Александр Кичигин - Дневник провинциального сыщика. Почти документальная повесть

– Потом поссорились, потому что ты заревновал, – продолжил Лёня, – они тебя выставили. Так? А куртка в квартире осталась…

– Я сам ушел… А тут милиция… Хотели в трезвяк везти, а я сказал, что меня ограбили.

– Я так и думал, – согласился Лёня, – побудь в коридорчике, пока мы с товарищем твою судьбу решим.

Пряча глаза, парень вышел в коридор.

– Как ты догадался? – сразу же спросил Федор.

– Да слякоть на улице, а он чистый, как младенец! Как же он падал?

– Ну да, а я даже не посмотрел…

– Но куртку-то все равно возвращать надо, вдруг он завтра придет потрезвянке заявление снова писать?

– Да двенадцать ночи уже! Кто нас в квартиру пустит?

– А что ты предлагаешь? Вдруг куртка завтра уйдет куда-нибудь!

– Тоже верно…

– Короче, сходим, тут недалеко.

Трофимов снова позвал парня и, насупив брови, сообщил:

– Ты хоть и пьянь подзаборная, но мы с товарищем решили все же помочь… Где эта квартира?

– Ой, – испугался парень, – да мне потом проходу во дворе не будет за то, что я в милицию обратился! Они же мне вроде как знакомые… Лучше я завтра утром схожу и сам найду куртку.

– И в дыню получишь, – резюмировал Лёня. – Так и быть, не будем говорить, что мы из милиции…

– Ну я прошу, не надо, – уперся парень, – я сам…

– Цыц! – осадил его Лёня. – Другой путь только через трезвяк! Так что выбирай… Да не бойся, нам не впервой, никто ничего не узнает!

Климову не очень понравилась Лёнина авантюра, но остановить его было уже невозможно.

– А телефон у девушки есть? – спросил на всякий случай Федор.

– Есть.

– Так позвони ей, скажи, что сейчас за курткой придешь!

Парень без особой охоты набрал номер. Телефон на другом конце долго не брали.

– Лена, – жалобным голосом наконец спросил он, – а ребята ушли? А куртка моя осталась? Забрали? А кто забрал? Мятый? Я тебе потом перезвоню…

– Вот видишь, уходит твоя курточка! Поехали! – подтолкнул потерпевшего Трофимов в спину.

– Куда?

– Ну, к Мятому этому! Знаешь, где живет?

– Знаю.

Климов накинул верхнюю одежду, прихватил ПМ на всякий случай, и все трое вышли на улицу.

Идти пришлось недалеко.

– Здесь, на первом этаже, – пояснил парень, – может, я сам, а вы в подъезде постоите?

– Не пыли! – злился Лёня. – Показывай квартиру. Кто этот Мятый?

– Ну, парень, один из них… Говорят, блатной… Вроде сидел…

– Сейчас этот Мятый будет помятый! – пообещал Лёня и оттеснил от двери Климова, который все же хотел забрать куртку без самодеятельности.

Стучать пришлось долго.

– Может, он еще не пришел? – предположил парень.

– Ну да, куртяк твой пропивает где-нибудь… – констатировал Лёня. – Хотя нет, вроде что-то зашуршало…

– Кто там? – раздался из-за двери недовольный голос.

– Отвечай, – пнул кулаком потерпевшего в бок Лёня.

– Это я, Игорь. Моя куртка у тебя?

– Пошел на… – отозвался хозяин квартиры. – Или снова в торец захотел?

Парень испуганно замолк, и заставить его что-либо еще говорить, было невозможно. Выдавать наличие двух сопровождающих также было легкомысленно, поэтому Лёня ограничился тем, что начал тупо кулаком барабанить в дверь.

– Ну ты достал, гнида! – послышалось за дверью, которая после характерного поворота замка распахнулась.

Из темноты выплыла круглая, небритая, заспанная физиономия, пышущая перегаром. Не успела она толком разглядеть, кто стоит в подъезде, как снова скрылась в темных недрах квартиры, потому что Лёня отправил ее обратно поставленным ударом кулака. Внутри загремела падающая мебель, раздался жалобный стон.

– Не бейте его! – в испуге закричал потерпевший.

– Не мешай работать! – громко, чтобы его слышал и Мятый, прохрипел Лёня, зашел в прихожую и включил свет. Климов рванул следом.

На полу под развалившейся тумбочкой лежал в грязных спортивных штанах и майке непричесанный субъект, испуганно бегая глазами по посетителям.

– Ты, что ли, Мятый? – грозно спросил Лёня.

– Я… – дрожа всем телом, представился хозяин квартиры.

– Дома еще кто есть?

– Не…

– Ты пошто моего друга обидел?

– Я не обижал…

– Не бреши! – Лёня зачем-то достал выкидной нож и демонстративно щелкнул лезвием. – Разве ты не знаешь, что он находится под моей защитой?

– Не, не знал… Не бейте только…

– Где куртка?

– Ее, ее… Конь забрал…

– Какой Конь?

– Конев Пашка… Ну, друг его… Чтобы завтра отдать…

– А живет он где?

– Я знаю, я знаю, где живет! – стремясь поскорее уйти из квартиры, лепетал потерпевший. – Это мой друг.