Маша Халикова - Песок времени. Стихи, 2014

Дорогой быстросохнущий лак
И французские стойкие тени.
Ты из этого мира ушла б —
Здесь тебя всё равно не оценят.

Но игра продолжается. Твёрд,
Потому-то спокоен и ясен
Сильный дух. Шоколадный ли торт
Яркой глянцевой вишней украшен?

Всё вокруг – мишура или ложь.
Нет, ты пишешь без умысла пользы,
Блага людям – но этим живёшь,
Наслаждаешься вечером поздним.

Потакаешь капризам души,
Служишь музам, влечёшься к богеме,
Жаждешь славы и власти. Пиши,
Осветляй подземелия, где мы

Гулким идолам жертвуем всем,
Дремлем, к стёклам в метро приникая,
Каждый день просыпаемся в семь.
Почему ты одна не такая?

Дотянуться – не хватит руки,
Не достанет свободы коснуться.
Остаётся сушить лепестки
И хранить позабытые бусы…

Серебристый лак и синий камень.
Что молва, что блага, что покой?
Всё теряет смысл и блеск, пока мне
Жить тобою, как тебе – строкой.

Нет, да и не может быть союза
Наших душ – я знаю это сам:
Слишком тесен мир и слишком узок
Праздный ум в тоске по небесам.

Одарённым редкостным богатством
Не найти оправы ей под стать.
Остается просто любоваться,
Между тем как ей средь нас блистать.

Для чего я болен этой мукой,
Для чего так страстно ей влеком?
Возвратиться бы к себе – тому, кто
Обделяет кошек молоком,

Снегирей – рябиной, близких – лаской,
Носит маски и пускает дым
(Трудно быть – довольно и казаться)…
Только нет – я стал совсем другим.

Выжито, прочувствовано – столько.
Взмахом крыл, звездой чужих путей,
Давним сном – серебряные кольца
И соблазн мерцающих ногтей…

Есть лишь одно – стихи.
Ты родилась такой,
Чтоб вечера тихи,
А на душе покой.

Этим твой мир спасён,
Полон и обогрет.
Всё остальное – сон,
Всё остальное – бред.

Праздник забыт. С ногтей
Сходит блестящий лак.
Время искать путей,
Скрытых среди бумаг.

Манит цветущий мак,
Щедрой природой дан.
Вряд ли сойдёт и так —
Жалкий самообман.

Счастья в привычке – нет,
Так что не обессудь.
Ты навсегда поэт —
В этом и смысл, и суть.

Тонок и чист сосуд,
Созданный передать
Строки, что принесут
Влагу и благодать,

Животворящий свет.
Струи бегут, легки.
Целого мира нет —
Есть лишь одно: стихи…

Забор, пятно калины, хлопья снега,
Засохший хмель и выцветшие ставни
Да пара голубей на скате крыши —
Я вижу этот мир не как поэт.
А здесь уютно: кошка, ёлка, нега,
Компоты, фрукты. Жить, обычной став, бы.
Душа опять нечаянно расслышит
Среди земных бессмысленных сует

Влекущий, сладкозвучный, чистый голос
И трепет лиры, искренней и хрупкой.
Я встрепенусь, стряхну тоску и дрёму.
Ты в этот самый миг меня спроси:
Что вижу я? Что небо раскололось,
Что целый мир – в ореховой скорлупке,
Что тонкий дым дрожит над низким домом,
Что на столе песочные часы,

Что ярко-алы бусинки калины,
Что хлопья снега вьются в странном танце,
Как мотыльки, что день напрасно прожит,
Что жизнь людей пуста и, наконец,
Что наши судьбы неисповедимы,
Что высь светла, но я должна остаться,
Что я смотрю как подлинный художник,
Поэт, мудрец, со-автор, со-Творец,

Что потому-то в некоторой мере
И от моих причудливых иллюзий
Теперь зависит общая картина.
И я беру альбом и акварель.
А ты гляди – и каждому по вере,
По прихоти моей беспечной музы,
По россыпи подарков-ассорти, но —
Не март, ручьи и солнце на дворе ль?..

Выбор, который делаю я сама.
Мне остаётся в мире совсем недолго.
Не отвлекайте от начатого письма.
Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.