Олег Лурье - Зеркало над бездной

— Черт возьми, — Малин со стуком поставил чашку на стол и посмотрел на часы. — Сегодня я нарасхват. За один час уже второе свидание назначают. Интересно, а что понадобилось от меня фэбээровцам в час ночи?

Минут через сорок в дверь постучали. Макс открыл, и в номер вошли двое — уже знакомый ему Брендон Миллер, заслонив собой дверной проем, а за ним худой низкорослый блондин лет сорока в очках без оправы.

— Знакомьтесь, мистер Малин. Это мой коллега, специальный агент Питер Уилсон.

— Чем обязан, господа? — вежливо поинтересовался хозяин номера, когда гости уселись в кресла у журнального столика.

— Давайте сразу к делу, — низким басом начал Миллер, достав из кармана диктофон. — Наши службы перехватили часть телефонного разговора, который вы вели час назад из вашего номера. Хотите послушать?

— Нет, не надо, — тут же ответил Макс, догадавшись, что его беседу с Серджио слышали в ФБР, — вы и мой городской телефон тоже слушаете? Но тогда почему только часть разговора?

— Мы вынуждены это делать ради вашей же безопасности, — кисло улыбнулся Уилсон. — А разговор зафиксировали лишь частично потому, что ваш абонент использовал искусственные помехи. Мы не смогли даже определить место, откуда был сделан звонок…

— Это был Луис Сантана, он же Серджио? — прервал коллегу Миллер, смотря Малину в глаза. — Я прав?

— Да, господа, это был Серджио, — чуть помедлив с ответом, журналист принял решение рассказать все. — Он сообщил о срочной информации для меня, которая послужит продолжением моей книги и будет еще более значительной сенсацией. Этот человек назначил мне встречу завтра в девять утра в «Эпплбис-гриль» на 42-й улице. Я должен быть один и ждать Серджио или его указаний за столиком у окна, выходящего на улицу. Вот и все.

— Меня удивляют два момента, — Миллер встал и прошелся по комнате. — Во-первых, каким образом дед, чье лицо сейчас известно всем спецслужбам, оказался в Штатах? Но здесь я могу предположить хорошо сделанный грим и идеальные фальшивые документы. И, во-вторых, как же он не побоялся назначить вам встречу здесь, в Нью-Йорке? У Серджио ведь нет никаких гарантий того, что вы не сообщите нам или полиции.

— На первый вопрос вы ответили сами. И думаю, что вы правы, — предположил Малин. — А вот риск появления старика в Нью-Йорке совершенно не укладывается в его образ. Он никогда не рискует и просчитывает все свои действия на много ходов вперед. А значит…

— Значит, что все не так просто, — перебил Макса агент Уилсон. — Считаю, что сам Серджио там не появится, а организует вашу транспортировку куда-то, где он сможет безопасно с вами поговорить. И ресторан «Эпплбис» — это всего лишь первое звено цепочки, которая, возможно, приведет нас к герою вашей книги.

В связи с этим вы пойдете на утреннюю встречу под нашим полным контролем — в одежде у вас будет микрочип, снайперы и группы захвата разместятся в определенных точках, везде по периметру и внутри помещения установим видеокамеры. Времени осталось немного, но мы должны успеть. Вы согласны, мистер Малин?

— Особого выбора у меня нет. Согласен. А если меня поведут или повезут куда-то дальше?

— Не переживайте, — поспешно повторил Миллер, — все будет у нас под контролем. За час до встречи наши специалисты прибудут к вам в номер и подготовят все, что нужно, включая чип и последние инструкции. Потом вы самостоятельно пойдете пешком до 42-й улицы, так как за вами, скорее всего, будут следить люди Серджио. А там уже будем действовать по ситуации. Сейчас отдыхайте. Вот мой номер телефона, если что, звоните в любое время.

Малин поймал себя на странном ощущении: еще пять минут назад он был великим журналистом, чье имя гремело по всему миру — и вдруг превратился в игрушку, управляемую двумя никому не ведомыми специальными агентами. Но предложенный ими план действий, наверное, был единственно возможным, и Макс смирился, хотя его и одолевали сомнения в том, что Серджио так просто придет прямо в руки спецслужб.

— Хорошо, господа. Все будет так, как вы решили. Если у вас больше нет ко мне вопросов, то я хотел бы поспать хотя бы несколько часов.

В полдевятого утра журналист, покинув помпезный вестибюль «Трамп Интернейшнл», не спеша двинулся по 5-й авеню. В огромных недавно вымытых витринах магазинов отражались солнечные лучи, играли бликами на асфальте, создавая ложное ощущение спокойствия. Макс, засунув руки в карманы легкой короткой куртки и слегка поеживаясь от утренней прохлады, шел по направлению к 42-й стрит. Справа указующим перстом впивались в небо семьдесят этажей Рокфеллер-центра, а навстречу уже двигался пока еще редкий поток первых туристов.