Сергей Васильев - Матушка-река

Господь, ты меня услышь —
Секундой хотя б одной.
Луной питается мышь,
Луна питается мной.

В этой страшной жаре,
Где не можно дела вершить,
В человеческой кожуре
Даже ангел не смог бы жить.

Дождь бы, что ли, пошел слепой —
Я согласен с ливнем любым,
Чтобы вновь остаться с тобой,
Только зрячим, а не слепым.

Дай вещи имя – и заговорит
Почти лукаво и почти навзрыд
Про боль свою и про чужое счастье,
Не требуя ни денег, ни участья.

На то нам и даются имена,
Чтобы измена чересчур нежна
Была и для тебя, и для другого —
Назойливого друга дорогого.

Вот потому так радостно живем —
Глотаем воздух, черный хлеб жуем.
И, может, лишь одно коровье вымя
Способно нам сказать про Божье имя.

Мне сладко от парного молока,
Я счастлив поглядеть на облака,
Которые и круг измен не знают,
И нам, таким плохим, не изменяют.

Парк, тихим солнышком согретый,
Уставший от людских обид.
Бомж, утомленный сигаретой
И левой водкой, грустно спит.

А рядом женщина с коляской
И силуэты бывших жен,
А ты опять веселой пляской
Святого Витта поражен.

Ты не увидишь святотатца,
Но мысли слишком глубоки,
Когда на голову садятся,
То вороны, то голубки.

«Мне скучно, бес…»
Мне тоже нынче скучно,
Но к бесам не привык я обращаться.
Уж лучше забрести вон в ту церквушку.
Я, правда, слишком редко в ней бываю,
Мне то друзья мешают, то подруги.
Так вот, я забреду, поставлю свечку
За упокой родителей моих
И за здоровье и жены и дочки —
Глядишь, и на душе повеселеет,
Глядишь, и Бог обрадуется вдруг.

Флоренский Павел как-то говорил,
Он говорил: «Любой из нас – проект,
С любовью созданный великим Богом,
А как проект мы этот испохабим,
Зависит лишь от каждого из нас…»

Я думаю об этом и печалюсь.

Снова осень. В осиннике рыщут волки,
Ищут нежность нашу и тишину.
Ни в стогу иголки, ни Блок на полке
Не найдут чужеземную эту княжну.

Стенька Разин томится – куда как славно:
Хоть в полынь-траву, хоть в разрыв-траву!
Мне милее ясная Ярославна,
Ножками топчущая татарву.

Луна опять, и опять сырая,
Ежик опять бредет из сарая,
Чтоб выкупаться в синеве.
Полночь глядит снова зловеще,
И нас окружают не люди, а вещи,
Ползающие по траве.

И ты, лишившись родного края,
Пытаешься жить, в несчастье играя
И нежа любовный схрон.
И нет головы у Иоанна Предтечи,
И слышны лишь Батюшкова яркие речи
Да темные речи ворон.

На российском этом диком морозе
Холодно, знаешь, не только розе,
Холодно и мне, и тебе.
Только не надо теперь о прозе
И не надобно о судьбе.

Ты не такая уж светская дама,
Чтобы не помнить про Мандельштама,
Чтобы меня забыть.
Пусть болит по-прежнему ребро Адама —
Так уж тому и быть.

Есть бабочки, есть и птицы,
Кормящие в клюве птенцов,
Есть травы, чтоб взгромоздиться
На могилы наших отцов.

И есть дерева такие,
Что жизнь пойдет на дрова,
Такие вот сухие
Веселые дерева.

И ты, забывая землю,
К небесным плывешь листам.
Но я этого не приемлю
Так же, как Мандельштам.

Осенние злые мухи,
Серьга у теленка в ухе,
Русалки на дне реки —
Приходит время разлуки
Разуму вопреки.

Луна вплывает в окошко,
Словно британская кошка,
А помнится лишь одно:
Не будет ни звезд в лукошке,
Ни ты не уйдешь на дно.

Мы увязли, как в глине, в детях и женах,
Слезы у нас в глазах.
А потом смешной придет медвежонок —
Звезды у него в волосах,
Так он трогателен, так смешон он,
Как ангелы в небесах.
Но если хочешь, будь этой глиной —
Жирною, радостною и длинной.

И будешь не ты, а нежная Ева
Грызть грусть твоего ребра.
И только Лилит не пойдет налево,
Созданная из серебра.
И только Христос, ушедший из хлева,
Расскажет, что жизнь добра,
Как бабочки над лесной поляной
И как Адам, обреченно пьяный.