Игорь ИНС Буренок - Пространство иллюзорной мысли

Слова – это как оружие,
Слова – это как наркотик.
Слова, никому не нужные,
Врезаются в сферу из плоти.

И, разрывая на части,
Бессмысленное пространство —
Слова, как и символ власти,
Из хаоса создают счастье.

Слова – лучшее лекарство,
Слова – это панацея.
Пускай в них бывает коварство,
Но, главное, чтоб не без цели!

Слова – это пули смысла,
Слова – предпосылки событий.
Слова – это дети мыслей.
Слова – это топливо жизни!

Невидимой смирительной рубашкой
Мы сами себе связываем руки.
Растягиваем образы на шпажках,
Коверкая сознание от скуки.

Гуляя, между зарослями мыслей
И обращаясь в духи поднебесья,
Забрасываем вдали смысл жизни
Не веря, что не станет интересней.

Захлебываясь волнами свободы
Мы топором плывем куда подальше.
Стучим копытом, ожидая брода,
Мы примеряем маски лживой фальши.

Становимся безликими святыми
Из спичек возводя златые храмы.
Которым поклоняются слепые,
Чьи души переполненные драмой.

Из праха возрождаясь, будто Феникс,
Одной струной концерт, как Паганини,
Мы героически ковер под ноги стелем,
Чтоб по нему прошли уже другие.

И упиваясь чувством «быть полезным»,
Плюем на пустоту своих поступков.
Где страх собою быть – есть неизбежность,
Там души, словно кладбище ублюдков.

Знаешь, иногда я светел ночью,
Как луна – покрыт теплом холодным.
Как брезент, разорванный на клочья,
Вновь становится одеждой модной.

Я, как белый лист, глубоким, черным,
Прохожу сквозь нити мирозданий.
И все той же, теплотой холодной,
Ослепляю путь небесных зданий.

И, как ветер, я рисую краски
На холсте божественных утесов.
Если нет меня, то нет и сказки
Всеми, горячо тревожных вёсен.

Прячась за чужими лицами,
Избегая, якобы проблем.
Распадаемся на те частицы мы,
Что потребуют коагуляции взамен.

Проживая в иллюзорном мире,
Где поступки только на бумаге —
Максимум что можем мы, пунктиром
Поучаствовать в непревзойденной саге.

Гонимся за стадными инстинктами,
Разбивая по пути лицо,
Меряем удачу свою пинтами,
Возводя в герои, подлецов.

Ржем над болью, горем и страданием,
Сотворив кумира с манекена.
И живем в полу разбитом здании,
Где вовсе нету крыши, но есть стены.

Ранив правдой, утешаем ложью,
Радуемся за печаль других.
Только свое эго, осторожно,
Бережем от сглаза людей злых.

Плачем мы, что не найти покоя,
А покой запрятался в душе.
Где-то меж презрением и боем,
Где-то в нашей теплой доброте.

В промозглой, слепой пустоте,
Где никого не найти.
Так хочется видеть свет.
Хотя бы, в конце пути.

Так хочется эту тьму
Разбавить смехом без слез.
И в раз воплотить мечту
Полузабытых грез.