Игорь Сторожук - Настроениевое

Однажды
О мне сказали:
– Безрадостный ты поэт!
И этим
В точку попали —
В стихах моих
Радости нет.

И даже,
Когда смеюсь я,
Мой смех
Какой-то злой.
Нет,
Я смеюсь
Не над вами —
Я
Хохочу над собой!

Я вор…
И ничего не имею!…
Я нищий,
И голый я.
И я
Проказой болею,
И вонью
Несёт от меня!

Ведь я
Испохабил слово,
Когда
Предпочёл мат.
И совестью
Был смолот,
Когда
Сотворил разврат…

А когда
Поливали ложью
Мою любовь,
Я молчал!!!!

И я
Вылезал из кожи,
Чтобы спастись…
Но… Пропал…

Меня нет…
Я пустое место…
Я ничтожество…
И я мразь…

Я источник спесивой лести…
Я бездонная липкая грязь.

Боже!
Что же со мной случилось?
Как выносит меня земля?
Что-то с совестью вдруг
Приключилось?
И она
Обличает меня?

Шквалом в душу ворвались грозы.
Сердце громом
Разорвалось!
На щеках
Ручейками – слёзы…
– Каюсь!..
Шёпотом сорвалось…

А испив
Со Святого Потира,
Мне открылся
Нетленный Свет…

Я плакальщик этого мира
В стихах моих
Радости
Нет…

На острове бушующего моря,
Среди твердыни ввысь ушедших скал,
Стоит свечой горящей и до ныне
Маяк —
Для тех,
Кто в море не пропал…

Он посылает вдаль огонь надежды —
Сквозь вату мороси пронзает острый луч,
Пасет стада ревущих волн прибрежных,
И дерзко
Рассекает
Горы
Туч.

Упорный ветер волны бьет о скалы,
Взбивая брызги в пену, камни – в грязь,
Безумно носятся и каркают бакланы…
Нас единит мистическая связь…

Нам осталось всего так мало —
Лишь бы вытерпеть, не предать,
Средь бессовестного обмана
Правду с истиной распознать.

И достанется всего так много —
Бесконечность, любовь и свет!…
Но, Боже, как же узка дорога…
Не дорога даже, а… след…

Я верю в жизнь, и в простоту…
И в мягкий лунный свет..
В хрусталь росы, что на траве…
В малиновый рассвет…

Я верю в разогнавший тьму
Могучий добрый Свет;
В лучи небесных огоньков,
И в то, что смерти нет…

Я верю искренне в Того,
Кто это всё создал…

И в то, что вот об этом всем
Я неспроста узнал…

В себя всмотрись…
В тебе весь этот мир —
Святой и грешный,
Светлый и порочный,

Готовый все любить
И тут же погубить,
То ветер северный,
То южный, то восточный…
Закатный штиль
Срывается войной,
Покой способной
Лишь за миг разрушить,
Или опять журчащею водой
Струится мирно,
Убаюкивая душу…
То лето, то зима,
То осень за весной,
То снег, то зной,
То листья по воде —
Была бы жизнь, наверное, пустой,
Если бы жизни не было везде…

Когда улетают птицы,
То что после них остаётся?
Клином в небо они уходят,
Только песня за ними вьётся…

Когда затихает ветер —
Тогда умолкают деревья.
Безмолвие в целом свете —
Когда замирает время…

Птицей бьется душа в теле!
Словно в клетке, свободы желая!
Но куда отправляются люди,
Умерев, этот мир покидая?..

Мало времени…
Мало времени,
Оно ушло всё куда-то
безвременно…
А что осталось —
По капле,
по ложечке
Глотаю, нервно
дрожа,
Понемножечку…

А слепые глаза
плачут немощью,
Щурясь,
вдаль глядят,
словно ждут чего…
Оказалась судьба редкой сволочью,
Сыпанула в глаза перца жгучего…

В сердце совесть вошла осиною —
Не жалея,
да чтоб на-верное.
Вот душа и завыла
псиною…
Врач сказал,
что не страшно —
нервное…

Блажен, кто дожил этот век,
грядущего не видя и не зная,
Кто знал и помнил счастье в склоне лет,
последних дней надежд не оставляя.
Они ушли в покой… А что же нам,
входящим по закату в холод ночи?
Она – последняя, как никогда темна…
В лукавом мраке – звезд не видят очи…
Да, вот оно – приходит время то,
когда живые зависть имут мертвым,
Надежду слабую, накинув как пальто,
теплятся Словом, нечестивцами затертым…
И как же мало вас, кто истине верны…
Последняя щепотка ценной соли
Меж душами, которые пресны.
Сосредоточие любви, молитвы, боли…