Александр Клюквин - Последний Дон Кихот

Странный роман. Клочья стихов.

Самообман. Тяжесть грехов.

Звёзд акварель. Холод окна.

Кофе в постель. И тишина.

В рюмках янтарь. В мыслях зеро.

Чуточку жаль Сердце Пьеро.

Новая смерть. Старый сюжет.

В помыслах твердь. В действиях – нет.

Скомкана бязь. Утро растёт.

Наглая грязь В душу ползёт.

Траурный день. Проза и тлен.

Двигаться лень В мире вне стен.

Всё под откос Ходом ва-банк.

Главный вопрос Давит, как танк.

Старый солдат Сдался судьбе.

Мат перемат. Не по себе.

Грустный финал. Счастье – капкан.

Я маргинал В тусе аркан.

Хитрый расклад. Нож под ребро.

Тексты баллад В шумном метро.

Сок из стигмат. Пепел в мозгах.

Медленный яд Дробью в висках.

Пропасть моста. Утренний бред.

Совесть чиста. Питер. Рассвет.

Прядь облаков. Шелест Невы.

Кто был таков, Я или вы?

Скучный вагон. Ветки вразброс.

Чмокает сон Мысли взасос.

Гул голосов. Вечный гипноз.

Стрелки часов. Боль на износ.

Кофе с собой. Схемы дворов.

Улица, строй, Ритмы шагов.

Стоп, светофор Кровью в глаза.

Плоти затор Режет фреза.

Визг томозов. Бешеный день.

Ропот голов – Тень на плетень.

Автовокзал. Нужный – пустой.

Всё, завязал. Еду домой…

Сквозь закаты и рассветы,

Часто «через не могу»,

По окраинам планеты

Я лишь к ней теперь иду.

За плечами звёзды вьются,

Потешаясь надо мной.

Но оглядки не дождутся —

Я спешу всего к одной.

Времена сгущают краски,

Шепчут: «Зеркала кривЫ».

Но иду упрямо к сказке,

Отвечая: «Я – не вы»!

Я иду навстречу счастью —

А оно навстречу мне —

ВдохновЯсь не будней страстью,

Но высоким и извне.

Вновь ожившими очами

Мне легко в мечту светить.

С ней и днями, и ночами

Хочется сильнее жить.

Пусть блуждают кривотолки

Посреди гонцов-ветров.

Пусть летят вранья осколки,

Я всецело к ним готов.

Сквозь рассветы и закаты,

Жизнь за жизнью напролёт,

Нет надежд моих утраты,

Ведь она меня там ждёт…

Не моя атмосфера в вашем доме, мадам.

И руки у вас, как ледышки.

А я ведь привык только к тёплым рукам…

А может быть вольный я слишком.

Как быстро завяли букеты цветов

От вашей неискренней ласки.

Вы знаете, вряд ли я буду готов

Терпеть эту ложь вашей сказки.

Осмелюсь соврать, что я буду скучать,

Но, право же, чтоб не обидеть.

Поверьте, не стоит роман начинать,

В котором любви не увидеть!

Вы плохо сыграли хорошую роль,

А я не люблю притворяться.

Я знаю – вам чуждо понятие боль,

Поэтому легче прощаться.

Вы знаете, лет бы пятнадцать назад

Я б смог отогреть ваши руки.

Теперь же не стоит нам жить невпопад,

Лишь ради спектаклей от скуки.

Ручаюсь, нам с вами ещё повезёт —

Особенно вам, как актрисе.

Вас кто-то на бис много раз призовёт,

И много напишет вам писем.

Позвольте ж мне с миром обратно уйти,

В уютную вольную волю.

Дождаться когда – нибудь тёплой руки

И с ней разделить свою долю…

Полыхает закат в горизонте,

Согревая собой небеса.

Словно фАрос на знатном архОнте —

Цвета алого вширь паруса.

На уснувшем сижу косогоре,

И любуюсь пожаром сиим.

Ненавязчиво плещется море

В такт загадочным мыслям моим.

Искры звёзд будто солнца осколки,

Хороводят с начала времён.

Мне вдруг вспомнятся ласки креолки —

Той, которой я был соблазнён.

Это было давно и недолго,

Но вернись я в то время опять —

То сквозь волосы чёрного шёлка,

Я рискнул бы всю правду сказать.

Странно встретились, глупо расстались

При таком же закатном огне.

От любви до гордыни метались,

Растворяя зов сердца в вине.

Нет, не больно уже и не грустно

Иногда о былом вспоминать —

Как любила не очень искусно

На закате меня обнимать.

Слава Богу, что есть у нас память,

Раз умеет такое хранить.

И ничто не сумеет заставить

Ту креолку в закате забыть…

Музыка чёрно-белая

В питерском баре у вод.

Пляшет толпа оголтелая,

Кажется это клуб «MOD».

Наглая речь иностранная

Бьёт по ушам словно гром.

Дурость моя самозванная

Вновь привела в старый дом.

Сотня шагов от Дворцовой —

Всадник, Исаакий, тот сад.

Всё закрутилось по новой,

Что же я вовсе не рад…

Встреча, застолье в квартире

В доме Маковского, ночь.

Мысль после близости шире: