Алексей Доброхотов: Падение в небеса, или «Все будет хорошо!»

– Нафига, ты, тут всё перерыл. У меня же всё было разложено, – проворчал и вскоре извлек одноразовую пластмассовую зажигалку, – На, – протянул мужику.

– Благодарствую, – принял тот и прикурил, – Меня, кстати, Ваня зовут, – протянул парням нечистую, лопатообразную, растопыренную ладонь.

– Коля, – брезгливо шлепнул по ней большой, – Николай, – уточнил.

– Дима, – осторожно подал ручонку маленький, – Дмитрий Кириллович, – тут же поправился.

Местный весьма деликатно объял его кисть своей теплой пятерней и выдал вместе с густым облаком едкого, табачного дыма:

– Не советую тут ничего покупать.

– Это почему же? – неприятно скривился Дмитрий Кириллович, чуть не чихая.

– Потому как, потом пожалеть можете. Да, поздно будет. Продать-то вам всякий продаст. Пустых домов много. Только покупателей нет. Места гиблые, – снова пыхнул Иван своей папироской, – Сгинуло всё. Даже магазин скоро закроют. А тут ещё Ящер.

– Карантин, что ли? – уточнил маленький собеседник.

– Обыкновенный. Двухметровый, – почти выругался мужик.

– В смысле такой болезни скота? – поправил его коротышка.

– В смысле такой скотины размерами вон с эту иву, – кивнул головой местный на густой куст, растущий по другую сторону железнодорожного пути, – Завелась сволочь. Людей жрёт. А ведь кто-то его кормит. Прикрывает. Скоро всех нафиг тут пожрёт.

– Ври больше, – усмехнулся Коля.

– Сам видел. Вот как тебя, – заявил мужик с таким видом, словно речь шла о чём-то совершенно обыкновенном, можно сказать, повседневным, что случается с каждым и потому совершенно не нуждается в каких-либо доказательствах.

Возникла некоторая, неудобная пауза.

– И как это понимать? – осторожно поинтересовался Дмитрий Кириллович.

– Так и понимать, – глубокомысленно заметил Иван, пыхнув в последний раз остатками папиросы, – У вас закурить будет? А то вот, мои, кончились, – отщелкнул от себя на железнодорожный путь дымящийся окурок.

Недвусмысленный намек на условия прояснения ситуации парни восприняли правильно и потому, выдали рассказчику три дешевые сигареты отечественного производства.

– Ну, так, ну, так, – оценил мужик подношение, раскуривая одну из них, а две другие, опуская в свой бездонный карман, – Благодарствую. Ну, так вот… Магазин у нас плохо работает. Не каждый день открывается. Совсем мы тут лебедой заросли. Никакой культуры не осталось. Но это дело десятое. Беда в том, что Ящера этого никто больше не видел. Один я. А то бы тут сейчас было…

– Ты, дядя, не тяни. По существу рассказывай, – поторопил его коротышка.

– Я не тяну, – возразил тот, – Вот, ты, почему такой маленький? Не вырос, что ли? С виду, вроде, как карлик. А не карлик. Лилипут, что ли?

– Ага, лилипут, лилипут, – кивнул головой Дмитрий Кириллович, – Ещё пигмеем назови. Дальше, давай, про ящера. Где видели его? При каких обстоятельствах?

– Вот, я и гляжу, что, ты, вроде как, лилипут, – продолжил мужик, – Но кому расскажи, не поверят. Хотя чему тут не верить. Вот он, ты, сидишь рядом. Очевидно, и понятно. Но ведь расскажу, не поверят. Скажут, опять вру. Так и тут. Ещё дашь? – указал на раскрытую пачку шоколадного печенья, стоящую на скамейке.

– Да, забирай всё, – великодушно махнул рукой человечек.

– Благодарствую, – тут же сгреб её в карман абориген, – Так вот. Решили мы с Саньком, приятелем моим, самогон толкнуть. На рынке. Надо же с чего-то разжиться. Повезли его, на рынок, в район. У Санька мотоцикл есть, с коляской. «Урал» называется. Ещё с тех пор ходит. Хорошая вещь. Советская, крепкая. Жалько только запчасти к нему теперь доставать сложно. Но если ездит, то нет ему сноса. Так вот. Приехали на рынок, а там облава. Менты черных косят. Что делать? Не везти же обратно. Остановились мы с ним в одном месте, недалеко от деревни. Мотоцикл в кусты закатили, чтоб с дороги не видно было, а сами на пригорок взобрались. Чтоб потеплее, повыше. Расположились, выпили. Все чин, по чину. Под закусь. Сальцы там у нас было, лучка, хлебца. Денек теплый выдался. Тихий. Ну, мы тут с ним и прикорнули под деревцем, в тенечке. Спим. А я, надо сказать, сплю чутко. Слышу, машина на дороге остановилась. Дверцы хлопнули. Открываю глаза – темнеет. Солнце за горизонт садиться. Стало быть, часа три проспали. Поднимаю голову, и вижу: идут в нашу сторону два мужика и ведут две тёлки. Но к нам, наверх, подниматься не стали. Двинулись в обход пригорка. Мужики здоровые такие, все в чёрном. А тёлки, как эти, что по телевизору ходят – длинные, тощие, ноги от ушей, как говориться, доски досками. Во, думаю, сейчас жахать будут, в кусточках. Смотрю, а они обошли пригорок, и в грот тёлок заводят. С другой стороны от дороги в пригорке этом грот имеется. Небольшой. Каменный. Высота метра четыре будет, а глубиной – все тридцать. Откуда он там, не знаю. Знаю, что он там всегда был. Так себе грот, пустой, ничего примечательного. В нем, если на что и можно расположиться, так только, если по нужде сильно припрёт. И то, надо сказать, неудобно. Темно, сыро и присесть толком негде. Одни камни торчат во все стороны. «И чего им там надо?» – думаю. Вот что-что, а жахаться там совсем неудобно. Но эти ничего. Вошли. «Не иначе как по нужде пошли всей компанией?» – думаю. Минут пять они там побыли. Не больше. И вышли. Одни мужики. Без тёлок. Постояли немного у входа, покурили, потом к машине вернулись, сели и уехали. «Во, – думаю, – Не иначе там тёлок своих грохнули». Спускаюсь, заглядываю внутрь осторожно. «Есть кто?» – спрашиваю. Тишина в ответ. Даже жутко мне стало. Достал спички, подсветил. Никого. Пол коробка исчиркал, до самого конца грота дошёл, никого не нашёл. Пусто. Нет тёлок. Пропали. Только на земле, в расщелинке сумочку нашёл. Белую такую, дамскую. Я её ещё тогда с пригорка заметил. У одной из тёлок. Маленькая, такая белая сумочка. В руке несла. Сумочка, гляжу, есть, а тёлок нет. Выскочил я из грота, растолкал Санька, рассказал ему, что видел, пошли мы с ним вместе. У него в коляске фонарик имелся. Весь грот облазали, никого не нашли.