Kerry King II - GANZ OBEN.

Kollege Horst lacht sich jedenfalls kaputt, als er hört, dass ich Shuttle fahre. Shuttlefahren ist nichts für unseren Horst. Ein echter Trucker muss nämlich in die große, weite Welt.

Außerdem könnte er dann nicht jeden Abend zu Hause vorbeifahren (die große weite Welt sollte also nie zu weit weg von Mutti enden), dort schläft es sich nämlich angenehmer als im kalten Führerhaus (im Falle von Horst scheint mir dieser Begriff durchaus angebracht).

Fernfahrer Horst fährt also so gut wie täglich nach Hause zur treuen Doris. Das sieht der Alfred zwar nicht gerne, aber irgendwie hat unser Pitbull sich dieses Recht ertrotzt. Wer ihn kennt, weiß warum er eine gewisse Narrenfreiheit hat.

Man legt sich nicht gerne mit Horst N. („Nazi-Horst“) an. Jedenfalls ziehe ich es vor, zu den Leuten zu gehören, die der Horst in sein großes Kämpferherz geschlossen hat.

Ich fahre mal wieder notgedrungen über die A 5/7 Richtung Kassel. In Alsfeld fahre ich auf die Raststätte, weil ich vor Hunger kaum noch stehen kann (wozu auch, ich sitze ja sowieso die meiste Zeit). Da ich mich irgendwie immer noch nicht wie ein richtiger Trucker fühle, gehe ich zu McDonalds. Der Laden ist gerammelt voll. Als ich endlich vorne an der Theke bin, will die Buletten-Tante gerade schließen. Mein Blick und mein Äußeres überzeugen sie davon, dass es besser wäre, erst nach mir in die Pause zu gehen.

Um nicht ganz kleinbei geben zu müssen, beschließt sie, mir eine Aufgabe zu übertragen. Ich soll, wenn ich sie schon von ihrer wohlverdienten Pause abhalte, wenigstens den Gästen hinter mir mitteilen, dass nach mir die Kasse geschlossen sei.

Mittlerweile habe ich allerdings gelernt, dass man sich nicht darum kümmert, was anderen Leuten den Arbeitsalltag erleichtern könnte, und sage natürlich nichts.

Obwohl es schon halb zehn abends ist, bestelle ich einen Big Mäc, einen Royal TS, einen McChicken mit viel Pommes und Cola. Schließlich habe ich seit drei Tagen nichts Warmes gegessen. Ich lasse die Kassiererin mit einer ganzen Reihe erwartungsfroher Kunden zurück und setze mich an einen Tisch.

Zu meiner Verwunderung muss ich feststellen, dass sich mein Körper nach drei Tagen bereits damit abgefunden zu haben scheint, dass es keine warme Mahlzeit mehr gibt. Ich habe anscheinend in der Zeit verlernt, wie man kaut, mein Kiefer schmerzt bei jeder Bewegung und ich verfluche mich dafür, so eine Riesenportion bestellt zu haben.

Danach fahre ich durch bis nach Pegestorf, irgendwo in einem kleinen Seitental bei Höxter. Hier ist der Hund begraben, das Ende der Welt.

Ich kann in den Hof der kleinen Schreinerei des Kunden fahren und endlich einmal ein paar Stunden in Ruhe schlafen.

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