Дмитрий Близнюк - Утро глухонемых. Стихи, верлибры 2018

поэты парят/подскакивают над асфальтом,
ибо свободны от земного притяжения. чуть-чуть.
нужно носить в карманах подковы, куски кирпичей,
прятать свинцовые пластинки
в атрофированных крыльях,
чтобы не унес горячий, как из радиатора, ветер перемен
одуванчиковую Эли с букашкой
в страну человеческих зверей.
эпоха лакомится поэтами, как трюфелями.
бедность – патриотичная свинья – всегда нароет
парочку талантливых особей на кривых ножках.
и ты думаешь: человек искусства – приятная ошибка,
нелепая случайность, золотая рыбка,
которая живет в бачке унитаза – каждый раз
мучительную минуту задыхается, пока
эпоха перезагрузится,
набьет эмалированное брюхо
хлорированной ядовитой водой.
поэт – это то, что случилось со мной.

век-мальчишка умаялся за день,
наплескался в реке времени —
(похожа на зеркальный клей,
когда нырял – наглотался дежавю),
устал загорать под ядерными вспышками корей,
мечтать искусством, играть в войнушки – сам с собой.
всем столетиям одиноко, они – сироты Вселенной,
тыняются в громадных одиночных вольерах,
а сквозь прутья лет должны просеменить мы,
взявшись за руки или за ружья – полубезумные лилипуты.
протянуть друг другу нужные слова —
и уцелеть, и не исчезнуть в пути, проложенном
сквозь гудящий пищевод пространств,
сквозь алые воспаленные глотки восходов и закатов.
но этот мальчишка особенный.

век мой, мальчишка,
давай присядем на берегу,
посмотрим – что же мы натворили?
и кто эти муаровые цифровые великаны
(танцуют у водопада в ореоле мельчайших брызг)?
мы весело проносимся сквозь мерцающие символы,
как индейцы сквозь инопланетный дождь,
а люди неспешно текут по проспекту: