Павел Быстровский - Я видел осень. Поэзия

Нет ничего в этой мгле,
нет ничего в этой ночи.
Словно на тихой земле
жизни период окончен.

Нет ни движенья, ни сна,
нет ни единого вздоха.
Наша погибель ясна.
Знаешь, а это неплохо…

Крутится шарик земной,
сходит зачем-то с орбиты
и уплывает за мной
гадким подобьем сорбита.

Тлеет в бездонной тоске
чья-то укрытая ярость.
Шахмат на старой доске
для битвы уже не осталось.

Умерли. Умерли все.
Нет никого здесь живого.
И затихает в красе
чьё-то последнее слово.

Тает и меркнет во тьме,
словно его не бывало.
Нет ни в тебе, ни во мне,
а если и было – то мало.

Впрочем, всё это во сне
видел я нынешней ночью.
И оттого не ясней —
будет ли в будущем точно?..
23.10.2015

Двадцать два. А будет двадцать три.
Смысл кровав – живи или умри.
Двадцать два. А скоро двадцать три.
Из окна смелее ты лети.

Двадцать два. Кому-то двадцать три.
Голова разбитая в крови.
Двадцать два. А завтра двадцать три.
Ты жива до утренней зари.

Двадцать два. А утром двадцать три.
Мне слова негромко говори.
Двадцать два. А следом двадцать три.
Рисовал последний тонкий штрих.

Двадцать два. С рассветом двадцать три.
Жизнь – овал, а мы живём внутри.
Двадцать два. Когда-то двадцать три.
Ты права и смерть мою бери.
07.11.2015

Посчитайте: раз, два, три!
Это детская считалка.
Выйди вон (то есть – умри)
тот, которого не жалко.
Тот, который жизнь не раз
уж терял, ему ли внове?
Тот, который вот сейчас
умирает в луже крови.
Счёт идёт: четыре, пять!
Тот, которому не спится.
Тот, который в дом опять
никогда не воротится.
Счёт идёт: и шесть, и семь!
Хорошо считают дети.
Тот, который насовсем
поселился на том свете.
Счёт идёт: восьмёрка вот!
Напоследок: девять, десять!
Тот, которому черёд
самому себя повесить.
20.11.2015

…я очень устал, я хочу уснуть,
меня не будите… Прошу, не надо!
Зиму проспать и встретить весну,
слышать пение птиц из сада.
Чувствовать воздух, желание жить,
чью-то любовь принимать в награду.
Верить, надеяться и любить…
Ну, а пока, прошу, не надо.
Эти желания, эти слова
будут зимою холодной сниться.
Просьба моя, увы, не нова —
мне б до весны во сне схорониться.
Я очень устал. Я хочу спать.
Мне сон спокойный сойдёт за награду.
Но я не хочу, не хочу умирать…
Рано ещё. Не хочу! Не надо!
11.12.2015

Со мною вот что происходит —
ко мне совсем не та подходит,
и за руку меня берёт,
и смотрит, и чего-то ждёт.

А та, что мне необходима
проходит постоянно мимо,
и я, не отрывая взгляд,
лишь отвечаю невпопад.

Меня совсем не замечая,
к другим идёт на чашку чая,
с другим о чём-то говорит,
с другим, быть может, ест и спит.

И весь в смятении опять,
и не могу себя понять —
о той ли я судьбу молю?
Люблю я или не люблю?

Со мною это уже было,
как будто всё происходило
не так уж очень и давно,
как чуть забытое кино.

Как будто раньше уже мы
встречались посреди зимы,
но непонятно иногда —
сказала ли в тот раз ты «да»?

Когда-то было это с нами,
иль это было только снами?
И будущее – это бред?
Сказала ли в тот раз ты «нет»?

О, Боже, как с ней расплатиться?
Ты Золушка или царица?
Иль злая мачеха её,
и нам не быть с тобой вдвоём?

Пришёл бы к нам хоть кто-нибудь
и разъяснил – не обессудь! —
как правильней нам поступить:
не быть тому иль всё же быть?..
2013, 2015

А он в квартире не ночует,
но в том отсутствии есть связь —
он по своей стране кочует,
напившись и перекрестясь.
Как в доме раскрывают ставни —
так он в себя впускает свет.
В своей квартире всё оставил
и только самого там нет.
Глухая ночь. Завоет ветер
и бросит снег ему в лицо.
Он одинок на этом свете
перед началом и концом.
Он ходит-бродит по Сибири —
всё по вокзалам, поездам.
И снова никого в квартире,
и снова не горит звезда.
Он, может быть, теряет время.
Он может быть единственным…
Да что с того? Опять зверея,
его судьба – как листьев дым.
31.01.2016