Станислав Афонский - Рифмы рождаются в молниях

Воображая, что на крыльях
Под грузом творческих вериг,
Поэт парит и буквы пылью
Ему затмили жизни миг.
Осела пыль на терпких листьях
И стих поплыл среди свечей.
В ручей и реку превратился
И в книгу влился… Но – зачем?

Когда-то я, на свет родившись,
Икаром был, и был волной,
И пил вино, удачей нищим,
Шёл на утёсы, как прибой,
Через хребты и слов бессилье,
Иду, как средь клинков мечей,
И не хочу, чтобы спросили:
Всю жизнь ты бьёшься… Но-зачем?

Пустынен пляж… Сгорает лето
Или смывается дождём.
оркестра музыка допета.
Ушёл усталый дирижёр.

Меняют ноты музыканты-
Другой мелодии пора
Пришла в трагедии заката
И гонит время во вчера…

Она звучит на струнах ливней
И в пеньи листьев слышен зов
Загадочный на мокрых гривах
Плывущих низко облаков…

Слышна симфония прощанья
Над тихой нежностью полей…
В ней чувствуется обещанье,
Но нет унылой грусти в ней.

Меняет свой костюм природа.
Зелёный, жёлтый, белый цвет…
И мерным метрономом года
Зима – как ночь, весна – рассвет.

Мажор стирается минором
С намокших от дождей страниц.
Мы долго не услышим хора
Мерцающих, как ноты, птиц…

Меняют ноты, грим и роли.
Ушёл паяц, смешон – не прост.
Вот заиграла баркаролла
И трагик вышел на помост…

И я, как зритель и участник.
Трагикомедии земной,
Печалюсь летом так же часто,
Как хохочу и злюсь зимой.

В жемчужной дымке
всё волшебно,
всё необычно и красиво.
Всё, как в нечаянной загадке
из ниоткуда возникает
виденьем призрачным
реальность.
Банальность —
словно откровенье,
в тумане скрытое на время.
Всё живописно ненароком
таинственно, неуловимо
и сказочно в обычной прозе…
Но это всё – до смены ветра.
Исчезнет занавес волшебный
и станет всё вокруг обычным,
ло мелочей своих знакомым…
А это лес,
живым сгорая,
став дымом, стелется печально,
с природой
горестно прощаясь.
Вон сгусток серый проплывает —
то был недавно
дуб зелёный,
вокруг которого вальяжно
шёл кот, рассказывая сказки…
А вон берёзовая роща
стекает облаком туманным…
Вон струйка дыма растворилась —
она сосной была сегодня
в роскошной мантии зелёной.
Вон перламутровое нечто —
оно осталось от поляны,
где всё цвело сегодня утром…
Мы мир безжалостно сжигаем,
к страданьям жизни
равнодушны,
и сами улетаем дымом
в бездумном сумраке сознанья.
и никакие гороскопы
нам не подскажут
наши судьбы —
пока мы души не очистим.

13.09.2002. 17.06. —17.17.
Правый берег Волги – левого не видно —
Д Ы М.

Зажигали поэты стихи
Чистым светом огня своих душ
И к добру призывали народ.
Соглашался с поэтами люд,
Их творенья учил наизусть…
Но не кончилось зло на Земле.

Из сердец музыкантов лились
Звуки музыки, полной любви
Ко всему, что на свете живёт.
Вдохновенье всходило зарёй,
Чтоб дорогу добру осветить…
Но не кончилось зло на Земле.

Фейерверк философских идей
Над планетой огнями сверкал
И хребтами написанных книг
Изречённая высилась мысль.
В жертву ей клали жизни свои…
Но не кончилось зло на Земле.

Иисус бескорыстно принёс
Красоту своих заповедей —
Не кради. Не солги. Не убий!
Оклеветан, убит был Христос
И воскрес, смертью смерть победив…
Но не кончилось зло на Земле.

Я не знаю рецептов борьбы
Против зла – я, увы, не пророк.
Я не знаю, как зло победить —
Даже Бог
совладать с ним не смог.
Но молчания мир не простит —
Крах добро перережет косой,
Пока властвует в душах людских,
Торжествуя, бессмертное зло.

Мерцая, строф бегут потоки —
Поэт-родник стихи родит.
Если вода – совсем не плохо —
Кого-то сможет напоить.

А кто-то в ней отмоет душу,
Банальность мысли освежит.
Известно: без воды на суше
И в жизни невозможно жить.

У всех источников по вкусу
Такая разная вода —
И яркой может быть, и тусклой,
И даже мёртвой иногда.

Солёной, горькой, пресной, сладкой,
Слащавой, тухлой и гнилой,
И без осадка, и с осадкой,
Дистиллированной водой.