Павел Быстровский - Я видел осень. Поэзия

И вдруг плачет —
он человек маленький,
но выполняет свою работу,
которая людям нужна.
Он нужен – а это значит,
что обязательно кто-то
улыбнётся и чуть слышно
скажет: «Твоя работа важна».

Ежесекундно, ежеминутно и
ещё тысячи, миллионы «еже»
ежами упорными и колючими
в далёкий Пусан ползут.
Сменяются числами ночи, дни,
рассвет красный брезжит,
а потом вдруг кутается тучами
и клонится к добру или злу,
или просто ко сну.
О чём-то опять говорили,
сквозь километры и мили
мы встречали весну.
24—26.03.2015

Зеленеет на окнах весенним плющом
нарядной природы свободного кроя туника.
И я наконец-то на вечные веки прощён
стоцветной разлукой, что так многолика.

Безропотен голос. Простой гражданин
по улицам будничным бродит без толку.
Где всеми покинут, один на один
с печалью апрельской, что рыкает волком.

Весенние краски повально хрипят
в бензиновой давке столичных заторов.
И тянется мельком светящийся ряд
трёхглазых подмигивающих светофоров.
28.04.2015

Годы. Месяцы. Недели.
Дни. Часы. Минуты.
Слишком быстро пролетели
они почему-то.

Сколько жизнь нам насчитала?
Мне ведь чуть за двадцать —
это много или мало?
Как в том разобраться?

Ребус этот разгадать бы
поскорее мне бы,
до ещё нескорой свадьбы
и до встречи с небом.

До безрадостных объятий,
до немой разлуки,
что отдали так некстати
людям на поруки.

До зимы и до рассвета,
до сестры и брата,
до безоблачного лета
или до заката.

Мы идём дорогой дальней,
трудной и тернистой.
Жизнь становится печальней
графа Монте-Кристо.

Оттиском или портретом
на немой могиле
каждый остаётся где-то,
повстречав погибель.

Говорите, говорите,
громче и живее!
Но остаться на граните
профилем не смею.

Мой удел – людская память
о счастливом лете.
Обжигающее пламя
да холодный ветер.

Это – высшая награда:
память и признанье.
А иного мне не надо
в этом мирозданье.
31.07.2015

Талант отдали на поруки,
сказали: мол, совсем он мал.
И я, прищурясь близоруко,
гляжу на этот пьедестал.

В нём всё прекрасно, многолико,
разнообразно и чисто.
Так без движения и крика
жизнь замирает над листом.

В нём звуки, отзвуки и эхо,
в нём краски, отблески, цвета.
В нём отражение успеха,
нелёгкой жизни маета.

Он хрупок, словно белый кафель,
бесценен, будто бы фарфор.
Но если ошибусь – исправьте
и не берите на измор.

Он сложен, словно механизмы,
он слажен из нелёгких слов.
Разглядывая через призму,
увидишь в нём азы основ.

Он как природный заповедник,
он тих и нежен, словно ночь.
Он день, который я намедни
прожил и записал точь-в-точь.

Талантом заниматься надо,
растить его в самом себе —
ведь только так твоя награда
появится в твоей судьбе.
23.08.2015

I
Утром, вечером и днём
не гляди в окно напрасно,
там под проливным дождём
полыхает солнце ясно.

Там большие города,
о которых песни спеты,
из которых навсегда,
навсегда уходит лето…

Утром, вечером и днём
не гляди в окно без смысла.
Счастье мы уже не ждём —
ни к чему нам дни и числа.

Пусть не выучен урок
и не решена задача —
это значит вышел срок,
просто, ничего не знача…

Утром вечером и днём
не гляди, не жди ответа.
Там горит, горит огнём
память молодого лета.

Это тени и мечты,
это блеск воспоминаний,
это я и это ты,
и молчанье вместе с нами.

Утром, вечером и днём
ничего уж не случится,
лишь о ней или о нём
будет вспоминать столица.

Ничего и никогда
ни за что уже не будет.
Знали б вы, как он страдал,
глупые, немые люди…
22.10.2015

II
Звук скользнул за крыльцо,
голос сорвался в небо.
Только бы помнить лицо!
Не позабыть его мне бы!..