Константин Батюшков - Полное собрание стихотворений

За чашей пуншевой в политику с друзьями
Пустился Бавий наш, присяжный стихотвор.
Одомаратели все сделались судьями,
И каждый прокричал свой умный приговор,
  Как ныне водится, Наполеону:
  «Сорвем с него корону!»
  – «Повесим!» – «Нет, сожжем!»
– «Нет, это жестоко… в Каэну отвезем
  И медленным отравим ядом».
– «Очнется!» – «Как же быть?» – «Пускай истает гладом!»
– «От жажды!..» – «Нет! – вскричал насмешливый Филон. –
Нет! с большей лютостью дни изверга скончайте!
На Эльбе виршами до смерти зачитайте,
Ручаюсь: с двух стихов у вас зачахнет он!»

  Памфил забавен за столом,
  Хоть часто и назло рассудку;
Веселостью обязан он желудку,
    А памяти – умом.

  От стужи весь дрожу,
Хоть у камина я сижу.
  Под шубою лежу
  И на огонь гляжу,
  Но всё как лист дрожу,
  Подобен весь ежу,
  Теплом я дорожу,
  А в холоде брожу
  И чуть стихами ржу.

    По чести, это смесь:
Тут проза и стихи, и авторская спесь.

Три Пушкина в Москве, и все они – поэты.
Я полагаю, все одни имеют леты.
Талантом, может быть, они и не равны,
  Один другого больше пишет,
Один живет с женой, другой и без жены,
А третий об жене и весточки не слышит
(Последний – промеж нас я молвлю – страшный плут,
  И прямо в ад ему дорога!), –
Но дело не о том: скажите, ради бога,
Которого из них Бобрищевым зовут?

  Кто это, так насупя брови,
Сидит растрепанный и мрачный, как Федул?
О чудо! Это он !.. Но кто же? Наш Катулл,
Наш Вяземский, певец веселья и любови!

    Меня преследует судьба,
    Как будто я талант имею!
    Она, известно вам, слепа;
    Но я в глаза ей молвить смею:
    «Оставь меня, я не поэт,
    Я не ученый, не профессор;
Меня в календаре в числе счастливцев нет,
    Я… отставной асессор!»

  На свет и на стихи
  Он злобой адской дышит;
Но в свете копит он грехи
  И вечно рифмы пишет…

  Числа, по совести, не знаю,
  Здесь время сковано стоит,
  И скука только говорит:
    «Пора напиться чаю,
  Пора вам кушать, спать пора,
    Пора в санях кататься … »
  «Пора вам с рифмами расстаться!» –
Рассудок мне твердит сегодня и вчера.

  Счастлив, кто в сердце носит рай,
  Не изменяемый страстями!
  Тому всегда блистает май
  И не скудеет жизнь цветами!
Ты помнишь, как в плаще издранном Эпиктет
Не знал, что баромЕтр пророчит непогоду,
Что изменяется кругом моральный свет
И Рим готов пожрать вселенныя свободу.
В трудах он закалив и плоть свои и дух,
От зноя не потел, на дождике был сух!
Я буду твердостью превыше Эпиктета.
  В шинель терпенья облекусь
  И к вам нечаянно явлюсь
  С лучами первыми рассвета.
Да! Да! Увидишь ты меня перед крыльцом
    С стоическим лицом.
  Не станет дело за умом!
    Я ум возьму в Сенеке,
Дар красноречия мне ссудит Соковнин,
  Любезность светскую Ильин,
А философию я заказал… в аптеке!

Я вижу тень Боброва:
Она передо мной,
Нагая, без покрова,
С заразой и с чумой;
Сугубым вздором дышит
И на скрижалях пишет
Бессмертные стихи,
Которые в мехи
Бог ветров собирает
И в воздух выпускает
На гибель для певцов;
Им дышит граф Хвостов,
Шихматов оным дышит,
И друг твой, если пишет
Без мыслей кучи слов.