Андрей Вознесенский - Стихи

Но неужто узнает ружье, где,

привязано нитью болезненной, бьешься ты в миллиметре от лезвия, ахиллесово

сердце

мое!?

Осторожнее, милая, тише... Нашумело меняя места, Я ношусь по России

как птица отвлекает огонь от гнезда.

Все болишь? Ночами пошаливаешь? Ну и плюс! Не касайтесь рукою шершавою я от судороги - валюсь.

Невозможно расправиться с нами. Невозможнее - выносить. Но еще невозможней

вдруг снайпер срежет

нить! Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И.И.Розанов. Минск, "Вышэйшая школа", 1982.

БЬЕТ ЖЕНЩИНА В чьем ресторане, в чьей стране - не вспомнишь, но в полночь есть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год, и женщина разгневанная - бьет!

Быть может, ей не подошла компания, где взгляды липнут, словно листья банные? За что - неважно. Значит, им положено пошла по рожам, как белье полощут.

Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая! Вмажь майонезом лысому в подтяжках. Бей, женщина! Массируй им мордасы! За все твои грядущие матрасы,

за то, что ты во всем передовая, что на земле давно матриархат отбить, обуть, быть умной, хохотать, такая мука - непередаваемо!

Влепи в него салат из солонины. Мужчины, рыцари, куда ж девались вы?! Так хочется к кому-то прислониться увы...

Бей, реваншистка! Жизнь - как белый танец. Не он, а ты его, отбивши, тянешь. Пол-литра купишь. Как он скучен, хрыч! Намучишься, пока расшевелишь.

Ну можно ли в жилет пулять мороженым?! А можно ли

в капронах

ждать в морозы? Самой восьмого покупать мимозы можно?!

Виновные, валитесь на колени, колонны, люди, лунные аллеи, вы без нее давно бы околели! Смотрите, из-под грязного стола она, шатаясь, к зеркалу пошла.

"Ах, зеркало, прохладное стекло, шепчу в тебя бессвязными словами, сама к себе губами прислоняюсь и по тебе

сползаю тяжело, и думаю: трусишки, нету сил меня бы кто хотя бы отлупил!.." 1964 Андрей Вознесенский. Не отрекусь. Избранная лирика. Минск, "БелАДИ", 1996.

ОСЕНЬ С.Щипачеву

Утиных крыльев переплеск. И на тропинках заповедных последних паутинок блеск, последних спиц велосипедных.

И ты примеру их последуй, стучись проститься в дом последний. В том доме женщина живет и мужа к ужину не ждет.

Она откинет мне щеколду, к тужурке припадет щекою, она, смеясь, протянет рот. И вдруг, погаснув, все поймет поймет осенний зов полей, полет семян, ра 1000 спад семей...

Озябшая и молодая, она подумает о том, что яблонька и та - с плодами, буренушка и та - с телком.

Что бродит жизнь в дубовых дуплах, в полях, в домах, в лесах продутых, им - колоситься, токовать. Ей - голосить и тосковать.

Как эти губы жарко шепчут: "Зачем мне руки, груди, плечи? К чему мне жить и печь топить и на работу выходить?"

Ее я за плечи возьму я сам не знаю, что к чему...

А за окошком в юном инее лежат поля из алюминия. По ним - черны, по ним - седы, до железнодорожной линии Протянутся мои следы. 1959 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.

БЬЮТ ЖЕНЩИНУ Бьют женщину. Блестит белок. В машине темень и жара. И бьются ноги в потолок, как белые прожектора!

Бьют женщину. Так бьют рабынь. Она в заплаканной красе срывает ручку как рубильник, выбрасываясь

на шоссе!

И взвизгивали тормоза. К ней подбегали, тормоша. И волочили и лупили лицом по лугу и крапиве... Подонок, как он бил подробно, стиляга, Чайльд-Гарольд, битюг! Вонзался в дышащие ребра ботинок узкий, как утюг.

О, упоенье оккупанта, изыски деревенщины... У поворота на Купавну бьют женщину.

Бьют женщину. Веками бьют, бьют юность, бьет торжественно набата свадебного гуд, бьют женщину.

А от жаровен на щеках горящие затрещины? Мещанство, быт - да еще как! бьют женщину.

Но чист ее высокий свет, отважный и божественный. Религий - нет,

знамений - нет. Есть

Женщина!..

...Она как озеро лежала, стояли очи как вода, и не ему принадлежала как просека или звезда,

и звезды по небу стучали, как дождь о черное стекло, и, скатываясь,

остужали ее горячее чело. 1960 Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е.Евтушенко. Минск-Москва, "Полифакт", 1995.

ОСЕНЬ В СИГУЛДЕ Свисаю с вагонной площадки, прощайте,

прощай мое лето, пора мне, на даче стучат топорами, мой дом забивают дощатый, прощайте,

леса мои сбросили кроны, пусты они и грустны, как ящик с аккордеона, а музыку - унесли,

мы - люди, мы тоже порожни, уходим мы,

так уж положено, из стен,

матерей

и из женщин, и этот порядок извечен,

прощай, моя мама, у окон ты станешь прозрачно, как кокон, наверно, умаялась за день, присядем,