Перехожу дорогу. За столом восточного типа девица. Темные волосы, глазки мутненькие, беззаботные.
– Вы за лицензией? А-а… Щас! АЗА-ААР! – кричит. – Клие-ент!
– Давай его сюда! – доносится голос с акцентом.
– Проходите… вторая дверь направо.
Вхожу. Угрюмый иранец за столом, на хозяина заправки похож.
– Лицензия нужна?
– Ну да, вроде… – отвечаю, слегка смутившись… «Неужели оно так всё просто?»
– Но проблем… – он вытаскивает папочку. – На что жалуемся?
– Я?
– Ну да. Что болит?
– Ничего.
– Как ничего?
– Да вроде все хоро…
Он меня прерывает.
– Так… Голова болит?
– Ну бывает… там перепил, например…
– Хорошо. – Он деловито отмечает на листочке.
– Спите нехорошо?
– Ну, когда перепил, опять же…
– Ок… – еще отметочка в анкете. – Депрессия бывает?
– Ну, наверное, когда с похмелья…
– Отлично!
Протягивает мне бумагу.
– Распишись. Иди к девочке, шестьдесят долларов оплати.
Выхожу, рассчитываюсь, бумага есть, перехожу дорогу, звоню в дверь, студентки в восторге, сверяют бумажку с удостоверением, заводят в магазин. На полках – ряды банок с травой.
– Вам какую?
– Даже не знаю…
– Ну… такую чтоб повеселиться?
– Да нет, мне чтобы хорошо поспать.
– Поспать? Вот… «Sativa». Есть по тридцать за грамм, по двадцать, по десять… но этот не совсем чистый. А вот тот, что за тридцать – супер!
Смотрят на меня вопросительно.
– А еще есть печенье с коноплей… сладости, тортики, есть трубки, зажигалки…
– Хм… Дайте мне тот, что за двадцать. Голова не будет болеть?
– Нет. Ха-ха-ха… Какой там? Еще вернетесь за добавкой!
Отсыпает «Сативы» в коробок, взвешивает, щепотку добавляет, подмигивает.
– Как новому клиенту.
– Ок.
Беру коробок, покупаю еще трубку как у Боба Марлей и зажигалку. Еду домой, пробую легальное курево. Вставило, но не лучше молдавского вина.
В понедельник меня перевели в другой зал. Громкие ТВ на стенах, народу человек пятьдесят, галдеж. Поселили в клетку на втором ярусе с типом по имени Джесси. Двадцать восемь лет, рок музыкант, наркоман, хромой. Говорит, в гостях был у друга, там хорошенько обдолбались кокаином, хозяин дома вдруг вытащил пистолет, стал угрожать, стрелять в потолок. Джесси отобрал у него оружие и нечаянно застрелил. Убил или нет, еще не знает. Сам позвонил в полицию, копы приехали, повязали. Пострадавшего то ли в больницу, то ли в морг. Пока неизвестно. Если убил, то лет двадцать сидеть, если ранил – до десяти.
Вариации внезапного выпуска на свободу проигрываются бесконечно на полотне сознания. Сложнее всего рано утром: проснулся и ты – в тюрьме… Темная туча обволакивает душу. Потолок белый, вентиляция, решетки. «Почему я здесь?» Нет, это ошибка, выпустят, скоро выпустят, вот-вот откроются двери, меня выведут, вернут гражданскую одежду, деньги, документы… адвокат с извиняющейся улыбкой встретит: «сорри, разобрались, машина ваша у входа дожидается, вот документы и деньги, – вручает мне пакетик, – а также компенсация вам положена за нарушение конституционных прав, – протягивает визитку, – будем над этим работать. А пока, позвольте пригласить вас на ланч, – обсудим это дело…»
«Ну а если никто и не встретит… надеюсь, тут знают, где моя машина, где тот полицейский участок находится. А как туда добраться, все деньги ж отобрали? Пешком дойду, только отпустите… Оттуда сразу на хайвэй и, не превышая скорости, только в правом ряду, в сторону Нью-Йорка – шесть часов ехать. Остановлюсь на кофе, ароматная кружка в машине, музычка, еду – свободен. Там продаю бусик, на такси и в аэропорт. Беру билет за кэш, прохожу контроль, выпиваю водочки в баре, жду посадку на самолет… Двигаюсь со всеми в очереди, показываю паспорт, никто на меня не смотрит, проходите, плиз… Вхожу в самолет, стюардессы улыбаются, интересуются, какое место… Ниче, я и сам найду… прохожу. Самые крутые уже сидят в первом классе, виновато потягивают шампанское, пока простой люд ползет на свои места и угрюмо на них косится. Протискиваюсь с чемоданчиком. Вот оно мое место – двадцать первый ряд, у окошка. Это хорошо. Саквояж наверх… Нет, сначала ноутбук вытащить и что мне там еще понадобится… десять часов лететь. Усаживаюсь, протискиваюсь к окошку… Ох уж эти сиденья, все меньше и меньше становятся, урезают по миллиметру каждый год… Ничего, спасибо и за это, у окошка чуть больше места, форточка опять же, поглядеть на облака. Теперь можно и расслабиться, закажу водки, как взлетим. Сейчас еще рано, я не в первом классе. Скоро… скоро… несколько часов, и ты на свободной земле, по настоящему свободной, а не в державе, выдуманной Голливудом, где все искусственное… и жрачка, и сиськи, и улыбки, и зубы, и кино, и счастье, и демократия. Отпустите меня в лес, в деревню, буду печку топить, по огороду бродить, помидоры выращивать!»
Читать дальше