Андрей Вознесенский: Стихи

Ах, Белка, лихач катастрофный, нездешняя ангел на вид, хорош твой фарфоровый профиль, как белая лампа горит!

В аду в сковородки долдонят и вышлют к воротам патруль, когда на предельном спидометре ты куришь, отбросивши руль.

Люблю, когда выжав педаль, хрустально, как тексты в хорале, ты скажешь: "Какая печаль! права у меня отобрали...

Понимаешь, пришили превышение

скорости в возбужденном состоянии.

А шла я вроде нормально..."

Не порть себе, Белочка, печень. Сержант нас, конечно, мудрей, но нет твоей скорости певчей в коробке его скоростей.

Обязанности поэта не знать километроминут, брать звуки со скоростью света, как ангелы в небе поют.

За эти года световые пускай мы исчезнем, лучась, пусть некому приз получать. Мы выжали скорость впервые.

Жми, Белка, божественный кореш! И пусть не собрать нам костей. Да здравствует певчая скорость, убийственнейшая из скоростей!

Что нам впереди предначертано? Нас мало. Нас может быть четверо. Мы мчимся

а ты божество! И все-таки нас большинство. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ПРОЩАНИЕ С ПОЛИТЕХНИЧЕСКИМ

Большой аудитории посвящаю

В Политехнический! Б Политехнический! По снегу фары шипят яичницей. Милиционеры свистят панически. Кому там хнычется?! В Политехнический!

Ура, студенческая шарага! А ну, шарахни по совмещанам свои затрещины! Как нам мещане мешали встретиться!

Ура вам, дура в серьгах-будильниках! Ваш рот, как дуло, разинут бдительно. Ваш стул трещит от перегрева. Умойтесь! Туалет - налево.

Ура, галерка! Как шашлыки, дымятся джемперы, пиджаки. Тысячерукий, как бог языческий, Твое Величество

Политехнический! Ура, эстрада! Но гасят бра. И что-то траурно звучит "ура".

12 скоро. Пора уматывать. Как ваши лица струятся матово. В них проступают, как сквозь экраны, все ваши радости, досады, раны.

Вы, третья с краю, с копной на лбу, я вас не знаю.

Я вас люблю!

Чему смеетесь? Над чем всплакнете? И что черкнете, косясь, в блокнотик? Что с вами, синий свитерок? В глазах тревожный ветерок...

Придут другие - еще лиричнее, но это будут не вы

другие. Мои ботинки черны, как гири. Мы расстаемся, Политехнический!

Нам жить недолго. Суть не в овациях, Мы растворяемся в людских количествах в твоих просторах, Политехнический. Невыносимо нам расставаться.

Я ненавидел тебя вначале. Как ты расстреливал меня молчанием! Я шел как смертник в притихшем зале. Политехнический, мы враждовали!

Ах, как я сыпался! Как шла на помощь записка искоркой электрической... Политехнический,

ты это помнишь? Мы расстаемся, Политехнический.

Ты на кого-то меня сменяешь, но, понимаешь, пообещай мне, не будь чудовищем, забудь

со стоющим!

Ты ворожи ему, храни разиню. Политехнический

моя Россия!ты очень бережен и добр, как бог, лишь Маяковского не уберег...

Поэты падают, дают финты меж сплетен, патоки и суеты, но где б я ни был - в земле, на Ганге,ко мне прислушивается

магически гудящей

раковиною

гиганта ухо Политехнического! Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

БАЛЛАДА-ДИССЕРТАЦИЯ

Нос растет в течение всей жизни

(Из научных источников)

Вчера мой до 1000 ктор произнес: "Талант в вас, может, и возможен, но Ваш паяльник обморожен, не суйтесь из дому в мороз".

О нос!..

Неотвратимы, как часы, у нас, у вас, у капуцинов по всем

законам

Медицины торжественно растут носы!

Они растут среди ночи у всех сограждан знаменитых, у сторожей,

у замминистров, сопя бессонно, как сычи, они прохладны и косы, их бьют боксеры,

щемят двери, но в скважины, подобно дрели, соседок ввинчены носы! (Их роль с мистической тревогой интуитивно чуял Гоголь.)

Мой друг Букашкин пьяны были, им снился сон:

подобно шпилю, сбивая люстры и тазы, пронзая потолки разбуженные, над ним

рос

нос,

как чеки в булочной, нанизывая этажи!

"К чему б?" - гадал он поутру. Сказал я: "К Страшному суду. К ревизии кредитных дел!"

30-го Букашкин сел.

О, вечный двигатель носов! Носы длиннее - жизнь короче.

На бледных лицах среди ночи, как коршун или же насос, нас всех высасывает нос,

и говорят, у эскимосов есть поцелуй посредством носа...

Но это нам не привилось. Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

РИМСКИЕ ПРАЗДНИКИ

В Риме есть обычай

в Новый год выбрасывать

на улицу старые вещи.

Рим гремит, как аварийный отцепившийся вагон. А над Римом, а над Римом Новый год, Новый год!