Xaver Engelhard - Karibien

„Aber ich bin halt keine gelbe Streberin, die sich für was Besseres hält! Ich bin nur Kosmetikerin und verschönere so die Welt. Dass man dafür Talent und Geschmack und Psychologie braucht und dass da kleine Kunstwerke entstehen, die die Menschen glücklich machen, interessiert dich nich’ die Bohne. Dafür dieses schreckliche Geklimper, wo man nich’ weiß, wo vorne is’ und wo hinten und wo man solche Kopfschmerzen von kriegt, dass man froh is’, wenn ‘s endlich aufhört! Das is’ doch nich’ echt, sondern genauso Angeberei wie dieses Schachspielen! In Wirklichkeit biste nämlich nur ‘n vagabundierender Schulabbrecher, der ‘nem reichen Schlitzauge mit College-Abschluss imponieren will.”

„Sylvie, wirklich, du machst es einem nicht leicht, dich zu mögen. Ich weiß, es ist der Alkohol, der aus dir spricht, und du befindest dich in einer schwierigen Situation, aber bitte versuch’, dich unter Kontrolle zu bringen!” Rodney nahm die kleinen Schrauben, legte sie in eine Streichholzschachtel, hob das Gehäuse von der Bodenplatte mit dem Motor und roch vorsichtig an diesem. „Irgendwas ist da durchgeschmort“, stellte er leise wie für sich fest.

Sylvies Rücken zuckte. Sie schluchzte ohne Tränen.

„Es kommt alles daher, weil ich niemanden mehr hab’. Du darfst mich nich’ zurückschicken. Bitte, bitte, versprich mir das! Es war die Hölle. Du kannst dir das nich’ vorstellen: Monate lang allein in diesem Keller und sie jeden Abend lachen hören und hin und her gehen und reden und telefonieren und baden und ... und ... als wär’ ich nich’ da. Als würde ich gar nich’ existieren! Als wär’ ich ein Nichts, ein dickes, ekliges Nichts in seinem Bau!” Diese letzten Worte sprach sie mit veränderter, höherer Stimme.

„Das bist du nicht, Sylvie. Wirklich nicht! Und ich werde es nicht zulassen, dass jemand so von dir spricht. Und ich werde dich natürlich nicht zurückschicken. Du kannst machen, was du willst. Du kannst zurückgehen, oder du kannst bleiben. Der Trailer ist ja groß genug.”

„Und was soll ich meinem Vater wegen dem Einbruch sagen?”

„Irgendwas! Sag, dass du selber Urlaub gemacht und ein paar Leute kennengelernt hast und ihr dachtet, es wäre ein Spaß, und jetzt siehst du ein, dass es keiner war; und er soll dir verzeihen. Ich meine, er ist schließlich dein Vater.” Rodney packte die Welle, auf der normalerweise das Messer saß, mit einer Zange und versuchte, sie zu drehen. „Fest gefressen!“, murmelte er. „Scheiße! Ich hatte gehofft, es wär’ der Schalter. Meistens ist es nur der Schalter.”

„Für dich ist das alles so einfach, aber ich kann doch nicht ... Was verstehst du schon davon?!” Ihr Gesicht war das eines greinenden Babys, nur doppelt so groß. Sie nahm die Flasche und goss sich mit einem trotzigen Blick noch einmal zwei Finger hoch ein und kippte sich den Pfefferminzschnaps in den Mund. „Ich wette, du hast nich’ mal ‘nen Vater, so wie du redest.”

„Sylvie, ich hatte sogar zwei, aber ich glaube nicht, dass das jetzt der richtige Zeitpunkt ist, das zu diskutieren, und ich glaube auch nicht, dass du noch mehr trinken solltest. Das löst keines deiner Probleme!” Rodney seufzte, schob den nackten Mixer mitsamt dem Gehäuse von sich weg und bückte sich, um erneut in dem Karton voll Elektrogeräten zu kramen. Als er wieder oberhalb des Tischs auftauchte, hielt er einen revolverähnlichen Föhn in der Hand.

„Wo hast du den her?”, rief Sylvie erschrocken. „Tu den sofort weg! Ich will ihn nich’ sehen.” Sie war aufgesprungen, entfernte sich rückwärts von dem Tisch, stieß einen gellenden Schrei aus und schlug gleichzeitig die Hände über die Ohren, als ertrage sie die eigene Stimme nicht. Rodney, der sie sprachlos angestarrt hatte, folgte ihrem Blick bis zu dem orangen Gerät in seiner Hand, studierte es nachdenklich und packte es wieder in den Karton. Sylvie beruhigte sich allmählich, blieb aber noch lange heftig schnaufend stehen.

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