Eugène Sue - Les Mystères De Paris Tome I

Si Rodolphe (en supposant que ses soupçons fussent fondés) ne s’étonnait pas d’ailleurs de voir un homme revêtu d’un caractère sacré, un homme dont il connaissait la haute intelligence, le vaste savoir, le rare esprit, tomber à ce point de dégradation, peut-être d’infamie, c’est qu’il savait que ce rare esprit, que cette haute intelligence, que ce vaste savoir, s’alliaient à une perversité si profonde, à une conduite si déréglée, à des penchants si crapuleux, et surtout à une telle forfanterie de cynique et sanglant mépris des hommes et des choses, que cet homme, réduit à une misère méritée, avait pu, nous dirons presque avait dû chercher les ressources les moins honorables, et trouver une sorte de satisfaction ironique et sacrilège à se voir, lui, véritablement distingué par les dons de l’esprit, lui, revêtu d’un caractère sacré, exercer ce vil métier d’impudent bateleur.

Mais, nous le répétons, quoiqu’il eût quitté l’abbé Polidori dans la force de l’âge, et que celui-ci dût avoir l’âge du charlatan, il y avait entre ces deux personnages certaines différences si notables que Rodolphe doutait extrêmement de leur identité; néanmoins il dit à M. Pipelet:

– Est-ce qu’il y a longtemps que M. Bradamanti habite cette maison?

– Mais environ un an, monsieur. Oui, c’est ça, il est venu pour le terme de janvier. C’est un locataire exact; il m’a guéri d’un fameux rhumatisme… Mais, comme je vous le disais tout à l’heure, il a un défaut: c’est d’être trop gouailleur, il ne respecte rien dans ses propos.

– Comment cela?

– Enfin, monsieur, dit gravement M. Pipelet, je ne suis pas une rosière, mais il y a rire et rire.

– Il est donc fort gai?

– Ce n’est pas qu’il soit gai; au contraire, il a l’air d’un mort; mais il ne rit jamais de la bouche… il rit toujours en paroles; il n’y a pour lui ni père ni mère, ni Dieu ni diable, il plaisante de tout, même de son eau, monsieur, même de sa propre eau! Mais je ne vous le cache pas, ces plaisanteries-là quelquefois me font peur, me donnent la chair de poule. Quand il a resté un quart d’heure à jaboter indécemment, dans la loge, sur les femmes à peine voilées des différents pays sauvages qu’il a parcourus, et que je me retrouve seul à seul avec Anastasie, eh bien! monsieur, moi qui, depuis trente-sept ans, ai pris l’habitude, me suis fait une loi de la chérir… Anastasie… eh bien! il me semble que je la chéris moins. Vous allez rire… mais quelquefois encore, quand M. César est parti, après m’avoir parlé des festins des princes auxquels il a assisté pour les voir essayer les dents qu’il leur avait posées, eh bien! il me semble que mon manger est amer, je n’ai plus faim. Enfin j’aime mon état, monsieur, et je m’en honore. J’aurais pu être cordonnier comme un tas d’ambitieux, mais je crois rendre autant de service en ressemelant les vieilles chaussures. Eh bien! monsieur, il y a des jours où ce diable de M. César, avec ses railleries, me ferait regretter de n’être pas bottier, ma parole d’honneur! Et puis enfin… il a une manière de parler des dames sauvages qu’il a connues… Tenez, monsieur, je vous le répète, je ne suis pas rosière, mais quelquefois, saperlotte! je deviens pourpre, ajouta M. Pipelet d’un air de chasteté révoltée.

– Et M mePipelet tolère cela?

– Anastasie est folle de l’esprit, et M. César, malgré son mauvais ton, en a certainement beaucoup; aussi elle lui passe tout.

– Elle m’a aussi parlé de certains bruits horribles…

– Elle vous a parlé?…

– Soyez tranquille, je suis discret.

– Eh bien! monsieur, ce bruit-là, je n’y crois pas, je n’y croirai jamais, et pourtant je ne peux m’empêcher d’y penser, et ça augmente le drôle d’effet que me produisent les plaisanteries de M. Bradamanti. Enfin, monsieur, pour tout dire, bien certainement je hais M. Cabrion… c’est une haine que j’emporterai dans la tombe. Eh bien! quelquefois il me semble que j’aimerais encore mieux les ignobles farces qu’il avait l’effronterie de faire dans la maison, que les plaisanteries que nous débite M. César de son air pince-sans-rire, en bridant ses lèvres par un mouvement disgracieux qui me rappelle toujours l’agonie de mon oncle Rousselot, qui en râlant bridait ses lèvres tout comme M. Bradamanti.

Quelques mots de M. Pipelet sur la perpétuelle ironie avec laquelle le charlatan parlait de tout et de tous, et flétrissait les joies les plus modestes par ses railleries amères, confirmaient assez les premiers soupçons de Rodolphe; car l’abbé, lorsqu’il déposait son masque d’hypocrisie, avait toujours affecté le scepticisme le plus audacieux et le plus révoltant.

Bien décidé à éclaircir ses doutes, la présence de ce prêtre dans cette maison pouvant le gêner, se sentant de plus en plus disposé à interpréter d’une manière lugubre le cri terrible dont il avait été si frappé, Rodolphe suivit le portier à l’étage supérieur, où se trouvait la chambre qu’il voulait louer.

Le logis de M lleRigolette, voisin de cette chambre, était facile à reconnaître, grâce à une charmante galanterie du peintre, l’ennemi mortel de M. Pipelet.

Une demi-douzaine de petits Amours joufflus, très-facilement et très-spirituellement peints dans le goût de Watteau, se groupaient autour d’une espèce de cartouche, et portaient allégoriquement, l’un un dé à coudre, l’autre une paire de ciseaux, celui-là un fer à repasser, celui-ci un petit miroir de toilette; au milieu du cartouche, sur un fond bleu clair, on lisait en lettres roses: Mademoiselle Rigolette, couturière. Le tout était encadré dans une guirlande de fleurs qui se détachait à merveille du fond vert céladon de la porte.

Ce petit panneau était fort joli et formait encore un contraste frappant avec la laideur de l’escalier.

Au risque d’irriter les plaies saignantes d’Alfred, Rodolphe lui dit, en montrant la porte de M lleRigolette:

– Ceci est sans doute l’ouvrage de M. Cabrion?

– Oui, monsieur, il s’est permis d’abîmer la peinture de cette porte avec ces indécents barbouillages d’enfants tout nus, qu’il appelle des Amours. Sans les supplications de M lleRigolette et la faiblesse de M. Bras-Rouge, j’aurais gratté tout cela ainsi que cette palette dont le même monstre a obstrué la porte de votre chambre.

En effet, une palette chargée de couleurs, paraissant suspendue à un clou, était peinte sur la porte en manière de trompe-l’œil.

Rodolphe suivit le portier dans cette chambre, assez spacieuse, précédée d’un petit cabinet, et éclairée par deux fenêtres qui ouvraient sur la rue du Temple; quelques ébauches fantastiques, peintes sur la seconde porte par M. Cabrion, avaient été scrupuleusement respectées par M. Germain.

Rodolphe avait trop de motifs d’habiter cette maison pour ne pas arrêter ce logement; il donna donc modestement quarante sous au portier et lui dit:

– Cette chambre me convient parfaitement, voici le denier à Dieu; demain j’enverrai des meubles. Il n’est pas nécessaire, n’est-ce pas, que je voie le principal locataire, M. Bras-Rouge?

– Non, monsieur, il ne vient ici que de loin en loin, excepté pour les manigances de la mère Burette… C’est toujours avec moi que l’on traite directement; je vous demanderai seulement votre nom.

– Rodolphe.

– Rodolphe… qui?

– Rodolphe tout court, monsieur Pipelet.

– C’est différent, monsieur; ce n’est pas par curiosité que j’insistais: les noms et les volontés sont libres.

– Dites-moi, monsieur Pipelet, est-ce que demain je ne devrais pas, comme nouveau voisin, aller demander aux Morel si je ne peux pas leur être bon à quelque chose, puisque mon prédécesseur, M. Germain, les aidait aussi selon ses moyens?