Сергей Степанов-Прошельцев - Когда ты не сам по себе. Стихи, написанные за решёткой

Потом пришёл – большой, медузно-слизок,
не выносивший безобидных шуток,
и за мамзель, с которой не был близок,
впаял мне карцер. Аж пятнадцать суток.

* Помдеж, ДПНК – дежурный помощник начальника колонии.

* * *
Разве я думал, что каждый
станет мне дорог когда-то,
кто испытал хоть однажды
крайнюю степень утраты?

Сам я живу, как придётся.
Мне себя вовсе не жалко.
Жизнь –как октябрьское солнце:
светит, да только не жарко.

Жаль мне других –им похуже,
их искалечены души,
им и тропиночка уже,
жизнь их —якутская стужа.

Кто из них станет оседлым?
Снова они пролетели.
Гонит их ветер осенний
в логово белой метели.

Худшего не приготовить,
если не держишься стайно.
И не узнает никто ведь
их величайшую тайну.

* * *
Если можешь, грустить обо мне перестань,
я – плешивобородый, безумный старик.
Но безумие это – всего только грань,
беспросвета, что рядом со мною стоит.

И в начкаре мне чудится Понтий Пилат,
что на казнь нас обрёк, и трепещет душа,
и тоски интермеццо выводит пила,
на ветру озабоченно так дребезжа.

И не в такт ей топор сучкоруба частит —
выбивает из ритма его комарьё.
Пусть за музыку эту Всевышний простит —
он всё знает: в неволе слагают её.

Докурю свой затаренный раньше бычок —
Вот и кайф на минутку я снова словил, —
и вонзается в сердце горячий смычок
трясогузки, поющей о прежней любви.

* * *
Есть неразгаданные тайны:
ответа нелегко добиться,
зачем в тюрьме сентиментальны
бывают лютые убийцы.

Когда на совести нечисто,
вмиг изменяется походка.
Закоренелые садисты
глядят рассеяно и кротко.

Они живут не днём вчерашним —
у них теперь иные сроки —
не потому, что стало страшно,
а потому, что одиноки.

Их неправдивы показанья,
любой в душе, как прежде, Каин.
Но нет, наверно, наказанья
страшнее, чем тоска такая.

* * *
Облаков эскадрилья…
Какие-то круглые диски,
как тарелки пришельцев,
хотя я, быть может, не прав.
Я завидую им:
они могут гулять без прописки
где угодно, и им участковый
не выпишет штраф.

Я не сам по себе.
Я теперь под присмотром гуляю,
хоть свобода и рядом —
дотронуться можно рукой.
Превратиться бы в ту
дискокрылую белую стаю,
чтобы мир этот кинуть,
в надежде увидеть другой.

Кто-то скажет: абсурд,
ты у этого времени пленник.
Да, я пленник вдвойне:
я попал под особый надзор.
Я амнистий не жду.
Я глобальных не жду потеплений.
Только я не смирился.
Облом, господин прокурор.

Вы ошиблись. Не встал я
на путь исправленья. И снова
замышляю побег
от всего, что стесняет и жмёт.
И уйду, как и жил, —
тёплым призраком духа лесного
или чистым ключом —
тем, что бьёт у церковных ворот.