Вячеслав Демин - Антарктическая баллада

Ученые установили, что все материки смещаются, дрейфуют в своих океанах и Антарктида не исключение. Но если остальные 5 материков из кораблей давно превратились в балаганы, театры абсурда, то Антарктида, несмотря на усилия цивилизации, все еще остается кораблем. Куда и зачем плывет наш корабль? Но вопрос вопросов в другом: как действует его немногочисленный, но весьма разнородный экипаж? Рассудительные, привыкшие все просчитывать немцы; эксцентричные, вспыльчивые чилийцы и аргентинцы; вечно улыбающиеся своей внутренней улыбкой, хранящие некую непознанную другими тайну японцы; деловые, обживающие эту землю уже семьями с яслями и школой австралийцы; чопорные консервативные англичане; самоуверенные, считающие себя хозяевами любой точки планеты американцы и, наконец, бесшабашные, ни в чем не знающие меры, но сильные духом и внутренней своей энергетикой русские, которым все удается здесь, впрочем, как и везде, не благодаря, а вопреки обстоятельствам. Со всего света набрана эта разношерстная команда. Суровая жестокая природа, общие для всех беды сплачивают ее, заставляют действовать согласованно. Вот австралийский снегоход упал в пропасть. Два человека переломанные и беспомощные нуждаются в срочной эвакуации и вот выстраиваются сложные комбинации, прокладывается «дорога жизни», плетутся нити спасения, десятки стран протягивают руку помощи, находится и капитан, способный скоординировать, направить всю эту энергию в нужное русло. Нас объединяет опасность, но вот она миновала, и узы братства ослабли: мы сплачиваемся лишь под ее тенью. Нам повезло: тень эта почти постоянно скользит-перемещается по огромному нашему «Титанику», заставляет быть настороже и лавировать насколько это возможно меж обступивших нас айсбергов…

…………….

Художник, прочитав мою поэму, потупил взор и долго-долго молчал. Молчал и я, в ожидании его приговора. Наконец я сглотнул накопившуюся во рту горечь и робко спросил: ну, как?

– Ты ожидал осуждения или похвалы? Не жди их больше никогда и ни от кого. Я не знаю, как оценить твой труд. И никто не знает, если тебе интересен честный ответ. Не жди похвалы, но еще более избегай оплаты. Там, где звенят монеты нет места творчеству. Творчество всегда бескорыстно, непредсказуемо и свободно…Свободно в той степени, которая позволяет уйти от любых канонов, оторваться от шаблонов учителей. В общем, ты правильно сделал, шагнув в сторону от проторенной дороги и начав торить собственную: куда бы она ни привела – это твой путь. Но если ты творчество сделаешь своим ремеслом – ты погиб. Повторяю: нельзя зарабатывать на Божьем даре. Лучше сожги свои рукописи, но не меняй на кусок колбасы.

– Рукописи не горят!

– Кто сказал тебе эту чушь? Булгаков? Но он был всего лишь мастер, пусть это и выше ремесленника: мастер, которому, вдобавок повезло с Маргаритой. А вот Гоголь был творец. Творец божественных строк. И где его рукописи?

– Виктор, а сам то ты сжигал свои картины?

– Это разве картины? Не сжигал, к сожалению. У меня еще нет ничего достойного огня…

– А город мертвых?

– Ну, разве, что город мертвых. Но окончу я его еще не скоро. Я надеялся писать его всю жизнь, но теперь думаю, что вернусь к этой теме лет через 20.

– Ты думаешь, что тогда тебе откроется истина?

– Нет, на это я не надеюсь, но может, к тому времени я разберусь хотя бы кто я, и зачем? Пока же я только знаю, что творец и творение не идентичны. Вдохнув в статую душу, творец некоторое время чувствует опустошение, зато своя «жизнь» начинается у мраморной Венеры. Но она лишь тень мысли – не мысль…

– Вот выпархивает бабочка, оставляя неподвижный кокон…

– Да, это творец покинул свое творение, но для других форма этого кокона отождествляется с его формой – там еще сохранилось его тепло, его частица. Но содержимое уже перетекло в другую оболочку – теперь творить будет она. А статуя-кокон – для мертвых музеев. Кто испытывает счастье, любуясь Венерой? Счастье – творить её. Вот озарение – вспышка ракеты в полярной ночи. Я в этом проблеске увидел черта, ты – ангела, но оба мы будем правы и каждый за свою правду умереть готов. А кто-то при этой вспышке увидит лишь деталь, остальное ему дорисует воображение. Он будет утверждать какую-то свою правду, которую понимает как истину.

– Но истина одна. Неизменная ночью и днем. Ее невозможно трактовать в зависимости от освещения, настроения, сытости желудка…

– А как же: не в силе Бог, а в правде?