Николай Леркин - Лёд и пламя. Сборник стихотворений

Нет больше смеха и горя,
Всё как-то серо, одно:
Серые чайки у моря
Смотрят печально в окно.
Серая кошка устало
Тянет две лапки на стул,
Рядом хозяин с сигарой
Перед экраном уснул.

Спят почерневшие крыши,
Ночью прошёл, видно, дождь.
Что же на сердце мне пишет
Чёрной смолою злой вождь?
Скоро уж полдень наступит,
Но не ушла ещё мгла.
Скоро ли сердце отпустят
Серые жизни дела?

Люди носят маски.
Любят в свете дней
Мазать кистью краски
Для своих друзей.
Наряжают рьяно
Шапки и чалмы,
Чтобы после пьянки
С ними не пошли
Жулики, бродяги
В свете фонарей,
Сбросив свои маски
Чёртов всех страшней,
Чтобы знали люди,
Что всегда трезвы
Головы и груди
Отпрысков страны.

Люди маски носят.
Сядут у огня.
Их пурга заносит —
Не страшна пурга.
Страшно, если кто-то
Встанет позади,
Зеркало подносит.
Только погляди
До чего упали,
Лишь бы раз узреть
Что под их вуалью.
Им бы лишь успеть
Скрыть лицо руками,
Видел чтоб никто:
Вымыто слезами
Старое лицо.

Маски носят люди,
Чтобы знали все,
Что еда на блюде
Лучше, чем во сне,
Что улыбка краше,
Если варят мёд,
Что слеза милее,
Если не везёт.
Можно жить безбожно,
Знать, что любит враг,
Если быть похожим
На толпу зевак.
Если затеряться
Средь пустых витрин
Будет в след смеяться
Старый арлекин.

Маски люди носят,
Потому темно.
Звёзды в небе плещут,
Словно молоко.
Путь земли не долог,
Нет на ней тепла.
Есть лишь масок холод,
Чёрствые слова.
Есть лишь страх казаться
Слабыми в слезах,
Смехом обливаться
В утренних садах.
Людям страшны мысли,
Чтобы честно жить,
Быть с врагом открытым
И друзей любить.

Носят маски люди.
Им не снять с лиц воск.
Ходят на распутье,
Отключая мозг.
Им не нужно слышать,
Что обман постыл.
Им лапшу навешать
Могут до штанин.
Им давно приелась
Правда о чертах,
Что за маской скрылась
Наглость или страх.
Надоела сказка
Про таких лжецов,
Что смеются плача,
Что кричат без слов.

Носят люди маски,
Ждут когда умрут
Все кто эти сказки
Знали наизусть.
Не желают маски
От души добра,
Только лишь роняют
Хрупкие слова.
Я не стану спорить
И срывать шарнир,
Пусть, как люди ходят,
Так и плачет мир.
Я уйду от масок.
Лучше жить в глуши,
Чем враньём их сказок
Жечь добро души.

Не ценят люди время, не умеют,
И уважение давно покрыто тьмой,
Весь город в скуке зыбкой тлеет,
Хотя… быть может я один такой?
Кто жить остался прошлым,
Кому ещё близка земная твердь.
Я предпочёл бы просто умереть,
Назло всем тем, кто пишет пошло.
Но знаю: не будут обо мне скорбеть,
Как о потере, о поэте.
Я бесталанен, что тут взять?
Вот Саша был – один на свете
Талант. Но долго не дано писать
И жить. Поэта общество отвергло,
Ведь общество – гнилая рожь,
Что слово русское, наверно,
Пропило за последний грош.

Так что писать? О чём тут долго спорить?
Как жизнь идёт, так тянутся часы,
Но я – не вы. Ценить умею время
И выбирать достойные пути.
Не криком надрываясь,
Выплёскивать бессмысленную брань,
Не с богохульством чертыхаясь
Писать о сладкой ночи в саму рань,
Или описывать свою судьбу
И жизнь, и каждое мгновенье.
Как глупо выносить народу смех, слезу,
Когда уж лопнуло терпение,
Что нет в душей сей вдохновения.

Я горд? О да, высокомерен,
Не отрицаю, не стыжусь.
Я старой школе буду верен.
Стихосложению учусь
У самых старых из поэтов,
Они – основа всех основ,
И пусть живу я в веке этом,
Я с ними рядом в цикле снов.
Проснусь – и я один на свете,
В могилах спят учителя,
А всякие кричат зазря
О том, что на планете
Ещё горит стихов стезя.
Но нет, она давно остыла.
На ней – лишь пара угольков,
А остальные тухнут где-то
Среди российских кабаков.
Среди канав, туманов, баров,
Среди зажравшихся господ
Сидят поэты – в бликах славы
За десять несуразных строк.

Пусть я умру, не понятый, забытый,
Мой слог – последний русский слог
В канаве грязной, неумытой
Найдёт свой истинный итог:
Быть может там мальчишка белокурый
Прочтёт мои неважные стишки,
И он поймёт – не страшен вид могилы
Всем тем, кто смотрит изнутри,
Но страшно то, что, может быть на свете
Остались лишь гробы от тех,
Кто в слово сердцем свято верил
И нёс стихи. Остался дым от всех
Поэтов-стихотворцев.
Неспешно догорает их зола.
Я из золы – всего одно лишь слово,
А фраза в целом не длинна:
«Убиты мы, осталась – тьма».