Андрей Останин - Время мечтать. Фантастика

Выбравшись на знакомый мост, Клоп остановился, врасплох застигнутый очередной волной отчаяния. Она ударила, едва не сбив с ног, закрутила и он согнулся, ухватившись рукой за обжигающе-холодный чугун ограждения. Он отлично понимал в этот момент, что из подвала нет уже пути наверх, навсегда закрыт этот путь, а другие – на выбор: цирроз печени, туберкулёз, обморожение по пьянке, удар кирпичом по глупой башке… Выбор богатый, стесняться необязательно. Самое страшное, что сейчас он был один. Нельзя в такие минуты одному оставаться, никак нельзя. И раньше его такие волны настигали, но всегда оказывался кто-нибудь рядом и отгонял от сердца тоску не стаканчиком, так хоть пустым, никчёмным разговором. А если удавалось пузырьком заветным разжиться, то и разговоры никакие уже не требовались. А тут скрутило прямо на мосту и вокруг ни одной живой души, ни одной знакомой рожи! Вообще никого. И от того, что некому и нечем было эту боль притупить, отчётливо вдруг понял Клоп, что жить так дальше невозможно. Конечно, он и раньше это понимал, но не так остро, как сейчас – словно ножом по сердцу. И если просто заглушить этот голос внутри, то потянутся вновь бесконечной чередой унылые, серые дни и беспробудно пьяные ночи… До следующего приступа.

Над свинцовой водой нахально прогуливался ветерок и полы плаща полоскались вокруг тощих ног Клопа, словно флаг позорного поражения; сигнал о капитуляции армии, которая никого не сумела победить, ни с кем не смогла воевать, которая ещё существует, но даже одним фактом своего существования доказывает полную бессмысленность оного. Эту армию и побеждать-то не нужно, она сама готова капитулировать, вот только вопрос – перед кем? Кому сдать ржавую, провонявшую помоями, шпагу? Есть только один победитель, который даже и такими трофеями не гнушается. Она, костлявая, ни от кого не отказывается, гребёт всех, не разбирая.

Клоп перегнулся через перила и глянул вниз, на ленивую, тягучую, словно патока, поверхность реки. Она была далеко внизу и, нехотя перемалывая отражение света уличных фонарей, катила свои воды мимо Клопа. Даже она катила мимо! Он никогда не боялся воды. В его, не очень-то и жизни, была масса вещей, которые запросто могли напугать, но детство, проведённое у реки, сдружило его с водой и потому казалось даже правильным, в минуту отчаяния, броситься в объятия давнего друга. Просто смыть всё, что было между далёким детством и сегодняшним днём. Ну ведь мог же он в детстве утонуть!

Он уже довольно опасно балансировал над водой, лёжа на перилах моста и не решаясь качнуться вперёд настолько, что обратного пути уже не будет. Всё-таки жизнь, насколько бы гнусной она не была, поганка, являлась довольно привычным состоянием и расстаться с ней одним махом было как-то нелегко. А после долгих размышлений и вовсе невозможно. Почувствовав, как уходит из-под него надёжная опора и понимая, что качнуться назад уже не получится, Клоп отчаянно взвыл. Сейчас, перед глумливым оскалом костлявой, Клоп вдруг отчётливо понял, что подвал – это очень даже неплохо, а временами так и просто хорошо, замечательно! Нелепо взмахнув широкими рукавами плаща, он отчаянно пытался удержаться на краю моста, но уже скользил, неотвратимо скользил вниз…

Летел он, впрочем, совсем недолго. Сказывалось отсутствие практики. Резкий рывок остановил его в самом начале полёта, он несколько раз крутанулся вокруг своей оси, болтаясь вверх ногами, и в результате оказался закутанным в собственный плащ, одна пола которого надёжно зацепилась за торчащий из бетона железный штырь. Наметившаяся было трагедия, на глазах превращалась в нелепый фарс и, что самое обидное, в таком положении Клоп был абсолютно беспомощен. Он подёргался, словно кокон на паутинке, но, когда ткань плаща недвусмысленно треснула, тут-же прекратил свои попытки освободиться. В реку уже совсем не хотелось. Заорать, что ли?

– Вам помочь?

Этот голос, прозвучавший для Клопа словно глас из поднебесья, заставил его вздрогнуть и так извернуться, чтобы разглядеть говорившего. Приятный, бархатистый голос принадлежал голове, которая торчала поверх перил прямо над Клопом. Голова имела шляпу, усы и аккуратную бородку клинышком. Прочие детали разглядеть не удалось. Между тем голова нетерпеливо кашлянула.

– Так нуждаетесь вы в помощи или нет?

– А как вы думаете?

– А никак. Может быть это ваше хобби – по ночам под мостом висеть. Такое вот психическое расстройство – воображаете себя летучей мышью. Человеческим странностям нет числа.