Игорь ИНС Буренок - Пространство иллюзорной мысли

Зябко. Мерзло. Холод. Камни…
Осень, не в окно, а в душу.
Словно утро перед казнью,
Где меня весна задушит.

Сыро, блекло и уныло…
Мокро, серо, и постыло.
Боль «под ложечкой» заныла,
Не зажившую раскрыла…

Кофе… голод и таблетки…
В плед закутавшись под темя.
Сам с собой, внутри, в беседке…
Останавливайся время!

Желтизна не только в листьях,
Но и в облике зеркальном.
Ломит руки: локти, кисти.
Жизнь на дне своем моральном.

Скоро будет еще хлаже…
Камни, скалы побелеют.
И на чистом, снова даже,
Чернозем станет светлее.

Желтый, лиственный ковер
Под ногами шелестит.
Завораживает взор,
Яркой осени гамбит.

Чуть колышет ветерок,
Кроны красно-желтых грез.
Листопадом опадут
Капли теплых, сладких слез.

И деревья вскоре вновь,
Белый обретут окрас.
Крон деревьев – белый кров,
Будет радовать наш глаз.

Скоро грянут холода,
В шубы кутая людей…
Нитки желтого ковра —
Нотки теплых, летних дней.

Осень – пора умирающих листьев.
Осень – пособие «Как жить с мигренью»
Осень – структура художника кисти,
Мольберт превращающий запахи в тени.

Осень – пора ярких красок на сером,
Осень – пора чистой грязи на лицах,
Осень – пора лживых масок из мела,
Коими после мы будем гордиться.

Холод нам осенью как одеяло,
Куртки из сырости, ветра, дождей.
Время задуматься всем о начале,
Закрыв календарь солнечных дней.

Музыка осени – гимн обреченным.
Стихи ее – капли плывущие вниз.
Осень – пора барабанов оконных,
Осень – зимы утешительный приз.

Слышу тонкий взгляд мгновенья,
Вижу глупых слов петлю…
Сердца стук, под настроение,
Будоражит по утру.

Мысли – звук цветочных красок,
Запах рубленных часов.
Бесполезен и прекрасен
Этот мир! Открыт засов.

Подсознания блокада —
Тирания на углу.
Демонической тирадой
Капли с неба, по стеклу.

В октябре, дожди на крыше,
На кон ставят лишь сумбур.
Старый пес, под сохшей вишней,
Пой, осипший трубадур.

Обожаю осень…
Как же хорошо, что я не бросил
Писать все эти мысли в строчку.
Ставлю везде запятые – не будет точки.

Свежесть и прохлада.
Что еще надо,
Когда на душе твоей вакуум?!
Бить по лицу Пака?!

Били уже, некоторые… И стало хуже.
А нам не станет! Слышишь, друже?!
Все преодолеем, пройдем, сумеем!
Разве из не таких передряг
Вытаскивали наш зад не в напряг?!

Кто-то назовет это рэпом, белым слогом,
Да пусть хоть мнит себя Богом!
Мне просто срать на его мнение…
Главное, чтобы мне хватило терпения

Переродиться. Не напиться, не забыться…
А заново с природой слиться. В ней раствориться.
Всем мечтам даю установку – сбыться!
Ведь я не человек. Я – поэт, слов души вольная птица.

И скоро все будет лучше,
Настроение в гору, эффект круче!
Всем МИР! Да будет так!
Всех благ!

Все чаще голос твой звучит во мне,
Все чаще образ твой перед глазами.
С тобой, я, к сожаленью, лишь во сне.
Ты в моем сердце. Связь не оборвать веками.

Тепла мне не хватает твоего.
Чуть громче сердце начинает биться,
Когда представлю то, после чего
Могла бы бесконечно мной гордиться.

Мне не хватает радости твоей,
Уютного, родительского храма.
Жива душа твоя, в душе моей.
Я так люблю тебя! Я так скучаю, Мама!

Был бы я художником – то писал портреты,
Показал бы миру, я, твою красу.
Бровные изгибы, взгляда силуэты —
Красоту, что словом, вряд ли принесу.

Рассказал бы миру, я, какие краски
Открывает мыслям, твой манящий взор.
Пусть, слегка игриво, и слегка с опаской,
Будоражит разум улыбчивый узор.

Нос твой, чуть с горбинкой, губки, подбородок,
В ласковые сети, нежностью манят.
Я им повинуюсь. Пусть я как ребенок.
Но, был бы я художником – я б писал тебя!