Игорь Сторожук - Настроениевое

О том,
что такое рассвет,
Не расскажешь
тому,
кто слеп.
О том,
что такое любовь,
Не расскажешь
тому,
кто мертв…
Что такое жизнь,
Не поймет
убежденный трус.
Как поймешь,
что такое
смерть,
Если ты еще
не
умирал?

Что такое боль
Знает только тот,
кто
любил.
Что такое страсть —
Знает тот,
кто душу свою
губил.
Что такое грех
Знает тот,
кто покаяться все-таки
смог,
И только тот,
кто разобрался в себе —
Знает то,
что и в нём живет Бог…

Убежать бы отсюда,
Улететь бы туда,
Где в заоблачный свет
Не доносятся звуки
Зря отмученных лет
Для ненужных потех,
Недопетых куплетов
Поющей разлуки.

Потерять бы себя,
Чтоб вовек не найти
Среди шума дождей,
Среди шороха листьев,
Чтоб не чувствовать боли
От ударов плетей
Языков, у людей,
Что секут, да со свистом!

И взойти бы на Небо,
Воскреснув от тьмы
Злобы, ярости, страха.
И уже не бояться!
И глядеть с высоты…
Ликовать с высоты —
НЕТ необходимости
Возвращаться!

Помолиться бы мне…
Пусть отпустится грех,
Грех упавшего
Смертного чада…
И сквозь горестный смех
Не исчезнет слеза
В жарком пламени
Здешнего ада…

Я думал – впереди так много лет…!
Так много нерастраченной свободы…
Теперь же этой эйфории нет,
А за плечами – годы, годы, годы…

Не тянутся минуты, как года,
Напротив – дни мелькают, как минуты…
А взгляд все чаще – вдаль.., и иногда
В тоску закат вгоняет полыхнутый…

Пролезла в черный волос седина,
Степенны стали мысли, тело – чуждым,
Осталась неизменной лишь она —
Моя душа. А мир вокруг – ненужным…

Противна сердцу стала суета,
С ее безрезультатной лживой гонкой.
В ней нет просвета – тьма и пустота…
И остается лишь одно – упиться водкой…

Хотя… От водки толку тоже нет.
Схожу-ка лучше в церковь – помолиться…
Моей свечи дрожащий робко свет
Поможет мне с собою примириться…

Когда все спят вокруг,
А сон уходит от меня.
Тоскливый струнный звук
Тревожит ночь, как будто зря.

Часы на полке – суть.
Мгновений прожитых назад,
Не остановишь, не вернуть.
И я, как будто, даже рад.

Ах, память, что же ты кричишь?!
Ведь узник совести молчит.
Душа моя, опять болишь.
И сердце бешено стучит.

И вот грехи мне не дают,
Забыться в неспокойном сне.
И мысли всякие снуют
В моей усталой голове

И каюсь я – простите все!
Простите мне обиды вы.
Я шел по черной полосе,
Среди некошеной травы…

Полезно мыслить о последнем дне,
Такие мысли сразу отрезвляют,
А если с верою – то даже окрыляют,
Особенно, когда находишься «на дне»…

Когда приемлешь смерть, как Божий дар,
Меняется о жизни представленье —
Спасенье молодым, а тем, кто стар —
От старости усталой избавленье.

Не думает о смерти глупый трус,
Безсмертие для гордеца – насмешка,
Они – домов сгоревших рыхлый брус —
Обугленная жизнью головешка…

Время…
Дни,
как бусинки у четок
Не спеша
я все переберу…
День придет,
торжественен
и… кроток
Будет он.
И я тогда…
умру.

Я знаю
мне не умереть,
Кто с Господом —
не наблюдает время,
И все, что нужно —
только потерпеть…
И разрешится
в вечность бремя…

Пока ещё жива во мне любовь…
А в парке гроздьями рябина рдеет…
На ум приходит рифмой только – кровь,
Что на бумаге буквами чернеет…

Здесь под вуалью правды зреет ложь,
Прикрытая словами еле-еле…
И мелко сотрясает тело дрожь —
Исход известен будущей дуэли…

Пишу, храбрясь, что вовсе не боюсь…
И радуюсь, как радуются дети,
Что, упокоясь, вечности напьюсь,
Холодные целуя губы смерти…

В последнем сне – сойдемся на рассвете,
Я со свечой, и… за ее спиной…
Бреду… Она – в блестящем свете —
Прокашивает путь передо мной…

Моя Родина где-то там,
На страницах седой истории,
В шлюпках,
выжившим честь отдав,
В бездну памяти отошла,
канув в мрак временной акватории…
…
Наши лодки в туманах прятались,
Погоняемы мрачными мыслями,
Судьбы сирые волнами влаялись,
И казались для мира лишними.