Уличная магия 2 - Маскарад (СИ)

- Будешь? – протягивает запотевшую бутылку пива. Напиток приятно отдает янтарем, а пальцы Саске снова напоминают мне насекомое, жадно удерживающее вкусняшку.

Беру и невзначай касаюсь его кожи – прикосновение-скольжение.

- Спасибо, – получается неподходяще, интимно. Благодарность за другую отдачу.

Инузука вдруг становится словоохотливым.

- Ну, как у вас вообще? Обжились, смотрю, балдеете. Планы есть? Вернуться не надумали?

Я открываю рот, чтобы сказать «нет», но Учиха опережает меня.

- Не знаю.

И переводит взгляд, пытаясь найти в моих глазах то же самое, что увидел на берегу.

То ли уверенность, то ли надежду. То ли желание. А вдруг?

А вдруг вернемся? Что тогда? Элифес, Синтагма – слово, болью въевшееся в вены, в плоть. Джирайя, Данзо, фокусы, страхи, прошлое. Ошибки.

Решения.

Сцена.

Я знаю, он видит в моих глазах только сцену. Больную зависимость от публики, адреналиновый экстаз, вплавившийся в наши души. Поэтому я быстро закрываю глаза и делаю глоток – не смотри. Мы решили не возвращаться.

Саске усмехается. В его усмешке ехидно-ядовитое: «Мы часто принимали Решения. Но когда придерживались их, а, Наруто?

Мы долго сидим так – под низкий голос Учихи, уверяющий Кибу, что нам нужно отдохнуть. Потом под пьяные песни Гаары о солнечных ежиках и лунных котах.

А после посиделок, затолкав полувменяемого Саске в спальню, по дороге к входной двери я замечаю тени на лестнице. Теплые, обнимающиеся тени. Не надо быть Фрейдом, чтобы понять, что отношения моих друзей – медленный, обдуманный процесс. Нежная любовь на грани семейной, честная, искренняя и размеренно-спокойная. Как лестница наверх.

Мне не завидно, но вопросы возникают сами собой. Да еще и на пьяную голову, как всегда… идиотские.

Закрыв дверь на засов, возвращаюсь к Учихе.

- Саске, а почему у нас как скоростной лифт?

- Ты вообще о чем?

- Отношения.

- Какие?

- Наши. Как лифт. Вниз. Лифт вниз.

- Что за бред?

- Ответь.

- Потому что ты тяжелый?

Задумавшись, осматриваю себя в отражении. Да нет, все такой же, только кончики волос спрятали уши, и через месяц-другой будут задевать плечи. Смотрю на Саске – он еще не восстановился в прежнем весе.

- Это ты был тяжелый.

- Нда?

- Ага.

- Ложись спать, пьянь, – а сам смотрит чуть заискивающе. По-доброму.

- Хотя-я-я… нет, я понял почему.

- Поздравляю. И?

- У нас тросы оборвались. Это случайность. Хотя мы тоже могли пойти по лестнице. Но не стали. Мы – ленивые жопы.

Фыркает и отворачивается. Понял.

Он вообще понятливый. Когда хочет. Когда может…

Когда любит.

Я забираюсь под одеяло и спихиваю его на самый край. Потом будет борьба за самый теплый уголок. Затем возня, попытки отобрать подушку. А после – возмущения по поводу наличия в комнате наблюдательницы.

И… отдых-пауза. Почти отдых. Почти пауза.

Сон? Нежный, честный, искренний, размеренно-спокойный. Как лестница наверх, до самого пробуждения. Только так. Наш лифт падал вниз, верно? Но и подняться, все-таки, нужно. Подумаешь, случайность. Подумаешь, жизнь пыталась сломать нас напополам, вывернув наизнанку и разрушив до основания. Подниматься просто нужно.

Обязательно. Всегда.

Я проснусь на следующей ступеньке. Он – ступенькой выше. Чтобы протянуть руку и завтра помочь подняться. Верно, Саске? Верно.

Он вообще часто помогает. Когда хочет. Когда может…

Когда любит.

====== Спэшл: об ограничениях и демонах ======

От автора: пошлости же :D

Не так давно я начал думать, что Саске потерял интерес к выяснению того, кто круче, лучше и сильнее. Но, оказывается, желание меряться размерами достоинства у него в крови. Это не лечится.

- Ну да, конечно, если ты захочешь, я непременно кончу первым, – саркастично усмехается Учиха, медленно проводя перед собой бокалом с Джек Дениелсом. – Будем спорить?

Я забыл сказать, что сам не лучше.

- Ты уверен в своих силах? – расстегнув верхнюю пуговицу рубашки, с вызовом наклоняю голову к плечу. Выпить оставшийся виски приходится одним глотком, судя по всему, скоро мне будет не до алкоголя. – Хорошо, давай так. Марафон. Со всеми твоими… извращениями и прочей хренью – без ограничений. Можешь делать со мной все, что захочешь.

- Смело, – фыркает. Весь расслабленный, невозмутимый. – Совсем ужрался?

Делаю глубокий вдох и, одной рукой уперевшись в постель, расстегиваю оставшиеся пуговицы. Он думает, что я вылакал больше. Пусть думает.

- Просто знаю, Саске. Твоя крыша держится на расшатанных болтах, ее сорвет при первой же возможности. Контролировать себя в сексе – это не твой стиль.