Кирилл Алейников: Дар речи (сборник)

Когда поэзия ненастна,
В ней сеет мелкий, нудный дождь,
И стих, мыча, в чернилах вязнет…
Когда поэзия ненастна,
Ряды размокших, сиплых гласных
От холода бросает в дрожь.
Когда поэзия ненастна,
В ней сеет мелкий, нудный дождь.

Слова умирают, как люди,
В громоздких и душных стихах.
Крича и теряя рассудок,
Слова умирают, как люди…
Последней молитвой Иуды
Они запеклись на губах!
Слова умирают, как люди,
В громоздких и душных стихах.

Поэзия! Ты дышишь полной грудью
В стихе просторном, словно зимний лес
Где снег скрипит под тяжестью словес…
Поэзия! Ты дышишь полной грудью,
Когда под хрупкой наледью небес
Тебя поэт, смеясь, целует в губы!
Поэзия! Ты дышишь полной грудью
В стихе просторном, словно зимний лес.

День за днём, вразброд и наизнанку,
Оголтело, рьяно, вразнобой
Я беру слова и спозаранку
Их веду, мычащих, на убой.

Я вяжу их к изгороди речи
За веками росшие рога.
Ржавью или кровью накрест мечен
Леденящий обух топора?

Я сведу сегодня воедино
Этих слов неимоверный гурт.
Неизбежно, неисповедимо
Я начну свой обречённый труд.

И в чаду ударов и ругательств,
Тушей ослабевшею скользя,
По траве сучит ногой анапест,
Крепкими рогами грязь меся.

Это – не стихи, а бойня речи.
Жертва в ожиданье божества…
Клювом рвёт дымящуюся печень
Ворон, не скрывая торжества.

Черновик – не рукотворный лепет:
Слышен в нём и рев, и костный хруст.
Исключенье – неизбежный метод,
Общий для природы и искусств.

Усталый путник – голос мой идёт
Дорогой древней мёртвых колесниц.
Ручьи времен он переходит вброд,
Забвенья зачерпнёт, чтобы напиться.

За ним, как тень, спешит родная речь,
Зажав руками рот. И пополам
С плеча обоих если бы рассечь,
Безмолвие скатилось бы к ногам.

Извилист путь обочинами душ:
Где раньше раздавались голоса,
Легла пластом немыслимая глушь,
Тараща оловянные глаза.

Но через сад налившихся грехов,
Сквозь заросли колючей спелой лжи,
Пройдет мой голос с полной грудью слов
И выдохнет стихи мои, как жизнь.

Орион!

Приветствую тебя!
Разговоры с созвездьем
всегда монологи и признак большого
одиночества.
Мироздание вновь
на безлюдных подмостках небес этой осенью ставит
пантомиму созвездий.
Впрочем,
на подлёте – гастроли комет:
гонорар из болезней и бедствий
выплачен за год вперёд.

Ну, да что мы о них?
Давай о тебе,

Орион!

Космос – эпос богов,
и не нам состязаться с ними в стихосложении.

Сядем же с ними за пир!

Тебе, полубогу,
достанется Млечный путь –
Зевс опрокинул солонку,
Мне, человеку,
янтарь –
морем прибит каплей жира
с Посейдона тарелки.

Друг мой,
Орион!

Ты бросил вызов богине и
стал созвездьем.
Наказание или награда?

Я слышал,
недоказуемость правды
есть основа небесного кодекса,
что хромающий от подагры Юпитер
меняет орбиту.

Сириус восхитительна.

Как там у вас,
небожителей,
со справедливостью?

У нас?
Всё по-прежнему:

Здесь,
внизу,
на Земле,
распростёршись равным
золочёным чертогам лжи,
костенеет павшими
поле правды
невзошедшей ржи.

Орион!
Твой знак в зимнем небе –
«Х» хромосома вечности,
но, чем ближе к весне,
тем дальше заходишь в море,
по воде удаляясь
в недоступные взору угодья
для небесной охоты.

Удачи Тебе, Орион!

Добудешь свой звёздный трофей –
Возвращайся…

Не прощаемся.