Лейли Забавина - Влюбился в женщину поэт. Стихи

Когда-нибудь всё будет по-другому,
Но здесь сейчас, пока живые мы,
Поём Любовь – она дорога к Дому,
Для тех, кто заблудился среди тьмы.

О любви все стихи, о любви,
Даже те, где ни слова о ней.
О любви все слова, о любви,
Даже те, где все буквы иные.

От любви все печали твои,
Даже те, где не встретился с ней,
Ты не можешь признаться в любви
Так легко, как умеют другие.

Я бы взял всей земли океаны,
Как один – и Любовью назвал,
Чтобы разноязычные страны
Он единой волной обнимал.

Я любовью дышу,
И любовью пишу,
В каждой букве и точке моей.
Я пишу о любви,
Я всегда о любви,
Даже если ни слова о ней.

О дороге домой,
О печали земной,
Что забыто и стёрто людьми.
Каждый вздох о любви,
Каждый шаг о любви
И молчу… и молчу о любви…

Вот и осень тихо постучала
Листиком продрогшим по окну.
Если честно, я по ней скучала,
Да сама не знаю, почему.

Есть в ней что-то близкое, родное:
В молча опадающей листве,
В сероглазом омуте покоя,
Равнодушно льющемся дожде.

Есть в ней не показанная сила,
Тишины, молчания печать…
Так несут ушедшие в могилу,
То, что н-и-к-о-м-у не надо знать…

А мне осеннее – подходит.
Видать, так скроено оно,
Что все печали и тревоги,
Что я ношу в себе давно, —

В осеннем выглядят уместно.
Как этот ежедневный дождь,
К тому ж ещё и повсеместный.
Быть может, оттого похож

Он на меня, что по наклонной
Он пишет в прописях своих
И, как и я, неугомонный,
Живёт не просто – за двоих.

О, как его я понимаю,
Того, с кем можно через край!
Кого дождём здесь называю,
О ком пишу сейчас в тетрадь.

Осенний дождь – не проходящий,
Он – остановится спросить.
А это? Это – настоящий,
И, значит, с этим можно жить!

Ушла весна и лето следом,
И осень тихо на порог…
Виски припорошило снегом,
Всё ближе дней моих итог.

Как будто всё сбылось, всё было:
Печалей ворох, счастья цвет,
Но сердце, сердце не остыло,
Чем тише стук, тем ярче свет.

И вот теперь, когда казалось,
Что доживать одной свой век,
Душа с душою повстречалась,
С родной душой, мой человек.

Порой я думаю, быть может,
Тебя и вовсе в мире нет…
Как может у душевной кожи
Такой же быть похожий цвет?

Быть может, выдумки всё это
И я рисую твой портрет —
Портрет души, такого цвета,
Какой хочу увидеть цвет?

Нет, не боюсь я быть распятой,
Ни капелюшечки, ничуть…
Я верю в чудо, верю свято,
Что не напрасен был мой путь…

Не убеждай, сам вижу – осень!
И дело не в календарях,
Но кто-то, знающий, наносит
На холст палитру сентября.

Душа невольно отзываясь
Знакомым линиям дождя,
Промолвит, грустно улыбаясь:
Всё о тебе, всё – про тебя.

Куда ни глянь, твой образ всюду,
Поэт, твои – любовь, печаль —
С их вечным ожиданьем чуда,
С их вечным устремленьем вдаль.

Так словно, в этой зыби синей
Разгадка ждёт, идущих к ней…
Ну, а пока наклоны линий
Осенних – правильных дождей…

Последний птичий парусник отчалил
И никуда спешить теперь не нужно.
Всё льют и льют дожди свои печали,
Стекая по окошкам равнодушно.

Не спится… Вновь письмо тебе писала.
И ни одно отправить не посмела.
Хотелось мне, уж как я ни старалась,
Как будто бы по дружбе да по делу.

А сердце, как предатель, так и впишет,
То строчку, то словечко потеплее.
Душа – и вовсе, будто бы не слышит,
На «ты» к тебе давно, да всё… нежнее.

А за окном роняет чувства дождик.
Всё серое: деревья, небо, лица…
А где-то там за серостью, быть может,
Сегодня и тебе совсем не спится.

Скитается по переулкам ветер.
Кого он ищет? Что его тревожит?
И слышно, как на маленькой планете,
Секундомер года мои итожит.

Не спится… Тишина вокруг такая:
Что слышится, как жизнь бежит по венам,
Тихонечко шепнёшь, и вздрогнут стены.
Вот дождь прошёл, и ветер затихает…
А где-то ты… Не спится мне… Светает…