Дмитрий Беркут - Клошар

– Трое, – загибал пальцы первый.

– Вон, вон ещё один, – вторил другой

– Чё, Жека, на бухлишко сегодня заработали, – усмехнулся первый.

Ленка стояла рядом с ними и рассматривала меня через телеобъектив.

– Ну что, ты крикнул: «Юхххуу Рок-н-ролл!»? – весело спросила она и тут же, как из пулемёта, отстрочила серию кадров.

– Крикнул-крикнул, – засмеялся я, доставая из кармана мятую купюру для укладчиков – за потерянное кольцо.

– Ну как тебе небо, журналистик? – спросил подошедший сзади инструктор, – Александр, а лучше просто Саня, – он протянул мне руку.

– Дима, – я ответил на его рукопожатие. – Небо в алмазах, а мы в нём – как ангелы.

– Неистовые ангелы с голодными глазами, – парировал Саня, – ну что, в город и по пивасику?

Мы с Ленкой переглянулись.

– Падшие вы ангелы, – пожала она плечами.

– А почему бы и нет? – сказал я, и мы потихоньку двинули к автобусу.

ПАЗик вёз нас в город. Ленка продышала дырочку на замороженном окне и следила через неё за мелькающими белыми столбами. А я думал о том, каким же могло быть прошлое инструктора Саши. Кто он вообще? Ведь именно такие люди придают хоть какой-то смысл реальности, в которой я нахожусь. Вот сидит Саня дома: жена, макароны, страховка, гараж… А под подушкой – томик Сартра.

– Так откуда ты, Дима? – поинтересовался Саня, прихлёбывая пиво из высокой кружки.

Мы только что проводили домой Ленку, которая рассчитывала на поход в ресторан, но, когда поняла, что мы направляемся в паб, наотрез отказалась идти в «грязную пивнуху». И теперь мы вдвоём с Саней сидели в ирландском пабе на проспекте Ленина и методично закидывались светлым под перцовые чипсы.

– Я, Сань, из Питера. По крайней мере, так говорят, – ответил я, отхлебнув из кружки.

Саня засмеялся:

– Хороший ответ. А тут, в Сибири, что забыл?

– Сань, это сложно объяснить, – замялся я, – путешествовал по Индии, а в Россию вернулся через Томск, чтоб заехать на тревелфест. Ну и завис тут у Ленки.

– Объяснил же, а говоришь, «сложно», – Саня похлопал меня по плечу и показал два пальца бармену, – ещё по одной и выскочим на улицу покурим.

Я и сам удивился, насколько просто мне удалось сформулировать свою легенду. Может, так оно всё и было? Вероятно, этот вопрос будет мучить меня всю оставшуюся жизнь. Но, скорее всего, я просто забью на какие-либо поиски смысла. Упаду в реку и поплыву по течению – куда-нибудь да вынесет. И тут я понял: людям, по большому счёту, всё равно – откуда ты и что там происходило в твоём прошлом. Главное, чтобы это укладывалось в их привычную картину мира. Чтобы это была логичная, с их точки зрения, история. Кто я? Откуда? Да какая разница! Можно быть тем, кем ты хочешь. Главное – не путаться в деталях, которыми твоя история постепенно начинает обрастать. И если всегда держаться линии своей легенды, то со временем ты и сам начинаешь в неё верить. Ты вдруг замечаешь, что сам становишься своей легендой, а она – реальностью.

– А ты, Сань, чьих будешь? – воспользовавшись заминкой, перехватил я инициативу.

– Вот это действительно сложно, – теперь уже замялся Саня.

– Давай, давай, не менжуйся.

– Дим, я сибиряк… С печки бряк. Родился в Кемеровской области, в городе Прокопьевске, слышал про такой?

– Да, что-то слышал краем уха. Прокопчанин, значит.

– Ага. Ну так вот… До армейки жил там, потом вернулся, а там, понимаешь, всё то же, что и было. Ничего не изменилось.

– Ну, а ты что хотел?

– А я-то изменился, – Саня обхватил голову обеими руками, – я-то меняюсь, а там никогда ничего не изменится. Поэтому сейчас я в Томске. У Томска есть хоть какой-то шанс.

– А где служил-то?

– Моздок, Гудермес…

– Ого, Сань, захватил? – намеренно удивлённо протянул я, где-то в глубине души уже определённо зная, что вот он – точно захватил.

– Захватил, да, не то слово… – Саня махнул рукой и тремя глотками допил своё пиво. – Покурим?

Накинув пуховики, мы вышли на улицу и закурили. Была уже ночь и небо целиком заполнилось звёздной пылью. Алкоголь давал о себе знать, разойдясь мягким теплом по всему телу. И лишь мороз, слегка пощипывая уши, напоминал о том, что не следует уж очень-то доверять этим пивным температурным иллюзиям.

– Сань, расскажешь? – начал было я.

– Да, Дима, конечно. Но, не сегодня. Будет времечко. Понимаешь, я часто вспоминаю былое. Но чем чаще об этом рассказываю, тем менее реальными становятся эти воспоминания. Некоторые уже полностью стали снами, кое-какие остались реальностью. Поэтому я стараюсь беречь остатки прошлого в своей памяти и дарю кое-что лишь тем, кому доверяю, ради кого не жалко. Я не говорю, что ты меня чем-то не устраиваешь, напротив. Просто не сразу.