Валерий Белов - В добрый путь! Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня

Семь жёлтых хризантем – их запах горький
навеет грусть пред будущей зимой.
С улыбкой озорной качусь под горку
в свой день рожденья – семьдесят восьмой…

Почтовый ящик пуст,
скулит зима под дверью
и выстудить спешит
и душу, и жильё.
Моих коснулось чувств
холодное безверье:
меняю за гроши
жемчужное шитьё
мороза на стекле
и инея на крыше
на краткое письмо,
изодранный конверт,
на оттиск на золе,
в котором имя дышит…
Но ты никак не смог
решиться на ответ.
А игры жарких губ
и страстные объятья,
ожог небритых щёк
в не позабытых снах?
Великолепно груб
ты был, срывая платье…
Всё в прошлом, и ещё —
за окнами зима…

Мне не хватает духа сказать, что разлюбила,
что строки в эту полночь пишу я не тебе,
что говорю другому: «Иди ко мне, мой милый!»…
Прости, что я так подло нарушила обет.

Я вспоминаю наше последнее свиданье:
не ёкнуло сердечко, не загорелся взгляд,
уверенность осталась, что, как на поле брани,
в одну воронку дважды не падает снаряд.

Любила-разлюбила – сердечные секреты:
тебя я отлучаю, другого приручу…
Любви недолговечной знакомые приметы
стекают жёлтым светом по лунному лучу.

И радуется утро тому, что наступило,
что ночь – лихая сводня – ушла в небытие…
Мне не хватает духа сказать, что разлюбила,
что строки в эту полночь писались не тебе…

Вновь падает на город первый снег,
Снежинками кружа под фонарями.
Незримо Время замедляет бег,
И первым снегом тает под ногами.

Ты далеко… Снега, снега, снега
Тебя завесой от меня скрывают…
А за окном чужие берега,
Чужая речь и жизнь совсем чужая.

В мой дом ворвался вихрем голос твой
Мелодией заигранного диска,
Вновь высекая сквозь тоску и боль
Волшебную божественную искру.

И падает на город первый снег:
Растает скоро, оставляя лужи…
Я в неизвестность совершу побег,
Где никому меня не обнаружить.

Как в раковину прячется моллюск,
Так спрячу я свою больную душу
И, истинных не открывая чувств,
Я твоего покоя не нарушу.

Метёт, метёт за окнами пурга,
Твой след на сердце тихо заметая…
Ты далеко… Снега, снега, снега…
И я – увы, тебе совсем чужая…

Будь счастлива, Душа!
Знобит на перекрёстке
любви и лет, предсказанном судьбой…
Поминки куража,
засыпанных извёсткой
висков, и песен странных – вразнобой…

И вьюга сеет жуть:
а вдруг она – надолго?
Дрожит в руке заветный карандаш…
Удастся обмануть?
Да что в обмане толку?
И зимний день берёт на абордаж…

Надежды на весну?
Но дни-то всё короче…
И снежное прядётся полотно…
И, отходя ко сну,
я помню, между прочим,
что сроки все закончились давно…

Будь счастлива, Душа!

«Он больше не придёт…», – подумала она
и обернулась к зеркалу проверить,
насколько у неё печален взгляд…
В туманном зеркале увиделась Весна,
и сквозняком распахнутые двери
широким жестом приглашали в сад…

«Он больше не придёт…», – и вышла на крыльцо…
За плечи обнял ветер дерзко-пряный,
весенний луч скользнул по волосам…
И пенье с юга возвратившихся скворцов,
что так легко залечивает раны,
на них волшебный пролило бальзам…

«Он больше не придёт… нет, думать не хочу…
в моих глазах слезы oн не увидит —
свои объятья сад мне растворил…
А oн останется одною из причуд,
исход которой был так очевиден…»

И с грустью повторила слово – «был»…

Если стелется жизнь «карамельно», протекая в режиме «покой».
Я тоскую, и тянет бесцельно прогуляться любимой рекой.
Иногда мне охота, хоть тресни, распатронить свой внутренний мир.
Петь и слушать хорошие песни в глубине «нехороших квартир».
И тогда, словно зверь на приманку, от одной разливухи к другой
Ухожу по граниту Фонтанки, не вполне понимая – на кой?
Принимай! Городские задворки – резервация серых котов.
Возле мусорных баков помойки по традиции нету ментов.
Пацаны, отпустите рубаху! Прикурить – прикури, но хамить…
В нашем округе бьют без замаха, я ведь тоже люблю пошутить.
Вот он я! На себя непохожий… от души получив и раздав,
Улыбаюсь разбитою рожей, понимая, что где-то не прав.
Представляя реакцию смутно, одолею закрытую дверь.
И скажу тебе: «Доброе утро! Я не шлялся по бабам, поверь».
Повинюсь и открою причину обаятельной даме червей:
Мой пра-пра – первобытный мужчина был бродягой по сути своей.