Максим Каминский - Стихотворения. Нью-Йорк, 2018

Россия мнимая,
как купина, неопалимая,
поверженная, непобедимая,
нежная и ранимая,
неизвестно кем и непонятно для чего хранимая,
неудобоносимая,
непроизносимая,
любимая и нелюбимая
любимая.

Россия крестная,
распятая, болезная,
растоптанная, бесполезная,
как скала, отвесная,
мало кому интересная,
практически никому не известная,
праздничная, воскресная,
повсеместная.

Россия Небесная.

Как известно, надежда в нашем мире умирает последней.
Богом забытой, вымершей, кроме пары древних старух, деревней,
лужей грязной воды, оставшейся после ухода гостей в передней,
рыбой, выбросившейся на берег со всем своим скарбом страхов и бредней
первой школьной любовью несовершеннолетней,
нелётной погодой, наледью, нелепой сплетней,
последней.

Но есть иной мир, там образа говорят друг с другом,
и каждая стрекоза считает себя вправе отдавать приказы незримым слугам,
отёрта там каждая слеза, всё оплакано, выкуплено отчаянием и испугом
(каждое лекарство больно неизлечимым недугом),
и сверхновое солнце покорно идёт за плугом
пахать им – не перепахать то, что было когда-то затопленным ныне лугом.

Там ни болезни нет, ни воздыхания, ничто не оскверняется скверной,