Array Антология - Пролетарские поэты Серебряного века

Стальной, бессердечный, не жаль ему рук,

Тех, что, с надеждой держась за него,

Словно лаская, сжимают его.

«Выкую, – мыслит владелец тех рук, —

Счастье и долю, а молот – «тук-тук»!

Поёт, заливаясь трелью стальной:

«Кузнец, простачок ты довольно большой!

Завтра товар, что ты кровью вспоил,

Может не встретить того, кто б купил:

Плуг в производстве – не редкостный зверь!

Рынок – не склад интендантский, поверь.

Охота ли будет потратить деньгу,

На плуг променявши старушку-соху?»

«Глуп, же ты молот, – промолвил кузнец: —

Разве здесь нужен мне будет купец?

Кую я не плуг, не косу, а булат.

Давно его жаждет рабочий мой брат».

И молот запел, заливаясь, «тук-тук!»

Словно набат, раздался его стук.

Там, где все проблески жизни объяла

Цепью железною власть капитала,

Где над разбитою жизнью, больной,

Кружатся призраки смерти толпой, —

В этих подвалах, и тёмных и душных,

В душах рабов безответных, послушных.

Точно как ласка любви, иногда

Светит исканий святая звезда.

Там не исчерпаны свежие силы,

Где с колыбели до самой могилы

В жизни так мало отрадных картин;

Где с отдалённых веками глубин

Тяжкое иго несут поколенья, —

Там не угасли любовь и стремленья

И под налётами скорби порой

Светит, мерцая, огонь золотой.

Камень на камень – воздвигнуто зданье

Много потрачено крови и слёз,

Дорого стоило правды сознанье,

Много разрушено жизней и грёз.

Счастье в борьбе – это вечные силы,

Бойтесь стоячих, тлетворных болот,

Лучше ступать чрез родные могилы,

Чем разрушать нарастающий плод.

Пусть не смолкают могучие звуки

Песни победной – за свет и любовь,

Не предаются страданью и муке,

Борются смело и борются вновь.

Заревом ярким, великим сияньем

Озолотился горящий Восток, —

Будет победа и отдых с сознаньем:

Сброшен колючий, терновый венок.

Минула ночь, с рассветом хмурым

По небу тучи понеслись.

Проснулся труд, везде зажглись

Огни печей, и дымом бурым

Покрылся мрачный городок…

Родился шум, родились звуки

Тоски проснувшегося дня,

И вдруг, рыдая и звеня,

Всё заглушив напевом муки,

Завыл на фабрике гудок…

Поспешно в чёрных, в синих блузах

Выходят люди из лачуг…

Сердца им давит злой недуг,

Порывы чахнут в тяжких узах,

Ведёт на труд дневной нужда…

Идут толпой… отрывки речи…

Ряд юношей, стариков —

Обрисовать их – мало слов;

Дугой согнуты многих плечи…

Они невольники труда…

В мастерских поют машины,

Стук и грохот от станков,

Стоны пара-властелина

Звон зубил и молотков.

Прессы, краны и домкраты,

Мастера кругом снуют,

Люди словно автоматы

Плавят, давят и куют.

На лице рабов забота

Наложила яркий след:

Жизнь – проклятая работа.

Мысль о счастье – жалкий бред.

Радость грёз не существует,

Вечно душит темнота,

Голодающих бичует

Беспощадно нищета.

Так давно уже ведётся —

Днём работай, ночью спи.

Счастье скоро улыбнётся,

А пока терпи, терпи…

Свистят пары, гремят станки,

Звенят и пляшут молотки,

И тяжело вздыхают люди,

Когда испорченные груди

Вдыхают копоть, дым огней…

И гнев в глазах блестит сильней.

«Стучи, стучи, быстрей стучи,

Потом оправку замочи.

Получка будет, загуляем,

А отдых мертвыми узнаем…»

Кузнец, работая, шутил

С молотобойцем, тот служил

Здесь в мастерской девятый год,

Слабея быстро от невзгод.

Кузнец стучит, и он стучит,

Сроднившись с молотом, молчит.

Одни глаза горят угрюмо

Какой-то страшной, тайной думой.

Горят и будто говорят:

«Я сын невольников труда,

О будь ты проклята, нужда!..»

В убогом и грязном жилище

Больная в постели лежит

И бредит о муже, о пище,

И медленно время бежит.

Голодные дети рыдают,

Зовут заболевшую мать,

О помощи к небу взывают,

Но небу ли бедным внимать?

«Эх, горе, – соседка сказала, —

Нашла же ты время болеть…

И деток нельзя не жалеть…»

Детишки при ней присмирели,

Соседка сварила обед,

Больную чайком отогрели,

Исчез лихорадочный бред.