Станислав Вторушин: Дикая вода

— Здравствуй, здравствуй, Натальин внучек. Откуда приехал?

— Издалека, — ответил я. — С самого Севера.

— Эко куда тебя занесло, — удивилась Авдотья.

— Привет вам, Александр Кузьмич, — произнес я, в упор глядя на Сухорукова.

— Это от кого же? — насторожился, вытянувшись в струнку, старик.

— От Безрядьевых.

Я ожидал чего угодно. Растерянности, гнева, недоумения, вопроса о том, откуда я знаю Безрядьевых и почему они передают привет? Что с ними стало за эти годы? Да мало ли что может спросить председатель, сыгравший такую роль в судьбе односельчанина. Но Сухоруков, отвернувшись к калитке, произнес:

— Не знаю таких.

— Они же у нас в Новоселовке жили, — попытался напомнить я.

Он еще раз посмотрел на меня и твердо повторил:

— Не знаю таких.

Я растерянно замолчал, потому что готов был ко всему, кроме этого. Как же ты живешь с таким грузом, Сухоруков? Ведь столько лет прошло… Пора бы осознать содеянное. Наверно, и совесть не раз мучила?

Но Сухоруков не захотел со мной разговаривать. Зажав в руке пенсию, он захлопнул калитку и, сгорбившись, мелкими, шаркающими шажками заспешил к дому.