Олег Мисковец - Современная почта

Переулок, уходящий за угол,
неба кусок ночного, о кна, ст е ны.
Город свое прошлое запугал
новостроем, и, боясь измены,
очередного плана генерального,
особняки жмутся к домам,
грустно глядя окнами на всякого
проходящего мимо врага,
сворачивающего, возможно,
не в их будущее вовсе.
Быть архитектурой сложно
в 2007-ю московскую осень.

Осень. Листва, слетаясь в костры,
придаёт туману копченый запах.
Птицы упрямо летят на запад —
Вероятно, для них там юг. До поры

черно-бело-немой недолго совсем
(как оператору плёнку сменить).
Будущий снег дождём семенит,
оставляя царапин следы на всех

кадрах навсегда уходящей натуры,
уходящей от лета в зиму
стремительно, необъяснимо,
обиженно, скорбно, хмуро,

но невыносимо красиво.

На Солнце пятна, на Луне моря,
на Марсе лёд оранжевого цвета,
а мы живём на голубой планете
давно, бессмысленно, неумно, зря.

А кто не зря – готовится лететь
не раз проторенной дорогой
по направленью к гаснущей звезде
искать другие, кроме водорода,

причины, чтобы ей гореть.

В капле морской – соль.
В капле духов – сны.
В капле дождя ноль
примесей со стороны.

В свете звезды – даль.
В свете луны – ночь.
В свете свечи жаль,
что прочь мотыльку не смочь.

В искре сварной – шлак.
В искре костра – жар.
В искре из глаз мрак —
реакцией на удар.

В крике «ура» – страх.
В крике конца – «пли».
В крике любви «ах!» —
всё, что придумать смогли.

В жизни всего – тьма.
В жизни всего нет.
Жизнь не длиннее дня
вдруг начатого в обед.

«Нет, весь я не умру»,
умру частично,
от горя, околев к утру,
умрет та часть, что с Вами лично
(не надо только грязи)
была близка так безгранично,
как могла, но разве
этого достаточно. Причиной
смерти, как запишет
доктор-время, станет асфиксия:
«Видите – не дышит,
а я, увы, без эликсира»…
…светало, еле слышно
ночь, комариной песнею звеня,
пошла на убыль, уводя
с собою ставшую вдруг лишней
и мёртвой Вашу часть меня.

Приход бывает у попов,
у наркоманов и того,
кто к жизни взрослой не готов,
лишившись детских снов.

Привод бывает у ментов,
не так ударный у авто
и у набора цифр с чертой —
дробей, не домино.

Расход бывает у стрелков,
у кораблей, у двух полов,
еще бензиновых паров,
сгорающих в движке.

Исход бывает не такой,
как ожидалось, кто не гой,
уходит так, и роковой.
Летальный. Всё. Уже.

«Надо идти, свети.
Что так стоять и ждать?
Не изменить пути,
не повернуть назад.

Не разглядеть конца,
края не ощутить.
Всё, что останется, —
тем, кто умел любить».

Так говорил поэт
солнцу, луне, звезде.
Тот или этот свет
слышал всегда, везде.

Фонарь с оторванной башкой,
которая висит на проволочной шее.
Иль хулиган забрался высоко,
иль, может, самолётом низко пролетели.

Но, перевоплотясь совсем
из восклицательного знака в знак вопроса,
в похожую на единицу семь,
в почти погашенную в тучах папиросу,

он, как-то извернувшись, весь
не выключился, не погас, а прямо в небо
невидимым с земли лучом залез,
создав искрящийся, парящий конус снега.

…как будто не было ни слёз,
ни боли, ни упреков,
как будто не было всерьёз
ни жизни, ни её конца,
как будто не таким жестоким
стал мир казаться, и творца
желание сбылось…

Кто свёл тогда нас – ангелы иль черти?
Кто разлучает – те или другие?
Как детская игра про «верьте и не верьте».
Любовь как вера. И разлука, чтоб любили.

Вот так и ходим в полусне от рая.
Без слухов зная, что и так понятно.
Давясь, неправду в разной таре потребляя,
любовь не выпить. А разлука – не обратно.