Иван Миронов - В поиске…

Получит он в награду ад,
С его тоскою черти спят,
Он пропадает в кабаках
С бездарной песней на устах.

С рассудком трезвым на ножах,
С шалавой грузной в кренделях
Он увядает на глазах,
Своей тоски покорный раб.

Где зарождается мечта,
Где разливается весна,
Где слышно трели соловья,
Там повстречать его нельзя.
В него распутная тоска
Теперь вцепилась навсегда,
И незнакомая беда
Лишает сна, лишает сна,
И стонет чистая Душа.

Сырыми стали вечера,
И встречи как-то потускнели,
На утро в комнате ветра,
Стакан воды и плач свирели.

Как долго длился разговор,
Дым сигарет прилег на плечи,
Молчанье все же приговор,
Над головой нависли речи.

Карманы, полные тревог,
Ты, как деньгами, соришь ими
И, за чужой шагнув порог,
Ты забываешь свое имя.

Толпу невзрачных букв
Ты в строки собираешь,
И рифмы странный стук
Ты к мукам принимаешь,
Но стих о чем, не знаешь.

Осколки памятного сна
И бесконечность причитаний,
Твоя, чужая ли вина,
Но жаль, что много оправданий.
Как долго кружится листок
Перед падением на землю,
Нажат не вовремя курок,
И не узнать круженья цену.

Безумство, кажется, теперь
Места всему определяет,
И лишь полуденная тень
Без цели день обременяет.

Толпу невзрачных букв
Ты в строки собираешь,
И рифмы странный стук
Ты к мукам принимаешь,
И стих о чем был, знаешь.

В заброшенном саду
Ты гостьей была,
У тишины в плену,
Задумчива, одна.

Присутствием своим
Ты призраков смущала,
Бесстрашием своим
Ты их околдовала.

Ты отпускала то,
О чем мечтать не смеем,
Свободно и легко,
Без слез и сожалений.

Ты думала тогда
О новом воплощенье,
И новые дела
Свои бросали тени.

В заброшенном саду
Печалятся рябины,
Уйдешь ты поутру,
Тебя проводят ивы.

Дорога пред тобой,
Ты на нее ступаешь,
И сад скрывает боль,
Которую не знаешь.

Уж много лет прошло
Со встречи той случайной,
Сровняли сад с землей,
И ты уж далеко.

В заброшенном саду
Ты как-то раз гостила,
У тишины в плену
Ты жизнь опередила.

Как хочется порой, чтоб чувства омертвели,
Чтобы рассудок низость мог принять,
Чтоб до смерти все судьбы надоели,
Чтобы у памяти всю памятность отнять.

Как хочется, когда увидишь город,
Его всю сюжетийность оправдать,
И невзначай, в том жизненности повод,
Со смертью идеалов уравнять.

Как хочется души немой убытки
С грехом и святостью отождествлять
И не избегнуть глупости попытки
Цинизм как истину принять.

Как хочется, но все-таки дороже
Ребенком жизнь свою прожить,
Не думать, что продать дороже,
И вместе с тем печаль испить.

Когда трагедия скучна
И ум за разум, смерть – не новость,
Ты начинаешь, но с конца,
Читать непонятую повесть.

В ней нет сюжета, нет интриг,
В ней все обыкновенно сложно,
Написана была в час пик
Наверняка неосторожно.

Прохлада или жар в душе —
Значенье этого ничтожно,
Прочтенье в грубой тишине
Скорее истинно, чем ложно.

Есть слово – буквосочетание,
Что предложение? Фрагмент.
И жизнь – одно воспоминанье,
Как пошутил один поэт.

И смерть, и слезы, и любовь,
И радость сна, и смех паденья,
И то, что, опадая вновь,
Все ж зарастаешь, как деревья.

Что свист не тот, что скрежет стекол,
Что беспринципная тоска,
Что ты разбил, ударил об пол?
Петля иль дуло у виска?

А боль, а муки, а творенье?
А стон, а плач кристальных вод?
А то, что ставишь как прозренье,
Уже ль не осуждает Бог?

Нет, все не то, как то, что слепо,
Все с запозданием, не в такт,
Как умоляет осень лето
С зимой пойти на вечный брак.

Весь мир – все отблески тебя,
Весь мир в тебе и для тебя,
Внимаешь ты ему иль отвергаешь —
Неважно что! Ты – не играешь.