Василий Макеев - Казачья серьга

Я все еще от века не отвык.
В моем двадцатом – страхи и привады.
Кулючу впрок, кочующий кулик,
У кулича родительской левады.

О том, что тень свалилась на плетень
И к неминучей горестной досаде
Крестьянство обломали, как сирень
Сноровистую в сорном палисаде.

Но все же, осиян иль окаян,
Век близок мне не бомбою атомной,
А как хмельной колодезный ирьян,
В жару даримый матушкой укромной.

Портошное, быть стало, молоко…
И новый век, срамной и заполошный,
Хотел я встретить гордым, как древко,
Но скоро сник душою беспортошной.

Зачем насилу вянуть и смердеть,
Вылизывать господнюю посуду?
Желаю ближним век сей перебдеть.
А я в плену у вечности пребуду.

Я жил в стране лукавой новизны.
Прилюдно чтил зароки и советы.
Стихи стране вдруг стали не нужны.
В политику ударились поэты…
А я все пел от лета до весны:
В какие лета!

Народ бурчал, как пшенная кутья,
И мазал ближних дегтем или медом.
В конце концов, слезы не пролия,
Срамная власть поладила с народом…
А я все славил бренность бытия:
С погожим годом!

Опять сулят удачу во хмелю
И ставят впрок посильную задачу,
Поклон великий рваному рублю
И сытости невиданной в придачу…
А я все реже верю и люблю
И чаще плачу!

Не бранил житья.
Не ломал копья,
И в итоге сих полумер
Голова моя
И страна моя
Поусохли вдруг на размер.

Я детей хвалил,
А людей квелил,
Красоту узнавал в лицо.
И душой в тернах
Широко шалил,
В стороне от былых лесов.

И не зряч, не слеп,
Сыплю соль на хлеб
И сулю судьбе неуют,
Коль теряет крепь
Гулевая степь
И сверчки зарю не куют.

Ну что вы разгалделись о погибели
Всея Руси, пустые жернова?
А в поле росам глазыньки повыпили
Плакун, разрыв и снова сон-трава.

И рожь стоит, как в яви рать кулачная,
Сад соловьями окропил Господь.
Страна досель куличная, калачная,
Свирепая, смиренная и злачная!
Нам не галдеть пристало, а молоть!

Не языком, умом и плотью грешною,
Переборов раздоры и раскол,
Чтоб не казался выдумкой потешною
Наш на века запущенный помол.

Я гнался за дождем.
Он топотил коряво
И нош уносил
За дольний окоем.
Я гнался за дождем
Не ради слез и славы.
А чтобы, прослезясь,
Навеки стать дождем.

И я уже летел,
Крылами помавая
Небесный зрак луны,
Рябой Батыев шлях,
И вся моя земля,
До боли золотая,
Корежилась тоской
В обугленных полях.

Она меня ждала
И в гневе обожала,
Сулила городам,
Молила во дворах.
Я долго падал ниц.
Но ливневые жала
Ломались у земли
И обращались в прах.

– Да разве это дождь,
Что сукин кот наплакал! —
Смеялась ребятня.
И отдувался гром,
И сытно рокотал,
Как старорусский дьякон:
– Не каждому дано
Вольготничать дождем!

Ранняя птаха, соловушка,
Слышишь, небесный пиит,
Что-то от жизни головушка
Пуще болит и болит.

В громе ли, в песне ли, шорохе
Чаще препятствуют мне
В яви – обманы да мороки,
Слухи да страхи – во сне.

Раньше все грезились лошади,
В желтых веснушках июль.
Ныне – орущие площади,
Здания в оспинах пуль.

Эх ты, страна окаянная!
Тупо бредя сквозь бурьян,
Словно кабатчица пьяная,
Грязный мусолишь стакан.

Чья ты, не знаю, зазнобушка?
Я твой питух, не пиит…
Только садовый соловушка,
Горя не зная, гремит.

Опять проголосил он, мой соловушка —
Небесный перепуганный пиит,
Что до смерти безумная головушка
У всякого дерьма не заболит!

Похоже, я свой век уже отпотчевал
И этому с оглядкою, но рад.
Осталось имя древнее, а отчеством
И через раз досель не наградят.

Куда девалась стать или сноровушка,
На темя время шлепнуло печать.
Но коли уж линдикать не соловушкой,
Хотя бы сизым селезнем кричать…