Лейли Забавина - Фиалки тонкая рука

Я не люблю, когда плохие вести,
Предпочитают добрым новостям.
Когда на теле драгоценный крестик,
А там, под сердцем, нищета и хлам.

Я не люблю, когда ко мне без стука,
И по душе в скрипучих сапогах.
Нет в мире отвратительнее звука,
Чем ложь на дамских сахарных устах.

Я не люблю, когда толкают нищих,
Девиз толповых: «Непохожих – бей!»
Когда мужчина, силой данной свыше,
Чтоб защищать, бьёт тех, кто послабей.

Я не люблю, когда шипя советом,
Навязывают «правильность» свою.
Ещё я не люблю писать об этом,
Мне нравится о том, что я люблю!

Мелодия души у всех своя…
А мне б до звёзд дотронуться рукой,
И землю уберечь от воронья,
И наслаждаться этой красотой.

И в музыке ликующих дождей,
И в шорохе шагов в лесной глуши,
И в медленном полёте лебедей,
Узнать свою мелодию души.

Земли дыханье слушать по ночам,
Умыться утром свежею росой,
Взлететь навстречу солнечным лучам,
Весь мир благословляя за собой…

И может быть, за гранью, за чертой,
В божественном сиянье, где-то там…
Приобрету душевный свой покой,
Однажды уплывая к облакам…

О, судьи, пленники советов:
Как жить, как правильно дышать,
Что говорить и что писать, —
Что знаете вы про поэта!?

Среди людского маскарада,
Стирая лупою стихи,
Поэта видите грехи,
Умом из собственного ада.

А, может, слышали вы где-то,
О чём с утра под птичий хор,
Ведёт он с Богом разговор,
Купаясь в нежности рассвета?

Ударив по щеке поэта,
Он повернётся к вам другой:
Стихотворённою строкой,
И может, вовсе не об этом.

Что знаете вы о поэте,
Когда ему, как в спину нож,
Чьё-то предательство и ложь,
А у него стихи, как дети?

Что знаете вы про поэта,
Когда ему вослед смешки,
А он – стихи, стихи, стихи,
Из солнца, радуги и света?

А если кто заметит, всё же,
Как скверну празднует поэт,
Уткнувшись в лжи уютный плед,
Творя тихонечко не Божье,

Под маской благости при этом —
Тот самозванец и подлец,
И сам себе он первый льстец.
Так знайте – нету в нём поэта…

А вы, судья и праздный зритель,
Когда найдёте в камне жизнь
И смерть полюбите, как жизнь,
Тогда ― советуйте, судите:

Что знаете вы про поэта,
Душа его какого цвета
И почему стихи, как дети,
Из солнца, радуги и света…

Мне снился сон сегодня странный:
Ну, надо же, приснился Бог! —
В саду разбуженных каштанов —
И детства старенький порог.

О, как же был тот путь недолог,
Рожденья крик и детства миг,
Каштаны в запахе медовом,
Да за калиткою родник.

Бежали маленькие ножки
По росам с криками: «Ура»,
Тогда ещё собачки, кошки
Нам были лучшие друзья.

Не ведали другие страны,
И не манил далёкий дом.
Цвели, цвели вокруг каштаны,
И солнце в лужах за окном.

Теперь ― полмира повидали,
И сонмы пройденных дорог.
Так что ж глаза порой в печали,
И снится старенький порог?

Мне снился сон сегодня странный,
Но главное, что было в нём —
Цветут! Цветут ещё каштаны,
И солнце в лужах за окном.

Моя душа живёт
В краю берёзовом,
Там небо гнёзда вьёт
Да зори в розовом.
Следы росистые —
Дорог нехоженых,
Моря волнистые —
Полей некошеных.

Росой умоется
Под песни пташковы,
Слезой отмолится
В глазах ромашковых.
О чём грустит она
И зову следует,
Что перевидано —
Никто не ведает.

Лишь знают синие
Вершины горные,
Туманы сизые,
Да гладь озёрная.

В краю берёзовом,
Где небо гнёзда вьёт
И зори в розовом,
Всё о любви поёт…

Когда бы вдруг заговорили птицы,
Какие бы услышали мы речи!
И над словами маленькой певицы,
Заплакал бы потомок человечий.

И стал бы он не говорить – молиться,
Знакомые слова казались но́во.
Когда бы вдруг заговорили птицы,
О, как тогда бы зазвучало слово!