Von Seven - На бумажных стропилах

Мне вечная тоска в пароле – светлое признание,
Я, вырвавшись из теплых шкур, ей истово служу,
Мы, вышедшие через сломанное время к рубежу,
Еще не понимаем дивного его названия.

***

Н е кончается жуткое время случайных людей,
Протрезвевших пророков не душат болючие песни,
Намокают газеты неправды под счастьем оторванных лестниц,
Не прибитых больше на спины лежащих в колосьях детей.

Им в тумане полей вырастает надёжный подельник,
Возвращаясь на Землю седым, их застанет в постелях живыми,
Там, в колоде отбитых, за них умирает дева Мария,
Только пёс сатаны понесёт по церквям понедельник.

***

Б арселона роняет драконий потресканный грим,
Мало счастья и честного нерва в последней из летних ампул,
Беспросветную тьму оголяя под вечною лампой,
Тишина расширяет пространство в последней из рифм.

Звон целковых закончится раньше, чем сытое лето,
Имя Господа водят, как ржавые стрелки по кругу,
Нас обесценят раньше, чем Его забудут,
И оденут корону из голых, негнущихся веток.

***

У м в печали страшится своей прободной наготы,
Не стыкуется код молитвы с тем, что прошито в нервах,
После выставок счастья счастливых сломают первыми,
Будто вера не знала масштабов своей пустоты.