Мария Фомальгаут - Луна. Рассказанная вкратце

Кольт в углу вздрагивает, взлетает в воздух. Жду, что он упадет – не падает, парит в пустоте…

Вот черт…

Людка визжит, убегает вон из комнаты. Перевожу дух, меньше народу, больше кислороду…

Первое пятно крови стремительно сжимается, вытягивается в тонкую трубочку, поднимается в воздух. Мой желудок подкатывается к горлу, только бы не стошниться здесь…

– Смотри… вишь? – Заморский показывает на дрогнувший кольт.

– Чего?

– Это в него пуля влетела.

– Не вижу пули.

– А её здесь и нет. Это тогда, когда они там друг друга поубивали, вот, видать кто-то из кольта пулю выпустил… застрелил кого-то…

Второе пятно тоже вытягивается в трубочку, кровь вспоминает своё прошлое, как она текла по сосудам, поднимается в воздух, растекается по несуществующим венам, по капиллярам…

Желудок вываливается в рот, поспешно сглатываю жёлчь. Заморский протягивает мне стакан чая, глотни, полегчает…

Глотаю. Привкус во рту уходит, легче не становится. Кольт вздрагивает ещё один раз, еще один выстрел. И тут же опускается вниз, замирает в воздухе.

– В карман положил, – шепчет Заморский.

– К-кто?

– А то сам не догадываешься? Ну, кто двоих-то застрелил?

Прикидываю:

– Этот… мусорщик… без образования…

– Ну конечно, Иваничко их грохнул…

– А… т-тела?

– Оставил где-нибудь… на пыльных тропинках далеких планет… и сам туда же.

Киваю. Смотрю на кольт, как он покачивается в пустоте, расхаживает по комнате, чувствую, как что-то не сходится все больше и больше…

– А в дверь стучать тебя не научили? Ну так я научу. Не видишь, занят…

Вижу я, как ты занят… Людка сидит рядышком, хихикает, ну конечно, обсуждаем рабочие вопросы…

Ладно, некогда. Говорю сразу же.

– Это не Иваничко.

– Что?

– Это не Иваничко.

– Какая еще Иваничко?

– Не какая, а какой… этот… мусорщик… разнорабочий…

– И чего?

– Это не он убил.

– А кто?

– Вы по видео посмотрите, на каком уровне человек кольт держит? Высоко. А рост у Иваничко какой?

– Метр с кепкой.

– Ну. Старший Конышев тоже не бог весть какой высоченный, что остается?

– Думаешь… младшенький?

– Ну. Алексей… убил.

– Стой, что получается-то… видно, Иваничко ему там угрожал чем, или я не знаю, что… восстание. Бунт на корабле. Алексей его и пристрелил… Стой, не сходится, а отца он тогда за что?

Молчу. И сам понимаю, не сходится, так не сходится, что дальше некуда. И все-таки не Иваничко это, не Иваничко, вот провалиться мне на этом самом месте…

Снова звонят. Нет меня, нет меня, нетменя, как это говорят, чем сильнее звонят в дверь, тем больше меня нет дома…

И все-таки иду, открываю, вот вы мне скажите, зачем иду-открываю, кого я жду, нотариуса, который даст мне наследство от не известного мне дядюшки, или людей с микрофонами, поздравляем, вы стотысячный посетитель общественного туалета, вы выиграли миллион долларов… или нет, лучше в евро…

– Привет.

С ума я сошел, что ли… померещилось. Нет, не померещилось, Людка стоит, переминается с ноги на ногу.

– Ч-чего?

– Привет, говорю.

Не понимаю. Хочется вытолкать её за дверь, ненавижу её, ненавижу этот женский смех, как они хохочут, ах-ха-ха…

– Войти-то можно?

Спохватываюсь:

– Чего надо-то?

– Ты смотри, чего я нашла… Вконтакте…

Хочется провалиться сквозь землю, сдурела девка, сейчас будет мне свои луки показывать, или как это называется, ой, миленький, ты смотри, какой котеночек, ми-ми-ми, няшечка, ну поста-а-а-вь лайк…

– Вот, смотри…

Вот, смотрю. Из вежливости. Проклятая вежливость, сколько раз ты мне мешала…

Статус: жизнь – это прелюдия к смерти.

Когда-нибудь я убью отца, он мне за все ответит, за все, за все, за учебу проклятую, за это его бесконечное ты должен, ты-должен-тыдолжен, все дети, как дети, а ты идиотище, семью позоришь…

– Понимаешь? – Людка подмигивает мне.

– Это он их… обоих. Сначала отца, а потом на выстрелы Иваничко прибежал…

– Думаешь, докажем?

– Ой, ты осторожнее… Заморский знаешь, зверь какой, ему слова поперек не скажи, вообще бесится…

– Пусть бесится… – смотрю на экран, все еще не верю себе до конца, – докажем…

Гейм старт.

Выхожу в мир – чужой, непривычный, где-то враждебный, только я точно не знаю, где.

Что-то врезается в меня откуда-то ниоткуда, мир летит кувырком, больно прижимает, бьет, режет, давит…

Раньше я не знал, что такое больно.

Гейм овер.

Все еще не могу прийти в себя от пережитого кошмара. Осторожно ввожу новую запись, спрашиваю себя – а правильно ли делаю, а нужна ли эта запись вообще…