Евгений Бороховский: Нежданный диалог

Провинция не справит Рождество:
Омела в наших не растет широтах,
А ели порубили на гробы.
Наместнику совсем не до того,
Эдилы обожрались до икоты,
Префекты пьют… Короче, все жлобы.
Не видим даже носа своего,
Зря грязнем в зряшно нажитых заботах,
Не молимся, но расшибаем лбы.
Прости, Иосиф, будет все не так.
Померкнет Август, победит Зима;
Тебя увидит Сцинтия в могиле,
Патриции отпляшут на костях.
Поди, пойми: где Тибр, где Колыма!
И деньги лишь пребудут вечно в силе…
Конечно, в мире счастлив лишь дурак.
Как водится — лишь горе от ума.
Ну да и ладно. Мало, что ли, били?
Гуляя по граблям, на синяки
Нелепо обижаться. Голова
Нужна, чтобы шишки набивать. За этим,
А больше ни к чему и не с руки.
Дела? Ай, бросьте: жесты и слова.
Мы ловим день, а больше нам не светит:
Не дотянуться до конца строки…
И хрен с ней: деньги есть и плоть жива!
Но Рождество провинция не встретит.

Провинция… Что-то из прошлого —
романы французского стиля,
где детство наше гостило,
пикантные водевили
и что-то еще — хорошее…
Провинция… Что-то далекое.
Повсюду — грязь и распутица.
Колеса автобуса крутятся,
и в кресле соседнем попутчица
случайная — в джинсах и локонах…
Провинция… Окна светятся,
прохожих почти не видно.
Все — чинно, достойно, солидно…
И даже слегка обидно —
так хочется с кем-нибудь встретиться.
Провинция… Сумерек месиво.
Кругом незнакомые лица.
Скучая, дорога пылится.
И куча поводов злиться,
но мне почему-то весело.
Провинция… Просто слово,
известное каждому издавна,
уютное, грустное изредка…
Порой появляется издали —
и все повторяется снова…
Провинция… Что-то знакомое…

Жизнь тяжела, особенно с утра —
И легче не становится к обеду.
Не помню точно, где я был вчера,
Но точно знаю: завтра я уеду.
Куда-нибудь на дальний океан,
Где всяческих кораллов пруд-пруди,
Где очень много диких обезьян,
Где никогда я не был… Заводи —
И тронулись. Ну что ты так шумишь?
Ты мне всю рыбу распугал (почти).
Опять зачем-то хочется в Париж
Под шербурские зонтики… Свисти
Мотив знакомый. Не вернусь. Хотя,
Кто знает — где здесь «да» и где там «нет»?
Когда-нибудь увидим шум дождя.
Когда-нибудь услышим звездный свет…

Друзья мои, у нас идет игра —
Роскошный бал французского двора…
Интриги, шпаги, кружева,
и скорая на суд молва
о поединках и свиданьях…
и наших ученических страданьях…
Все это было будто бы вчера.
А вот игра уже не та —
улыбки, слезы, суета
другого бала, бала выпускного.
Его нам, как и тот, не повторить.
Никто не знал, когда мы сможем снова
собраться вместе и поговорить.
Друзья мои, у нас идет игра —
Все ближе старт, и нам уже пора.
Ведь наш патрульный звездолет
скучает и, конечно, ждет
свой бесшабашный экипаж…
Ну до чего же скучен лектор наш!..
Все это было будто бы вчера.
А вот игра уже не та.
И вроде цель достигнута.
Распределение плохое — не беда.
Диплом в кармане — красота,
но неужели навсегда
для нас вакансия на сказку занята?..
Друзья мои, все было лишь вчера…
Что за нелепая серьезная игра?
Зачем привыкли мы скучать
и ничего не замечать,
помимо собственной усталости от дел?
Где нашей глупой взрослости предел?
Забыта юности пора,
и каждый день у нас с утра —
в солидность бесконечная игра.
И долгие пустые вечера…
Так неужели — только этот путь?
И ничего на свете лучше нет?
Я не наивен — юность не вернуть,
но просто не хочу «душой стареть».
Друзья мои, ведь нам не много лет…
Ведь нам еще не так уж много лет?..

Много ездил и много летал,
Много пробовал, многого ждал,
Много парился (даже страдал)
И на вшивость себя проверял,
Кем хотел быть? Не помню. Не стал.
С кем-то жил, с кем-то пил, с кем-то спал.
То проигрывал, то побеждал.
Не играл — только все проиграл.
Беден был, но в тюрьме не бывал.
Сомневался во всем, что узнал…
Если спросят, отвечу «устал».
Не пойму — Бог ли дал, черт ли взял…
Так чего же мне надо еще?
Хорошо ли? Ну да. Хорошо, б…

Я в отъезде, скучаю малость.
Не то, чтоб даль какая-нибудь несусветная,
но что — то все же и там осталось,
о чем говорят «родное», «заветное».
Эта тема, может, старомодна,
только мне ее не избежать.
Стало уважаемо и модно
ну хоть ненадолго уезжать.
Так и будет в жизни продолжаться —
рай поездок, новых впечатлений,
только где-то сиротливо будет жаться
маленькая стопка сожалений.
Да в углу вагона примостится
грусти еле видимый комочек.
И, возможно, не успев проститься,
возвратиться кто-нибудь захочет.
И раскрыть уже не сложно тему —
выражаясь, не вполне научно… —
даже в самом лучшем из Эдемов
тоже иногда бывает скучно…