, schlug das Mädchen vor. Sie trug eine große, blau-getönte Sonnenbrille und eine weiße Baskenmütze. Der glockige, weit fallende Popelinemantel entsprach dem neuesten Nostalgietrend.

Er zuckte mit den Schultern und tat, was sie von ihm verlangte. Er hörte, wie die Wohnungstür ins Schloss fiel. Nein, er hatte keine Angst. Es geschah nicht zum ersten Male, dass er mit einer kitzligen Situation fertig werden musste. Mit dieser Mieze würde er kurzen Prozess machen. Sie hatte keine Ahnung, wie flink er sein konnte, und sie beging gewiss den Fehler, sich mit der verdammten Pistole für unverwundbar zu halten. „Sie heißen gar nicht Cilly“, sagte er und blieb im Wohnzimmer stehen.

„Richtig. Ich heiße nicht Cilly. Würden Sie bitte die Arme heben? Ich möchte, dass Sie sie im Nacken verschränken“, sagte das Mädchen.

Er gehorchte widerwillig. Die Kleine trat auf wie ein Profi, das irritierte ihn. Er starrte ihr ins Gesicht. Sie war schön. Sie hätte sich als Modell oder Mannequin verdingen können, möglicherweise stammte sie auch aus dieser Branche, jedenfalls hatte sie gelernt, sich kühl und selbstbeherrscht zu geben.

Er fragte sich, was sie von ihm wollte. Geld? Er war nicht so betucht, um einen solchen Überfall rechtfertigen zu können, noch nicht, schränkte er ein, denn die Geschäfte liefen fabelhaft, er war drauf und dran, sich unter die Großen der Branche einzureihen.

„Was weiß Marsha?“, fragte das Mädchen.

„Marsha? Was sie weiß?“, staunte er.

„Ja. Von der Erpressung. Von ihren Hintergründen“, meinte das Mädchen. „Los, raus mit der Sprache!“

Er kam sich mit dem Seifenschaum im Gesicht plötzlich lächerlich vor. Er hielt sich für einen gutaussehenden Mann, der auf Frauen wirkte und es nicht schwer hatte, sie für sich zu gewinnen. Er bedauerte, der Unbekannten nicht attraktiver gegenübertreten zu können und wünschte, diesen Umstand zu korrigieren.

„Ich sehe aus wie eine Vogelscheuche“, sagte er. „Kann ich nicht mal mein Gesicht abtrocknen?“

„Es würde dadurch nicht schöner“, forderte das Mädchen ihn heraus. „Lassen Sie es nur, wie es ist. Wir sprechen jetzt von Marsha.“