Антон Муляров - Наедине с Минотавром

Толика времени, хроника бдений.

Лишь только буква в зрачок окунётся,

Кто-то воскреснет, что-то вернется.

Схожа поэзия с фотоработой!

Та и другая имеет заботой

Изображения втиснуть в бумагу,

Время пришпилить к бумажному стягу.

Нежного взгляда (любимой решенье)

Глазу навечно отдать в утешенье.

Будь то стихов многословность читая,

Будь то прошедшего снимки листая —

Чувства похожи, едина ментальность —

Стихоальбомность, фототетрадность!

Снимки стихов на расклетчатой пяди —

Глянцевый отблеск фототетради!

Я жажду написать хотя бы строчку

О том, о чем любой лингвист вам скажет,

А именно – язык гораздо больше,

Чем сумма слов в исходном лексиконе,

Чем просто связь меж звуком и объектом.

Язык надмирен, странен, бесконечен!

Кто хоть бы раз писал хотя бы строчку

Поймет меня и вспомнит ощущенье,

Как будто бы не ты руками ловишь

Слова и прибиваешь их к бумаге,

А сами буквы (будто у спирита)

Тебя ведут и что-то там выводят.

Феномен этот сложно оконкретить,

Но кто писал, со мною согласится —

Язык себя навязывает в рифме!

Чем краше слог, тем кажется волшебней

Процесс писания, чем гибче ваши мозги

Тем гибче рифма, слаще странность слога!

Мы слышим ото всех – литература

Каким-то образом бередит наши души,

Но, что важней въедается в поступки.

А это лишь доказывает связку:

Язык и действие – они неразделимы

(не только лишь механика общенья).

Язык не средство мысли, а скорее

Само мышление в процессе и в итоге.

Руины языка – конец эпохи!

Руины мозга – пища демагога!

Отбиться можно, сняв со стенки латы,

И щит Литературы – блеском стали

Пускай сверкает мысль и движет волю.

В таком щите тиран закаменеет

С горгоньей маской ужаса на морде,

А мозг – Персей воздаст свои почеты

Великой жажде – жажде языка!

Стихи – вы не просто красивые звуки:

Похоже, вы – руки!

Вы пальцы, лепившие глину души человечьей!

Гармония речи!

«Поэтос» у греков – «Творец», ну, а значит, нас всех сочинили!

Нас всех обручили,

Раз созданы Словом от Слова зависеть,

И слово возвысить.

Нам Логос —

И путь, и маяк, и, уверен, спасения волос!

Его ухвативши,

Мы думаем им, говорим и, похоже, что дышим.

От слова зависим!

И в долге бессрочном за кипы написанных писем,

За нежное «да»,

За «я буду верен» и «знай же, я буду верна».

Слово – наш Бог! Созидает, ведет, обличает,

С Собою сличает.

Не может убить, уничтожить, играя, напротив —

Любить, не взирая!

Нам слово отдали, как дар величайший —

Он кровоточащий.

Мы цену не вправе забыть, даже если нам мозги

Изрезали розги.

Нам Слово —

Вселенной основа, нетленный фундамент – покрепче любого!

Вершина горы…

Мне стих – правда жизни и исповедь…

Чаще в столы.

Пусть я буду последний хам —

Не послушаюсь мудрецов!

Я соскучился по стихам;

У стихов, видать, нет концов!

Разрешу себе подышать,

Чтобы воздухом вздулась грудь!

Разрешу себе пописать,

Что бы лучше виднелся путь!

***

Стихи!

С языка, да наверх легки!

Путеводные маяки!

В уголках души моей тлеет творчество.

Оно одинокое и малоподвижное.

Оно боится своего одиночества,

И дружит лишь с книгами. Их дружба книжная

Пахнет свежим обрезом и старой «корочкой»,

В детстве стоящими синими лыжами,

Советской утварью на застеклённых полочках,

А я бы хотел, чтобы пахло рыжими

Косичками дочек, женою пахло бы…

Почему, когда хорошо – не пишется?

Какими силами творчество вспахано?

Кем засеяно? Чьё мне эхо слышится,

Когда пишу? Почему же в радости

Время нет писать – вот дилемма!

Сила творчества может в слабости?!

В одиночности вся проблема?

Родина слов – где-то на стыке мысли и страсти,